Соловей


Соловей
Дитя Авроры, вольный ветер,
Скиталец, северный Борей,
Однажды в майский чудный вечер,
Ворвался в рощу средь полей.

В ней, сонно волнами играя,
Искрился звездочкой ручей.
И в тишине экспромт слагая,
Пел, заливаясь, соловей.

Затих тут слушатель невольный,
Вкушая звуков волшебство.
Пленил дебют маэстро, сольный.
Лилось таланта естество.

Луна плыла печаль роняя,
И звезды сыпал небосклон.
Тоску и радость навевая,
Свистал под липой "купидон".

А ветерок листвой играя,
То шелестел, а то молчал.
И аромат весны вдыхая,
Пел соловей и щебетал.

Ночь на исходе, и Аврора,
Богиня утренней зари,
Залив палитрою просторы,
Шепнула гению:«Твори».

И он запел:«Как жизнь прекрасна!
Как все цветет, и вновь весна!»
Но вдруг, Борей подул ужасно,
Очнувшись, будто ото сна.

Нагнал грозу, с дождем и градом,
И, вихрем яростным по-шел!
Но помня соловья рулады,
Он рощу все же обошел.

В природе часто так бывает,
Особенно весеннею порой:
То чудный вечер ласково встречает,
То утро одарит нас бурей и грозой.

Певец весны, маэстро несравненный,
Увидев в небесах к ненастью перемены,
От лиха спрятался средь листьев и ветвей.
Сидел и ждал, — нет участи грустней.

Но вот о чудо, — Солнце засияло!
Рассыпав по полям тепло своих лучей.
Все ожило вокруг, запело, засверкало.
И выпорхнул на свет из гущи соловей.

К прозрачному ручью он поспешил напиться.
Но вмиг запутался в расставленных сетях.
И стал отчаянно в них биться,
Уж лучше б оставался на ветвях!

А у ловцов, задумано толково, —
Стрелой летят к нему два юных птицелова.
У соловья нет больше сил освободиться,
Он лишь мечтал свободой насладиться.

Но, у сетей, уж оба птицелова:
Постарше — Петя, а помладше — Вова.
Вот старший, и повыше на вершок,
Взял соловья, и посадил его в мешок.

Но, младший, — Вова, — позже его драли,
Тесемки развязал, и, птичку "митькой" звали.

Стремглав летел в испуге соловей.
Теряя перья в гуще листьев и ветвей. 
Под ним мелькали рощи и луга:
Тут полетишь, коль жизнь вам дорога!

Где опустился он, и где сейчас поет? —
Никто нам место то не назовет.
Но, говорили мне однажды рыбаки,
Что за холмом, под липой у реки,

Вдруг появился чудный соловей.
И день, и ночь, поет среди ветвей.
А мой рассказ, подходит уж к концу.
Чужое время занимать мне не к лицу.

Но, если будете вы в роще у ручья,
Не обижайте там услышав соловья.
=================================

Фото: gularis.com

 






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 36
© 14.05.2018 Александр Лесик
Свидетельство о публикации: izba-2018-2273392

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика пейзажная












1