Шаги. Глава 2. Горячий кофе.


Верный слуга будильник не подставил Била в то утро. Ровно в семь утра на всю захламленную спальню раздался звон, от которого можно с удовольствием вешаться на первом дверном косяке. Но Бил уже давно не спал. Звон будильника, так же как и последние годы жизни, лишь чистая формальность для начала очередных дурных мыслей, глубоких вздохов и болей в колене.
Очередное пасмурное утро, ничего выдающегося. Благо большое панорамное окно в гостиной и чашка кофе слегка улучшают ситуацию. Случайная пластинка, случайная песня под иглу и пора в душ.
“The Police – Message in a bottle” делает пасмурное утро чуть светлее.
«Может написать записку и закинуть вместе с бутылкой в озеро?» - промелькнуло с грустной ухмылкой в голове у Била.
Сразу вспомнилось вчерашнее письмо и настроение упало на пол и покатилось через приоткрытую дверь в промокший подвал. Резко одернув складки пиджака и сорвав иглу с пластинки “ThePolice” Бил вышел во двор. В нос ударил запах осенней сырости и гнили. Стараясь настроиться на позитивный лад, он пошел к машине, напевая мотив утренней песни. Но тут, по тротуару, мимо него побежала премиленькая девушка – обычное явление в наши дни, символ мейнстримового здорового образа жизни.
Она пробежала совсем близко, но даже не скользнула по нему взглядом. Бил с тоской посмотрел её в след и почему-то обозлился на неё. За её упругие бедра, крепкий стан, красивое лицо. Колено снова заныло, от чего злость только усилилась.
Проезжая мимо закусочной, Бил завернул на обслуживающую площадку. Не потому, что ему хотелось перекусить, а потому, что срочно нужно было с кем – то увидеться, перекинуться парой слов, хотя бы:
- Доброе утро. Мне пожалуйста чикин бургер и 0.5 горячего латте.
- Вам с сахаром или без? – уточнила продавщица Эмили, имя которой Бил уже давно выучил.
- Без.- ответил тот.
- Хорошо, подъезжайте к кассе.
На этом скромный диалог подошел к концу. На выезде со стоянки, когда Бил уже хотел отхлебнуть горячий кофе, он вдруг встретился лицом к лицу с огромным граффити, нарисованным на стене дома через дорогу.
Это был сюжет. Справа был нарисован человек в халате, спускающийся по лестнице. Он освещал себе дорогу свечой, которую держал на уровне глаз. А слева была нарисована дверь, за которой стоял человек с письмом в руках. На голове у человека был капюшон и должно быть ему, человек, спускающийся по лестнице, спешил открыть дверь. И черт его побери, если человек со свечой не Бил Крэйон!
Несколько секунд Бил просто смотрел на картину. Затем его по не многу начал охватывать страх. Мурашки забегали по спине, холодный пот выступил на складках лба.
«Что все это значит?» - спрашивал он себе, но не находил ответа. А человек в капюшоне все стоял за дверью, ожидая, когда хозяин дома – ОН откроет дверь.
Нажав на газ, и резко вывернув руль вправо, погнал машину по знакомому маршруту. Мимо школы № 7, через старую железную переправу, налево на улице Морг и через два квартала остановился около своего дома.
Ещё за двести метров он сбросил скорость и теперь, словно наемный убийца остановился на противоположенной стороне улицы и начал наблюдать за входной дверью. Но на пороге дома никого не было. В окнах не горел свет, и не было видно никакого движения внутри.
Не знаю сколько времени он так простоял, а только звонок по телефону привел его в чувство.
-Бил, ты где? Фрэнк уже на месте, а тебя до сих пор нет. Нам сегодня ждать вас на своем рабочем месте?
Звонок был от Джо, одного из младших менеджеров, за которым был закреплен Билл. В его обязанности так же входил контроль выхода на работу своих подчиненных.
-Да. Уже еду. – ответил Бил и развернул машину.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 39
© 13.05.2018 Илья Пустовалов
Свидетельство о публикации: izba-2018-2273077

Рубрика произведения: Проза -> Психологический роман












1