ты был мной...


ты был мной...
 

руки пахнут фиалкой,
или чем-то сандаловым,
тонким:
корневищем и соком...
лепестками древесных растений.
он впитается в темя:
запах - ночи тончайших обломков.
если спать неподвижно...
а потом просыпаться не с теми...

запрокинутых рук –
обнаженная грация камня -
давний помнит резец
и корунд с безымянного пальца.
ты, был мной гениален,
Микеланджело...
с разницей главной
та же точность пропорций –
но никто на живую не пялится.

я еще не стою
на площадной погибели зноя.
флорентийский закат
не спасает от марева полдня.
мои руки нежны,
и фиалково пахнут весною.
от цветочного мыла
и чего-то еще телу годного ...

в позе мраморных нимф
для философа не характерной,
совмещаю века,
экспедируя даты бессонно .
ты был мной генитален...
в этом статусе став –
чувством первым,
и единственным,
с правом:
роз не ставить в пустые вазоны...

приходить по ночам,
приходить навсегда и на время.
орфографией снов,
вдохновений моих –
летаргией.
не изгиба ноги,
не фиалковых рук в легком креме
не касаясь совсем,
и они оставались нагими...





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 34
© 11.05.2018 Елена Талленика
Свидетельство о публикации: izba-2018-2271589

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души












1