Прошло… Забылось…


Прошло… Забылось…
Прошло… Забылось…
Вряд ли вспомнится?..
В разбитых окнах сумрак синий.
И только маленькая звонница
тоскует о своей России.
О том, как быстрыми
подковами
конь разбивал крутые вёрсты,
а ветры — вольные, сосновые —
вослед качали в небе звёзды.
Прошло. Забылось.
Вряд ли вспомнится
тот час, тот век, то время года…
Но — кажется, иль снова полнятся
пустые соты вязким мёдом?





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 17
© 07.05.2018 Надежда Аншукова
Свидетельство о публикации: izba-2018-2268742

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика гражданская












1