Стансы


Письмо к Настасье

Это трудно, –
                        в будней теми
Высказать
                   т а к о е
                                    чувство…
Для такой
                  громоздкой
                                       темы
Мелковата
                              речь-речушка.

Лишь начну –
                  и вмиг срываюсь,
И не вычерпать
                      скандалов…
Рвусь,
         кричу,
                стихаю,
                         каюсь, –
Просто сердцу
                      места мало.

И не вычерпаешь словом
Этих
            чёртовых
                           фантазий.
Говорю, –
             и больно, словно
С кожи всей
                    короста слазит.

Ни признаться,
                     ни расстаться…
В сердце –
               гвалт, раздоры, ропот…
Мне вовек
                   не доискаться
До тебя
              окольных
                                тропок.

В пересмешках,
                       позах,
                               слёзках
Я себя
                    давно растратил,
На придуманных
                       подмостках
И казнил,
                и виноватил.

Не сочту уж, –
                   фактов масса, –
Сколько тварей
                           длинноногих,
Сколько лгуний,
                           сколько масок
Мне встречалось
                            по дороге…

Ты – не лжива.
                       Ты – другая.
Пусть по капле,
                        правды ради,
Снова соберу
                             себя я,
Ну, а ты - 
               меня потратишь!

Вот сидишь, –
                    душа в железе, –
Нет ни слов,
                      ни слёз,
                                   ни дрожи,
И не хватит
                  ста поэзий,
Чтобы сердце
                     растревожить.

Но такое вдруг
                            находит,
Лишь найдёшь
                       родную душу, –
Красный сок
                       горячей плоти
Будто
             выдавлен
                                 наружу!

Как живёшь,
                  с кем куролесишь
Ты –
            всего через дорогу?
Мне ведь быт
                         неинтересен,
Просто сердца
                      слишком много...

Говорю –
                 боюсь заплакать,
Слёзы вновь
                 в глаза вгоняю.
Как из мрака
                  буерака,
В окна яркие
                   взираю.

Да, меня к тебе упрямо
Тянет,
           тащит,
                         как магнитом,
Соразмерность,
                    сила,
                                прямость,
Непритворная открытость.

Мы сошлись,
                     как лёд и пламень,
Разные –
                 в едином деле,
Чтоб любовь
                   играла нами
В двуедином
                    жадном теле.

Обжигающий
                            мой холод
Всю пронзит тебя –
                          до дрожи,
Лишь коснусь
                      в тиши бесполой
Леденяще
                    жаркой кожи.

Но я знаю,
                  что он будет, –
Страшной глубины
                         и силы, –
Поцелуй,
               что мёртвых будит
В тесном
                сумраке
                               могилы.

Думаю,
               на самом деле,
Вне притворства
                      серой стыни, –
Впору
             вьюги и метели
Нашей
           выжженной
                            пустыне!

Только выдюжь,
                     только выстой,
Так очисть себя
                            от прели,
Чтобы вены
                 стали чисты,
Словно
             синь-ручьи
                                 апреля!

Как бы это было мило, –
Обратив
                друг к другу
                                         лица,
Как два полушарья
                                   мира,
Вместе
            в космосе
                           носиться!

И вообще,
                скажи на милость, –
Что за богу
                      мы приснились,
Что за сказочник
                              угрюмый
Нас –
               таких вот –
                               напридумал?

Вопреки
                    молвам-запретам
Гвалт в висках моих
                                 всё звонче.
Видно,
              чувство
                         недопето,
И рассказ наш
                            недокончен.

Это трудно, –
                      в будней теми
Высказать
                  т а к о е
                                   чувство…
Для такой
               громоздкой
                                      темы
Мелковата
                       речь-речушка.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 34
© 17.04.2018 Андрей Козырев
Свидетельство о публикации: izba-2018-2252595

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика любовная












1