Бедой
наш дом опустошён,
И
стал уют его ничейным…
Жил
человек, и вдруг – ушёл…
Дом
потерял своё значенье.
Дом
был до горестного дня,
Пришедшего
с отцовским гробом…
Дом
жил пока жила семья,
И
потому лишь звался домом.
Остыл
он, как от лютых стуж,
От
скорби, сгорбленной в поклоне…
Жил
человек, отец и муж,
А
люди говорят – покойник…
Укрыты
чёрным зеркала,
Черны
и небеса, и лица…
И
жизнь, которая была,
Сюда
уже не возвратится…
Всё
заморозил злой февраль,
Он
сделал дом пустым и тёмным…
И
жизнь ушла куда-то вдаль,
Где всё становится бездомным…