Папа,
помнишь, у тебя лежал
В
уголке одной из книжных полок,
Нет,
не нож, не кортик, не кинжал –
Маленький
ржавеющий осколок.
О
происхождении его
Спрашивала
я – ещё малявка.
Ты,
не отвечая ничего,
Только
в шутку цыкал: брысь под лавку!
А
потом однажды объяснил,
Что
июльским утром в сорок третьем,
На
излёте и почти без сил
Он
влетел в окошко на рассвете.
Бабушка
мгновенно подняла
С
простыни осколок, чуть живая,
Кинула
на краешек стола,
Там
он и дымился, остывая.
А
бабуля крикнула, сердясь,
Громко,
сгоряча, не «под сурдинку»:
Вот
же чёртов фриц – попортил бязь –
Новая
совсем была простынка!
* * *