Баллада о письмах


Я деда не застал, он был расстрелян
В 37-м, рассказывал отец.
И смысл жизни был в семье потерян,
Годам счастливым наступил конец.
Но я хочу поведать не об этом,
Ему и лет-то было 37.
Друзья? Кто отвернулся, кто уехал
От фразы "враг народа" и "расстрел".
Осталась от него лишь горка писем,
Рисунки (он неплохо рисовал).
Красивый почерк, мелкий словно бисер
Меня и привлекал и волновал.
Я эти пожелтевшие конверты
Держал в руках, но не спешил раскрыть:
Чернила на краях и сгибах стёрты,
Но строчки словно через лгоды нить.

Их бабушка хранила как святыню,
Отец берёг и мне их передал,
Ведь я в семье с отрОчества до ныне
Все о родных и прошлом собирал.
Уходят в безызвестность поколенья,
Так просто и расстаться и забыть!
А я хочу те прошлые мгновенья
Себе и даже внукам сохранить.

Ведь мы крепки не тем, к чему привыкли,
А тем, что к нам из прошлого пришло:
Родные, дом, вот даже эти письма
Нам помогают если тяжело.
Взгляни на лист истёртого альбома
На след едва известных нам имён,
Он нам несёт послание и помощь
Из прошлых, недоступных нам времён.

Я взял письмо, разгладил осторожно,
Моментом наслаждаясь, не дыша,
Так в детстве открывал пакет с пирожным,
И замирала в сладости душа.
И медленно лишь кончиками пальцев,
Бумагу, ставшей хрупкою от лет,
Под взглядами застывших домочадцев,
Я разогнул. И я раскрыл конверт.

Слегка дрожали пальцы от волнения,
Я из конверта лист письма достал
И ощущал его как откровение,
Которого желал и долго ждал.
И ожидания не были обманом,
Те письма для меня как жизни суть,
Я их возил с собой по разным странам
И многие знал даже наизусть.

Я их читал и чувства расцветали,
Здесь о любви и нежности слова,
И я следил за строчками глазами,
Кружилась от волнения голова,
Я представлял себе начало века,
Перо, чернила, в клеточку тетрадь
Как два родных душою человека
Пытались чувства в письмах описать.

Как жаль, что письма бабушки пропали!
Но видно в строчках дедовой руки
Какие они чувства вызывали,
Признания, рисунки и стихи.
Писать пером возможно старомодно,
Но этот стиль возвышенной строки,
Скорей всего, рукой писать удобней,
Чтоб чувства раскрывались как цветы,

Чтоб были в них и глубина и сила
И чaто-то, что понятно лишь двоим,
И дед макал своё перо в чернила
И получались строки о любви.
Казалось: пожелтевшие листочки,
Казалось: просто смятая тетрадь.
Но ты разгладь, взгляни на эту строчку,
Ей можно словно воздухом дышать!

Ей можно как молитвой молиться
Когда, казалось,жизнь пришла к нулю.
Но постарайтесь ею вдохновиться:
Всего три слова "Я тебя люблю!"
Уже темно, фонарь мерцает тускло,
Я письма собираю. День погас.
И замер от усталости до Утра
Мой своенравный и седой Пегас.
Июнь 2017






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 54
© 05.03.2018 Андрей Межеричер
Свидетельство о публикации: izba-2018-2216229

Рубрика произведения: Поэзия -> Баллады












1