Белее прозы


–1–

Я еду в поезде у окна.
Километры узоров заиндевелой лесополосы
сыплются мне в глаза.
Мне представляется, будто я стал кульком,
который через отверстие головы
заполняют развесной массой из подмёрзших веточек,
чтобы потом вручить его
в качестве послеобеденного лакомства
какому-нибудь зимнему вурдалаку.

И он подхватит меня-кулёк своей лапищей,
будет цеплять толстыми пальцами
щепоти хрумких веточек-моих мозгов,
и, шамкая полубеззубым ртом и пучеглазясь,
будет плеваться шелухой на застывшую землю.
А мне всё равно... Хотя в отражении стекла,
я, кажется, стал ещё белее,
чем январская проза за окном.

Но вот промелькнул оранжевой спецодеждой
одинокий железнодорожник.
Он тоже всего лишь мелкий путевой демон,
приставленный к обочине полотна
вечно тыкать в неё тупым увесистым ломом –
однако секундная вспышка яркого цвета
приводит меня в чувство:

я вспоминаю, куда еду.
Там эти работяги встречаются на каждом сугробе поворота.
Нет, вурдалак, мои мозги нужны городу,
чтобы растворить их в кислоте лиц
десятков тысяч прохожих.
Плюс-минус один я ничего не изменит.
Конечная станция – Москва.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 18
© 12.02.2018 Максим Гацков
Свидетельство о публикации: izba-2018-2198011

Рубрика произведения: Поэзия -> Авторская песня












1