На погосте мёртвый час.


   Ах, как мило на погосте!
Птички сладко так поют.
Иногда приходят гости,
Но они не долго тут.
Кинут парочку цветочков,
Посопливятся чуть-чуть,
Перекрестятся и точка.
Ну и с Богом - в добрый путь!
Вот какая-то старуха
Заявилась на обед.
Наступила мне на ухо,
Съела горсть моих конфет.
Помянула - ну и ладно.
Всё-равно им пропадать.
На здоровье! Я не жадный.
Приходи ко мне опять.
Вот калека - бедолага.
Позабыл про свой костыль.
Топает спортивным шагом,
А в руке вина бутыль.
Это кто ещё шагает?
Спекулянт - Тимоха-жмот.
Он цветочки собирает,
А потом их продаёт.
Много денежек наплакал.
Мать свою готов продать.
Но уже пришла бумага.
Ему скоро помирать.
Похоронят за оградой.
Будет долгий разговор.
Его ждёт чертей награда.
Орден - "Главный крохобор".
Вот опять всё тихо, славно.
Да не в счёт вороний крик.
И о вечном, и о главном
Шепчет ветерок-старик.
Облака плывут куда-то,
Машут мне своим крылом.
То рассветы, то закаты.
Так проходит день за днём.
Благодатная обитель.
Каждый раз несут, несут.
Места хватит - не грустите.
Очень сносно даже тут.
И спектакли здесь бывают.
Театральная пора.
Гастролёры приезжают.
Насмотрелись мы вчера.
Из народного театра -
Голосистый соловей.
Не встречал такого кадра
Даже в хате у чертей.
Всё оградку красил, красил.
Рюмку хлопнет - раз махнёт.
Ясно, что любитель квасить.
Но за то - как он поёт!
Здесь Шаляпин отдыхает,
А Козловский прячет взгляд.
Жаль - талант то пропадает.
Как певуч наш русский мат!
Тут подходит к нему бабка.
"Помоги и мне, сынок.
Ты покрась вон ту оградку.
На, родимый, бутылёк".
"Мать, иди домой спокойно.
Хватит в ухо мне свистеть.
Будет рад твой муж покойный.
Я ему могу и спеть".
Всё так чинно, благородно.
К вечеру артист охрип.
Спит наш виртуоз народный.
Прислонился и прилип.
Пробудился среди ночи.
На себе стал свитер рвать.
"Меня черти щас замочут.
Где я, где я, вашу мать"?!
Кое-как с крючка сорвался
С помощью волшебных слов.
Не беда, что обкидался.
А беда, что без штанов.
В руки взял свои он ноги,
Выровнял холестерин.
И вприпрыжку по дороге,
Как чертёнок с именин.

Да здесь всякое бывает.
Весело порой у нас.
Ой, луна уже зевает!
Всё, ни звука - мёртвый час.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 47
© 11.02.2018 Сергей Мельников 62
Свидетельство о публикации: izba-2018-2196347

Рубрика произведения: Поэзия -> Иронические стихи











1