Поезд мертвецов.


Промчался ветром поезд скорый.
На полустанке ни души.
А пассажирский мой не скоро.
Плетётся где-то, не спешит.

Закат устало догорает.
Луна - орешек золотой.
Ночь с неба звёздочки бросает.
Ларец уже открыла свой.

Я на скамейке разложился.
Ветровку к носу подтянул.
Вот будто в бездну провалился.
И не заметил, как уснул.

Приснился сон какой-то странный.
Ко мне подходит старичок -
Седой, хромой, в пальтишке рваном.
Спросил на хлеб он пятачок.

Ему отдал я все монеты.
Он протянул мне медный крест.
Зачем, старик? Не нужно это.
"Сынок, там нет свободных мест".

Ну вот и поезд мой подходит.
Залез в тринадцатый вагон.
Глаз проводник с меня не сводит.
Так может раньше видел он?

Знакомы лица. Всех их знаю.
Но они умерли давно.
Я в тамбур пулей вылетаю.
Не нужно это мне кино.

Гудок. Уже стучат колёса.
Выпрыгиваю на ходу.
Не тороплюсь пока к курносой.
Старик то чувствовал беду.

Проснулся. Поезд мой уходит.
Мелькнул тринадцатый вагон.
Проспал! Чёрт за нос видно водит.
Похоже - в руку этот сон.

Сел на скамейку, огляделся.
У ног мяукнул чёрный кот.
В него что ль дед переоделся?
Вот не везёт, так не везёт!

Нет - не жалею, не ругаю.
Вся жизнь пошла другим путём.
Но то история другая.
Об этом как-нибудь потом.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 20
© 10.02.2018 Сергей Мельников 62
Свидетельство о публикации: izba-2018-2195439

Рубрика произведения: Поэзия -> Мистическая поэзия












1