Мастерская поэтов


Мастерская поэтов
Иоанн Богомил

Имён с полтыщи валяется, как тряпьё в закоулке.
Из прошлого стоны доносятся гулкие.
Как? Прошло? Без следа? В пустоту кануло?
И круговерти времени не закрутиться заново?

Та же мастерская с Окуджавой и Беллочкой.
Тот же интерес к незнакомому мелочный.
Тбилисские -швили, -дзе или как их там...
Как может поэзия выжить без магии?

А глаза у гипнотизёрши стеклянные, как у рептилии.
Головочка пляшет под дуду укротителя.
Ритмы обволакивают, ворожа возвышенным голосом,
как любовники, сошлись и разошлись порознь.

И - ничего, всё по-прежнему в заданном ритме.
Ещё один день тоскливо убитый.

Сотри прошлое как неудачный карандашный набросок.
Прими от калики перехожего посох
и - в путь. И прощай, мастерская.
Помыслы за спиной как тяжесть таская.

К 80-ти начать не поздно. Было б не рано.
Выключить зомбоящик с мемориальным экраном
и как юноша маршировать на триумфальном параде.
О воскресении покойничков диктор объявляет по радио
Беллочки и её приспешников ради.

Уснула и воскресла. На памятник свой же присела:
"Молись. Ты не Борис, а я больше не Белла.
Призвала нас под свой кров добрая Мати-Дева!.

(Из книги "Пояс Богородицы", стр.268)

Картинка взята из Интернета. Спасибо автору.







Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 40
© 09.02.2018 Невеста
Свидетельство о публикации: izba-2018-2194302

Рубрика произведения: Поэзия -> Авторская песня












1