Пёс


Полночь. Застывший в осени мир
проглотил жёлтый свет фонаря.
Старый пёс, странник моих могил,
бродит от августа до января.

Ляжет под лавкой, свернувшись в ком,
кутаясь в мокрую шерсть.
Плачет мой пёс, потерявший дом
в сотнях ненужных мест.

Комета мелькнёт – и уйдёт во тьму
холодных и глупых светил.
Мой мокрый пёс, я тебя никому
не дам обратить в пыль.

И где бы ты ни был – в стране чужой,
на северном полюсе или на южном,
пока меня нет, пусть будет с тобой
кто-то живой и нужный.

На этой планете, звенящей в ОМ
шутливо-безумным скерцо,
есть один хрупкий, но чистый дом,
построенный вглубь сердца.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 41
© 08.02.2018 Pero More
Свидетельство о публикации: izba-2018-2193081

Рубрика произведения: Поэзия -> Стихи, не вошедшие в рубрики












1