Смутное время (донецкое)


Каждый сам себе по уму
думу думает, Богу молится,
но не сходятся три к одному
и семь небес к девяти не сходятся.

Из глубин выдают нагора
порционные доли сотыми,
собирает пыльцу пчела
и укладывает сотами.

Каждый трудится: враг и брат
по себе выбирают дело.
Вот сидит молодой солдат,
протирает стекло прицела.

Вот идет молодой стрелок –
зоркий взор, боевые кости.
Только жаль – у моих дорог
сапоги не снимают гости.

Ничего, ничего, мы – так
с чистым сердцем да с добрым миром
по-босяцки воскликнем «Ах».
Эх, дубинушка – не могила!

Мы засеем иную рожь,
мы иную пожнем пшеницу.
Будет новое солнце светить,
будет новое сердце биться.
Меньше знаешь – да крепче спишь,
меньше помнишь – да крепче спится,
только в сумерках не узришь
лик Единого в Трех Лицах,
даже днем здесь не отличишь,
где плевелы, а где – пшеница.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 51
© 08.02.2018 Pero More
Свидетельство о публикации: izba-2018-2193076

Рубрика произведения: Поэзия -> Стихи, не вошедшие в рубрики












1