Звуки из распахнутого окна




Уже не страшно

Ты говоришь, вздрагивая, будто тебе холодно — Боже мой, что же это, как страшно, всё распадается, как карточный домик. А мне уже не страшно. Как только называешь вещи своими именами — все становится на свои места, и атмосфера перестаёт быть иррациональной.

Звуки из распахнутого окна

Иногда мне хочется прошептать простое: Господи… как же я устал. А Ему сейчас — не до меня. И я смотрю в окно и думаю о тебе.
Мои мысли просты. Я думаю о том, что здесь так много птиц, что можно просыпаться под птичий щебет. Есть даже соловьи. Раньше не замечал, как люблю эти простые звуки — птичий клекот, умиротворенный колокольный звон из церкви неподалеку от дома, звонок в соседней квартире, старательно пиликающий бетховенскую мелодию "К Элизе"...
Вздрогнул и поплыл в воздухе церковный звон. Набат. Щелчки невидимых кастаньет, далеко отсюда, под летним небом. Так работают "Грады". И глухое уханье артиллерийских орудий. Они уже где-то на окраине города.
Смертная тоска — это когда ты ничего не можешь предпринять, чтобы изменить обстоятельства вокруг себя. И остается полагаться только на Провидение. В такие минуты почему-то не хочется ни о чем говорить, просто — постоять, опираясь о подоконник. Помолчать. Подумать. Услышать простые звуки из распахнутого окна.

Очищение

В твоих тревожных, коротких нервных письмах сквозит странная мысль: из-за войны на Донбассе люди стали как будто просыпаться, очень многие вдруг поняли, что деньги — не должны быть главным эквивалентом человеческого достоинства, а в знаменитой американской шутке "Если ты умный, то где твои деньги?" заключена одна из самых циничных мыслишек, делающих из нас слепых кротов. И комфорт личный — не главное. Что-то есть еще, что делает нас людьми и не позволяет закрывать глаза на все, что творится в мире. И творится уже давно — просто мы же предпочитали этого не замечать. В людях происходит пробуждение духа, возвращение забытых ценностей. Вместе с ненавистью поднимается с самого дна — любовь к человеку. Как будто смывают люди грязь, пыль с душ своих. Я это вижу в наших краях. В этом есть что-то очистительное.

Плакать - это потом...

Слыша выстрелы и канонаду в десятке километров от дома, я думаю, что ты, пожалуй, самое лучшее из того, что творится сейчас в моей жизни. Когда внутри все цепенеет от войны, от ожидания, от любви и ненависти — я думаю о тебе, о том что ты дышишь, смеешься и плачешь… Что мне сказать? Дыши. Смейся. Плачь… Впрочем, нет. Плакать — это потом.

 


Притворяясь мертвым
 
Ты ставишь меня в тупик своей откровенностью, искренностью. Тебе кажется, достаточно спасти меня из этого ада, достаточно обнять и дать надежду — и наступит счастье. Мне так хочется, чтобы ты не принимала желаемое за действительное.
Я принадлежу этой стране, где давно никто никого не любит, где никто никому не нужен по-настоящему. Я принадлежу городу, много лет отравленному эликсиром ненависти и страха. Я связан с маленькими городами в разных концах моей — уже бывшей — страны.
Здесь давно нет воздуха, и только от таких как я, зависит — будет ли здесь будущее. Я житель этой обезумевшей земли — и должен пройти всё, что нам предназначено. Здесь одна боль на всех. И одна вина. Я притворяюсь мертвым, чтобы не причинить тебе вреда. Мы здесь, чтобы остановить смерть. Понимаешь? Вот и всё...


Я скоро вернусь

"Я скоро вернусь" — сколько надежды в этих словах. И никто из тех людей, кто произносит это, не уверен в сказанном. Закрывая дверь за собой — ты полон самых радужных намерений. Но реальность часто ставит на твоем пути подлые ловушки и подножки. Мы теряем ключи, застреваем в лифтах, попадаем в больницы, попадаем в лапы сотрудников различных карательных учреждений, иногда нас просто убивают по дороге туда, куда мы обещали вернуться. Так и живем. Не сердись.
30. 07. 2014
Интернет-кафе. Вечер.


Листья в сентябре

Посмотри… Всё так переплелось и запуталось, что уже никто не помнит, с чего началась война.
Весь мир идёт против нас. Каждый человек смотрит недобро, с тайным умыслом. Каждый поезд идет не туда, куда нужно тебе и мне. Двери захлопываются перед нами, из-под земли вырастают страшные стены...
Между нами километры вражды, огромное пространство, и оно пахнет землей, дымом и порохом, страхом, отвагой и смертью, населено бесами и ангелами, нашими двойниками и совершенно чужими людьми — мужчинами, женщинами. Все наперебой говорят о себе, о своей ненависти и о любви, о будущем, которого ни у кого из них может завтра не быть...
А мы с тобой как осенние листья на Божьем ветру, летим куда-то. И где упадем — не знает никто...


Имя Твоё

Моя любовь… Я пишу для тебя стихи, осторожно вплетая в них твоё тайное имя, которое похоже на имя древнего божества, и которое ты носишь в нашей с тобой игрушечной стране, где всегда идет война. Оно звучит как далекий зов или эхо, стон в любовной истоме, и оно так похоже на молитву о мире. Amen...

Июнь - сентябрь, 2014. Украина, Юго-Восток

.

Из кн. Блокнот Птицелова. Моя маленькая война





Рейтинг работы: 15
Количество рецензий: 1
Количество сообщений: 2
Количество просмотров: 92
© 12.01.2018 Птицелов Фрагорийский
Свидетельство о публикации: izba-2018-2165560

Метки: Украина, Донбасс, гражданская война, оккупация, письма, о любви,
Рубрика произведения: Проза -> Миниатюра


Юрий Алексеенко       14.01.2018   06:48:01
Отзыв:   положительный
Очень хорошо что вы взялись за эпистолярный жанр. Он хорошо озвучивает чувства и передает атмосферу обмена внутреннеего сосотояния.
Птицелов Фрагорийский       14.01.2018   14:59:58

С Новым Годом, и с наступающим Крещением.

Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  












1