Перед лекцией


Перед лекцией
Скифы, скифы, в платье синем, с обломками кварца в оправе перстней, с латте ванильным, - стою у картины, где вы коней купаете в травах длинных, - лекции жду, в октябрьскую темь за окном гляжу с содраганьем. Я почала обряд студиозусов снова, я готова слушать, спорить, запоминать, в перерыве в буфет бежать. Скифы, скифы, государство наше меня ещё держит последнею истончённой нитью, последний раз опекает. Я хочу рассказать вам о боли взросленья, о разбитых надеждах, и о том, как люблю степь, вашу пряную степь, косы трав, устья рек, и царей позабытых в курганах. Те цари в латном золоте, в чёрных плащах и узорных рубахах, - последний оплот мне в ночи этой зябкой. Сейчас будет лекция по истории, в поточной аудитории, с заоконной античной тьмой, долгая и тягучая, словно мёд, но и она пройдёт и я пойду домой, стуча каблуками по первому льду, - до трамвая. Почему мне так больно сейчас, скажите, кочевники? Это я поклонялась вам у великих рек, оставляла хлеб на курганах и песни слагала, о, как это было недавно и как давно! Я ещё девочка, скифы, ещё легка моя поступь и разговор смешлив, но уже начался в сердце какой-то отлив. Не хочу ни магистра, ни диплома красного, ни в пробках вечерних стоять, - хочу молоко цедить звёздной ночью в тёплой степи, полынь собирать, гроздьями бус звеня, отдали б мне вождя своего в мужья?
Я выхожу в два часа ночи во двор съёмного дома, скифы, и запрокинув голову, всё гляжу, гляжу на холодные стёкла звёзд, посреди мегаполиса. В чужом городе друзья мои, родные - по странам враждебным разбросаны, в косы жемчугом вплетено прошлое. Бел, как мел институт, у института - рябины. В платье синем стою у картины. Вам нравится синий цвет? А косы длинные? Глубок же в крови ваш след. Целовала б в кибитке темнокудрого, с глазами-звёздами, расшивала б полотна самоцветным узорочьем, не стояла бы здесь, в пролёте лестничном, тростинкой острою, полувзрослою, сама себе пленница, сама себе девица, сама себе старица.
В резной деревянной оправе - зеркало с женщиной змееногою, прародительницей строгою, её колыбельные - молоком, в горле комом - её колыбельные.
Настоялась здесь,
Надумалась,
Напечалилась.
Скифы, скифы, латте выпито, отпустите меня. Лектор знает о нас, но молчит. Коридором звенят ключи. Сяду с краю, буду рисовать на стягах соколов. Опять ревновать вас полтора часа к ста сослушателям полусонным? Без огляда бежать с той истории, да не побегу.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 18
© 28.11.2017 Юлия Чернышева

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская
Оценки: отлично 0, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 1 автор












1