Это не джунгли Борнео...


    Это не джунгли Борнео,
Я не писатель Майн Рид,..
Но отчего ж зеленею,
Будто лианами свит?..
Вшитый в трескучие дебри,
В спелый ольховый заслон,
Где сквозь меня как-то вепри
Влезли тут с южных сторон...
   Филин заухал со стоном,
Сонные дремы круша,..
Я же по тайным затонам
В струях шуршу не спеша...
Эхом взметнуло ресницы,
Выверен водный маршрут
В глушь, где транзитные птицы
Ищут надежный приют.
Чтобы наполнившись силой,
Крылья гусей-лебедей
Все ж донесли до России,
Радуясь тяге своей...
   Что-то опять укачало
Ветрами странствий сполна,..
А не начать ли сначала,
Там где буянит волна,
Где тростники  залепили
Смыслы иное узреть,..
Споро копить так же силы,
Чтобы домой улететь...
   Дальше дубы нашептали,
Что не вмещает строка,..
Как без меня затрещала
Гневно чужая река!..
   Воды темнеют как угли,
Цвет тусклых лилий блестит...
Чудны болгарские джунгли,..
Жаль только я не Майн Рид...






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 17
© 28.11.2017 Сергей Шмаков

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика пейзажная
Оценки: отлично 0, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 1 автор












1