Трасса.



Голубее, голубее с каждым часом становится небо.
Хорошо, что не знаю я названия здешних мест.
И смотрю, будто в речку ныряю. Слепну
От неправдоподобно синих вдоль трассы небес.

А автобус летит, но почти не слышно мотора.
И легкий ветер сопровождает его, лучший друг.
И такой плавной оказывается неземная скорость,
Что не видит ее зрение, не воспринимает слух.
.
Ах, если бы это была моя родина!
Воздух дрожит, волнуется, дышит чуть
Если бы ей я был сделан, пускай не по моде,
Если бы она была моя частица, моя суть.





Рейтинг работы: 3
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 32
© 10.11.2017 Юрий Богомолов
Свидетельство о публикации: izba-2017-2108055

Рубрика произведения: Поэзия -> Стихи, не вошедшие в рубрики












1