Ополченцы сорок первого


До сих пор стоят, обуглены, пни –
Не утешить: смерть, мол, смертью поправ.
Это поле под Москвой чуть копни –
Зазвенит металл очковых оправ.

Позабыв латинских буковок вязь –
Древо истин оплела, как лоза, –
Прилипали к чёрным мушкам, слезясь,
Устремлённые на запад глаза.

Вместо скрипки лёг приклад на плечо,
Вместо мела пальцы сжали цевьё.
Небеса заштриховал паучок,
Будто судьбы им недолгие вьёт.

С четырёх сторон ударят враги,
Кроме почвы с небом – выхода нет.
Смертоносными мазками сангин
На снега ложится братский портрет.

Не оставлен тот рубеж был никем
Из живых. А мертвецов жгли дотла.
И навстречу «мессершмиттов» пике
Плыли души, уходя из котла.

Всё твердили затихающий хрип,
Что исторгла помертвевшая плоть.
И мольбы услышав тех, кто погиб,
Пожалел Россию, видно, Господь.





Рейтинг работы: 12
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 37
© 09.11.2017 Павел Великжанин

Рубрика произведения: Поэзия -> Исторические стихи
Оценки: отлично 5, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 6 авторов












1