Мама. Мамочка


Мама. Мамочка
- Мама, – говорил он, просыпаясь.
- Мамочка, – говорил он, засыпая.
Говорил, не задумываясь, так получалось, это как первый вдох или выдох. Разве думаешь, когда рождаешься? Просто кричишь.
- Мама! Мамочка!
Слов не знаешь, откуда. Но выражаешь то же самое. Страх и боль. Или радость встречи. Кричишь издалека, чтобы маму порадовать, бросаясь со всех ног, не сомневаясь. Вы вместе, вы одно целое. Коленку поцарапал, ерунда, подумаешь. А мама переживает, и ты дозволяешь себя лечить, ты герой. Или пятерку получил, тоже мелочь, но знаешь, мама обрадуется, и ты сообщаешь, словно подарок делаешь, что вот, пятерку получил. Заработал! И мама радуется. Никто и никогда так не радовался, и радоваться не будет. И огорчаться тоже. Это же мама, мамочка.
- Мама, – говорил он, отправляясь в путь.
- Мамочка, – говорил он, возвращаясь домой.
Мамы давно нет, и сам он не молод, но мама всегда рядом. Открывает он глаза как в детстве, видит маму, или закрывает, она тоже рядом. От колыбели до гробовой доски. Мама всю жизнь рядом, это как первый вдох или выдох. И когда умирать, он тоже выдохнет, и бросится со всех ног.
- Мама! Мамочка!
И будет радость долгожданной встречи. Словно пятерку получил.





Рейтинг работы: 0
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 17
© 08.11.2017 Евгений Бугров

Рубрика произведения: Проза -> Миниатюра
Оценки: отлично 0, интересно 0, не заинтересовало 0












1