Родовое


Все слова о любви безнадёжно пусты,
Как на небе седеющем – просинь.
Я иду… За спиной догорают мосты,
И горит листопадами осень.

Не найти среди слов драгоценных камней,
Хотя отзвук – и ярок, и сладок.
Одинока душа. Что достанется ей? –
Только дым от огня и осадок.

Улетучилась тайна меж тучек в окно,
Свою шляпу на гвоздь я повесил…
Что мне ждать впереди? Да не всё ли равно,
Буду ль счастлив, здоров, или весел?

Ведь не зря же я жёг за собою мосты.
Всё простит мне лукавая осень…
А слова? – Лишь деянья любви не пусты –
Светом Солнца в небесную просинь!


27 сентября 2016






Рейтинг работы: 0
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 18
© 11.10.2017 Григорий Елин

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души
Оценки: отлично 0, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 1 автор












1