Фиолетовый


Фиолетовый
Весна. Оголяет землю и тела юных прелестниц. Фиолетовые подснежники, крокусы, гиацинты. Долгожданное тепло солнечных лучей. Ягодный шербет. Улыбки, нескромные взгляды. Площадь трех вокзалов шумит перезвоном голосов. Густые фиолетовые сумерки опускаются на город, зажигая огни. Неоновые вывески, рекламные щиты, свет фар проносящихся мимо авто оставляет на секунды полосы в пока все же прохладном воздухе. И ночь уже светлее дня. Только у этого света иные оттенки. Розово-синие, фиолетовые.
Теплые рукопожатия встреч и расставаний, искренние поцелуи. Во истину вокзалы видят больше радостных объятий, чем ЗАГСы и родильные дома, ведь после разлуки новая долгожданная встреча искрится в глазах подлинным счастьем. И я безумно рад тебя видеть, пусть и усталого с дороги и немного помятого. Но столько дней спустя я снова ощущаю жар твоего тела, чувствую биение твоего сердца. Рядом. И это то, что я буду помнить, когда жизнь вновь разведет нас, и в век высоких технологий у нас не останется даже голосов. Лишь буквы в чатах, да фото.
А сейчас... гармония руки в руке, мелодика голоса и блеск глаз, что с отраженным в них сиянием витрин кажутся мне фиолетовыми. Две сплетенные души посреди людского моря ежедневной суеты. Кто-то рядом поглощен волнительным ожиданием, кто-то куда-то торопится, кто-то чем-то встревожен – смотрин на часы и на табло. Но нам нет до них всех никакого дела. Как и до этого грязного мальчишки, что тянет тебя за рукав, клянча мелочь.
Да, он голоден, но он просит деньги не для себя. Ведь приглядись, на его теле столько оттенков фиолетового. Вероятно, как и в лицах его «родителей», обезображенных ни столько возрастом и тяжелыми условиями существования, сколько алкоголем и той самой жизнью, которую они сами для себя избрали. Ты можешь дать малышу сотню, которую он с радостью понесет тем, кто наградил его этим адом, просто для того, чтобы они его меньше били… или можешь сам купить ему еды. Делай выбор, или предоставь выбор ему самому. Кто же знает, что лучше: голод или побои? Где больше шансов выжить? Да и нужно ли..?
Но это ведь так сложно. Решать. Тем более, если это не твои проблемы. Зачем о них думать? Это тяжело, мучительно. Проще проигнорировать, стряхнуть руку, отвести глаза, пройти мимо. Людей так много, так почему Я должен..? Так ведь???
А ты знаешь легенду об этом месте? Говорят, оно проклято. Чего улыбаешься, не веришь в проклятия? Я тоже, но посмотри вокруг…
Говорят, здесь когда-то давно был мужской монастырь. И в одну очень ненастную ночь, когда темно-фиолетовые тяжелые небеса рассекали яркие вспышки, в их ворота постучался усталый путник. Изнеможенный долгой дорогой, грязный, в лохмотьях, он просил приюта. Но монахи в ту грозовую ночь почему-то забыли о добродетели и милосердии, и не откликнулись на его мольбы, ворота не открыли. И путник поднял голову к небу и, заглушая раскаты грома, закричал. Он проклял обитель, и всех, кто ее населял. Небеса в отличие от монахов внемли словам путника, и в тот же час разверзлась земля и поглотила монастырь со всеми его обитателями.
Прошли столетия, и уже на ровной земле здесь выросли один за другим вокзалы. Временное пристанище путников. И обитель проклятых. Но мы же не задержимся здесь больше, чем следует?! И мы не верим в проклятия. Поэтому земля не уйдет из-под наших ног…





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 50
© 15.09.2017 Ирина Новикова

Рубрика произведения: Проза -> Миниатюра
Оценки: отлично 0, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 1 автор












1