И ТОТ ПОЭТ...


 И тот поэт, кто пишет свой сонет
Пером, добытым из крыла индюшки;
И тот, кто пишет в стол, диван, буфет,
Кто их сиятельство Хвостов, и – некто Пушкин.

Иной за муз встаёт под пистолет,
А кто-нибудь за них жуёт ватрушки,
Тому приносят музы горний свет,
А этому – они взобьют подушки.

В былые, да и наши времена,
О, сколько соискателей у Славы,
Дерзающих её щедрот вкусить.

Но как-то умудряется она,
Вникая в их катрены и октавы,
Плевел и зёрна точно разделить.





Рейтинг работы: 3
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 14
© 14.09.2017 БоИ

Рубрика произведения: Поэзия -> Твердые формы
Оценки: отлично 2, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 2 автора



Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  












1