Беда...


Беда...
Человек, умирает всегда неожиданно.
Вот, он только что был, а через мгновение, его уже нет...
А ты его видишь, и даже можешь потрогать, а его, всё-равно уже нет.
Говорят, душа улетает из тела, и парит где-то рядом, поглядывая на нас сверху. А может и не улетает, может сидит рядом и горюет, глядя на своих близких, очень уж ей не хочется с ними расставаться, боязно и жалко, ведь это навсегда, это конец всему, всем мечтам, всем надеждам...
Но ты этого не видишь. Ты находишься словно в ступоре, смотришь на ещё не остывшее тело, мысленно разговариваешь с ним, некогда тебе близким человеком. Ты, ещё полностью не осознаёшь, что произошла катастрофа, наступил тот миг, тот момент, переступив который, ты находишься уже в другом времени, и самое страшное - ты один. Ты по инерции продолжаешь жить вчерашним днём, рассуждать, спорить, но ты уже шагнул вперёд, а он, некогда родной, остался там, и его уже не вернуть. Ни за что...
Ждёшь его с работы, а он не дошёл, и не потому что не захотел, так получилось. Умер по пути домой.
А ты не знаешь...
Готовишь ужин, думаешь, что сказать, какие-то мысли вертятся в голове, строишь планы...
А он не дошёл...
Не смог.
Шёл, шёл и умер. На ходу умер. А тело по инерции продолжало шагать, один шаг, второй, ноги подгибаются, пронзительная боль в сердце, будто ударили в него острой иглой и темнота...
Всё, конец...
А может и не так, может вспышка и искры, будто полыхнуло взрывом...
Нет, вокруг всё спокойно, это у него голове произошёл маленький взрыв, лопнул сосуд...
А прохожие не замечают, продолжают спешить, ведь их дома ждут...
Жёны ждут, мужья. Они готовятся, они строят планы на вечер, на ночь, на выходные...
У всех всё хорошо...
У всех хорошее настроение...
Всех встречают, некоторых целуют, они моют руки, садятся за стол...
И не важно сейчас, любят их, или это всё по привычке, главное — они дома, на них надеются и они не подвели, они пришли, ведь с ними связаны мечты, стремления...
А вот одного не дождутся, вот же незадача...
А всё почему?
А всё потому, что один добрый молодец на очень дорогом джипе, решил дать волю своим коням, а может и на грудь принял. Немного. Всего чуть-чуть, для храбрости, для куражу, что б веселей было...
И всё. Произошла беда.
Один хороший человек не доехал с работы до дома...
Этот молодой урод не справился с управлением и выехал на встречную полосу движения. Это как же надо лететь, что б не справиться с управлением на такой машине? У нас автобанов нету, и скорость ограничена. Ему-то почти ничего, главное живой. А тот, который не нарушал, его нету. Его машину, дорогущий джип смял в комок металла, словно это фольга от шоколада. Но ни кто об этом не думает. Об этом даже ни кто не знает, хотя могут догадываться. Но зачем думать о плохом. Главное я дома, и меня это не коснулось. Плохие мысли от себя надо гнать. А тот, который не дошёл, или не доехал, и остался лежать, ну что о нём думать, что о нём говорить?
Это естественный отбор?
Нет?
Аааа, понял, все мы под богом ходим? Кажется так?
Тоже нет?
А мне кажется, да. Ведь так проще...
И не надо думать, зачем нам такие мысли? Они пугают...
Потом позвонят домой и скажут:
- Так мол и так, имярек такой-то умер, тело находится там-то, можете забрать тогда-то.
Сухо, коротко и главное без лишних эмоций...
- Алло алло, - будет кричать в трубку нечего не понимающий человек, а там уже короткие гудки...
- А как же котлеты, я ведь жарила, я ждала, и салат, твой любимый...
И непроизвольные рыдания, они накрывают сразу, и без предупреждения...
Осознание беды ещё не пришло, но сама она уже душит горло своей костлявой рукой. И нет ни каких сил...
Всё потухло, всё рухнуло...





Рейтинг работы: 0
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 32
© 09.09.2017 Николай Голодяев

Рубрика произведения: Проза -> Миниатюра
Оценки: отлично 0, интересно 0, не заинтересовало 0












1