Возвращение


Шум машин, блеск витрин и потоки людей,
Позади многолюдный и шумный вокзал.
Защипало глаза, сердце бьётся быстрей,
Как я долго мгновения этого ждал!
Под ногами асфальт, на плечах нет погон,
Камуфляж, броник, каска уже не нужны.
Скоро, скоро я сяду в купейный вагон
Я домой возвращаюсь с чеченской войны.
Жив, здоров, и иду на своих двух ногах,
И уже привыкаю по-мирному жить,
Но того, что бывало со мною в горах,
Мне до смерти уже ни за что не забыть.
Не забыть никогда мне, как месяц назад
По камням мы спешили пройти перевал,
А за спинами скупо стучал автомат –
Там Серёга-москвич наш отход прикрывал.
…Нас тогда поджидали. Взорвался фугас
И огонь с двух сторон – беспощадный расстрел.
Мало кто через пули прорвался в тот час –
Из десятка один, может быть, уцелел.
Двух, не могших идти, волокли на руках,
И казались нам вёрстами метры пути.
А погоня висела у нас на плечах,
Было каждому ясно, что нам не уйти.
И Серёга остался. «Идите», – сказал. –
«Здесь удобное место им путь перекрыть.
Я вам дам полчаса перейти перевал,
Постарайтесь до наших дойти и дожить.
Кто останется жив, тот Ленуське моей
Пусть расскажет в Москве, что её я любил,
Среди ран и смертей жил с мечтою о ней
И до гибели самой её не забыл.
Я ей счастья желаю. Пусть долго живёт,
И пусть будет всё в жизни её хорошо.
Всё. Идите. По времени начат отсчёт».
Повернулся и молча за камни ушёл.
Он нам дал полчаса. Мы дошли до своих,
Смерть опять, показавшись, прошла стороной.
Он остался в горах, мы остались в живых,
И теперь я иду к его Лене домой.
Вот та улица, дом тот, а вот и она:
Банка пива в руке, сигарета в зубах,
Рядом двое патлатых, по виду шпана –
Ей за пазуху лезут у всех на глазах.
Подхожу. «Здравствуй, Лена. Серёга просил
Передать свой последний, прощальный привет…»
«Больно нужен он мне, был Серёга и сплыл», –
Резанул по ушам равнодушный ответ.
Я не плюнул в лицо это – просто ушёл.
Чья вина, что она равнодушная мразь?
Чья вина, что Серёга такую нашёл,
Что любовь его светлая втоптана в грязь?
Чья вина, что всё больше таких среди нас,
Кто на память погибших за них наплевал?
Нет ответа, его и не будет сейчас.
В настроении мрачном иду на вокзал.
Догоняет... "Скажи ему - весело мне!
Я забыла о нём, да гори он в огне!"
"Он погиб" - я бросаю. В душе пустота.
Эх, Сергей… Твоя Лена пустышка. Не та.
Шаг, второй… За спиной ломкий голос, как всхлип:
«Что?! Погиб?! Это правда?.. Серёжка погиб?!...»
Скоро полночь. Мы с Леной на кухне сидим.
Чай остывший не выпит – не хочется пить.
О Серёге, о нас, о войне говорим…
Но всему есть предел. Мне пора уходить.
Лена к двери в прихожей за мной подошла.
«Понимаешь, он мне очень часто писал…
Как он служит в Сибири, как здорово там,
Как он ждёт нашей встречи… и вдруг замолчал.
Он меня сберегал, не писал о войне,
Я же, дура, понять ничего не смогла,
И решив, что Серёжа забыл обо мне,
Из-за глупой обиды его предала…
Ты прости, если сможешь. Но я не прощу.
Не смогу я себе эту мерзость простить.
Уходи и забудь про меня, я прошу.
Мне теперь всё равно больше незачем жить.»
Сам не помню, как хрупкие плечи обнял,
Сжал, встряхнул: «Соберись и не смей умирать!
Ведь Серёга тебе жить счастливо желал!
Ты не смеешь сейчас его память предать!»
Лена прячет лицо у меня на груди
На рубашку закапали слёзы из глаз.
«Не умру», - шепчет. – «Только… ты не уходи.
Мне остаться одной хуже смерти сейчас…»
Утро раннее. Падают листья с берёз.
Лена в кресле свернувшись калачиком спит.
По щекам пролегают дорожки от слёз,
Золотое колечко на пальце блестит…
Поезд мой уже час как ушёл без меня,
Что же… Значит, домой я позднее вернусь.
Пусть простят мне задержку друзья и родня,
Здесь пока я нужнее. И я остаюсь.





Рейтинг работы: 0
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 20
© 10.08.2017 Вадим Кочетов

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика гражданская
Оценки: отлично 1, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 1 автор












1