Сын


Летает пыль по закуточкам,
Свисает паутины клок.
Довольна мать – она с сыночком
Побелит завтра потолок,
И наведёт порядок в доме.
Приехал сын… Он рядом, тут.
Кукушка скрипнет в полудрёме:
«Часы не скоро заведут».
– Как долго я ждала, Олежка,
К окну прильнув горячим лбом.
Вокзал-то рядом, что за спешка,
Билеты выкупишь потом.
Ещё успеешь в путь обратный.
Сынок, подольше погости.
Рукавчик кацавейки ватной
Зачем-то скомкала в горсти.
И слёзы вымерзли в морозы,
Остатки выплеснув тепла.
В старинной вазе ветвь мимозы –
Соседка, видно, принесла.
– Не болен ли, сынок любимый,
Как внук, невестушка моя?
Вернул бы Бог частичку силы,
К тебе б слетала за моря.
Но ничего, теперь мы вместе,
Жаль только папы с нами нет…
… Кукушка дёрнулась на месте,
Когда сорвали шпингалет,
Вошли в квартиру тёти Лены –
Она лежала на полу
Совсем одна… Синели вены…
Лишь пыль комочками в углу,
И паутины клок небрежный
Свисал, как вымпел, с потолка.
– Каким ты маленький был нежным.
Как рвался к нам издалека…





Рейтинг работы: 12
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 30
© 20.06.2017 Виталий Молчанов

Метки: Мать, сын, одиночество, родные чужие люди,
Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская
Оценки: отлично 5, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 4 автора














1