СПЛИН

Мне трудно справится с собою,
мой шторм внутри меня не стих;
я родом с царства непокоя -
грущу всегда, и каждый миг.

Всклокочен ум мой, он в печали,
она белеет в волоске;
никто, кто рядом был, не знали,
что я - есть равенство тоске.

Мой мир разрушен... он ранимый,
его не склеить, не собрать...
удастся, может быть, любимой
его подобие создать.

Есть у любимых инструменты:
глаза, молчанье,- соль земли,-
и - память...
есть в ней все моменты,
что Богом вместе их свели.

Я весь в прострации, нирване...
желаний - тоже с гулькин нос...
лишь грустно искрится в стакане
напиток крепкий кальвадос.

25.09.09