«Третье. Утро»
Снежной пудрой... Заметает, нароком, нетканым убранством невесты продрогшую улицу.
Ветер в спину... шепчет ласково в образе феи: «Ну как тебе холодом, милая, дышится?».
Вдоль витринных... закоулками парков, приглушенных звуками, в вечной рапсодии слышится.
Я встречаю... солнца свет, и случайный, с дождями, октябрьский невольно бросается пóд ноги -
Самый ранний... снег летит. Но, едва ли коснувшись щеки, прочь, не понят, вновь сгинет нетронутым
В скрип машин... звук шагов, крыш - холстов суеты, хор столичный в которых небрежно сплетается.
Третье. Полдень... Незнакомец напротив, в спешащем метро, мне зачем-то в толпе улыбается...
Это чувство... словно выстрелы залпом мне в душу: как если однажды бы, раньше где виделись.
Там, где пусто - непогашенной искрой неясно кольнёт - ускользнёт.
«Да, неважно, пусть вырвалось…»
В осень встречную... я уткнусь, промолчу, как подруге седой, холостой... Не скажу, что впервые счастливая:
Этот вечер... повторяет из детства заснежено-белые, кружевом облачным шитые... зимние сны мои.
Ночь прощает... тёмным ангелом в небе рисует - без спроса, без тени сомнений, победно витает над городом,
Обещает... долгих лет, чередой, пересказ: горсть снегов, льдов фрегат - целый ворох, и, в общем-то, холодно
Беспробудно... Там, где снов канитель неразрывна, как цепь, пред глазами немая, стезёю, несётся Вселенная…
Снова. Утро...
Меня вовсе, как-будто бы здесь... никогда-никогда-никогда... раньше не было...
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /