Изболелся душой...

Изболелся душой над бумагой.
Исчерпал свою память до дна.
Мой простой карандаш – это клапан
Отпускать на свободу слова;
Тишину создавать – до покоя,
Как способ от мира сбегать.
И чем больше в сознанье – никто я,
Тем уверенней буду шагать
Через молвы, суды, разговоры –
К грядущим событиям, где ты
Расплетаешь все строки-узоры
До единства сплошной красоты.
Ибо соткан мой холст не из быта,
Не из праздности, не черноты,
А из тоненьких нитей открытий
Нашей общей, с Тобою, мечты.

И боль, утихая в бумаге,
Рассыпаясь на буквы в словах,
Горечь счастья пьянительной браги –
Напрямую подарит, в стихах.