В чужом застолье


В ЧУЖОМ ЗАСТОЛЬЕ

Жадно пьёт он дешёвое зелье,
И беседа его весела,
Но минута — и снова похмелье,
И он мрачно сидит у стола.

И, слезу уронив на рубашку,
Говорит, заикаясь спьяна,
Что живет он — душа нараспашку,
А душа — никому не нужна.

Что поэтому, может, и спился
И пришел на случайный порог.
Если к худшему мир изменился,
Как же добрым остаться он мог?

Ведь поэзия — высшая проба,
Это совесть эпохи и страх...
И какая-то дикая злоба
Вдруг блеснёт в помутневших глазах.

И стакан, тёмным зельем налитый,
Он поспешно к губам поднесёт
И, как будто опилом набитый,
Головою на стол упадёт.

И смотрю я, сомненьями мучась,
Как он спит, отрешенно дыша...
Вот ещё одна горькая участь,
Потерявшая веру душа...





Рейтинг работы: 0
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 18
© 22.11.2016 Борис Ефремов

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души
Оценки: отлично 0, интересно 0, не заинтересовало 0














1