На дороге, под ношей креста



Молчаливый, в своём покаянии,
Без разбора не сорит словами…
Не сказав о своём предстоянии,
Он порой не умыт перед нами.

Он порою похож на бродяжку,
На того, что с ленцой и душком…
Не дала ему совесть поблажку,
И несёт он в ладонях свой дом.

А в ладонях ни много ни мало,
Только посох, да мал узелок…
Крепостных же всегда занимало
То, как узок бродяги мирок.

Не имеет с утра «блендамета»,
И халупы с диваном, большим…
Он, глупец не жалеет об этом,
И считает весь мир он своим.

И дивились высокие стены,
Переулки, оставив ему.
Говорили они откровенно:
«Я его никогда не пойму!».

Он на улицах, словно в застенках,
Нет ни крова, ни братской любви.
А за окнами масло на гренках,
И любовь на экранах ТиВи.

И гирляндами окон, ночами
Говорит ему Дух – красота!
Дух утешит того, кто не с нами,
На дороге под ношей креста.





Рейтинг работы: 0
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 32
© 13.10.2016 Роман Воскресенский

Рубрика произведения: Поэзия -> Стихи, не вошедшие в рубрики
Оценки: отлично 1, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 1 автор














1