Пролетают дни, недели


"Что наша жизнь..."
Вслед задаюсь вопросом.
Куда-то сама собой бежит.
Иногда на вираже заносит.

Пролетают дни, недели
Пулей, шементом вперёд.
Пили, ели, что хотели.
Отдохнёт пускай живот.

Всё на свете свято,
Сделано природой на века.
Глядишь, трава примята,
А завтра снова вся в цветах.

Встанем тоже, как бывало.
Плечи шире развернём.
Мускулы нальём металлом
И рысцою на подъём.

Одолеем все напасти,
Глянем пристальней в себя.
Молодцы и не отчасти,
Таким плохо жить нельзя.
31.01.15г





Рейтинг работы: 0
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 21
© 11.10.2016 Paolo Fargonchy

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души
Оценки: отлично 1, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 1 автор














1