Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Скоро мы все превратимся в плюшевых мишек


У куклы были длинные нейлоновые ресницы, каштановые локоны и бледные фарфоровые щеки. Я смотрел, как Клара ее одевает. Яркая вязаная жакетка, блузка с рукавами-фонариками, черные брючки в обтяжку и туфли-лодочки из светлой кожи. Зачем кукле модные туфли?
Марайка любила красивые вещи. Мы часто выбирали их вместе, вернее, она выбирала, а я молча любовался ею, пока она крутилась перед зеркалами, оглядывая себя со всех сторон и примеряя то одно, то другое. Ей все шло. Любое, даже самое мудреное платье, она укрощала одним щелчком пальцев, точно амазонка норовистую лошадь.
До сих пор в шкафах висят ее шляпки, плащи, юбочки из мягкой замши и длинные разноцветные шарфики, увядшие, как сорванные цветы, осиротевшее. Не квартира, а музей.
Я наблюдал, как моя пятилетняя дочь одевает куклу и корчился от боли. «Поосторожнее, сломаешь!» - хотелось крикнуть мне, когда неловкие пальчики ребенка выкручивали хрупкие кукольные руки, пытаясь пропихнуть их в тесные рукава.
И вдруг — я даже не успел заметить, как фарфоровая модница выскользнула из рук Клары. С глухим, чавкающим звуком, с каким обычно раскалывается арбуз (или чья-то голова?), у куклы откололась рука. Идиот, почему я не положил в детской ковровое покрытие? Я закатил дочери оплеуху, упал на пол рядом с разбитой игрушкой и расплакался.

Все началось прошлой зимой. Для нас с Марайкой еще продолжался растянувшийся на пять с половиной лет медовый месяц, когда в местной газете появились две странные заметки. Пропал трехлетний мальчик, в деревне, где-то под Гамбургом. Родители вошли утром в спальню — а его нет. Окно закрыто, входная дверь заперта. Не украдена ни одна вещь, ноутбук и видеоцентр на месте, пятидесятиевровая купюра лежит на буфете нетронутая. А ребенка нет. Вместо него на подушке свернулся калачиком мягкий крокодильчик, совсем как живой, с темной полоской на спинке и с глазами-пуговками.
А вскоре из коляски исчез грудной ребенок. Мать отвлеклась всего на одну минутку, а может быть, и вовсе не отвлекалась... Вот только привезла домой с прогулки не четырехмесячного сына, а большого плюшевого зайца с разноцветными ушами.
Мало ли кто может похитить ребенка. Сексуальные маньяки, торговцы донорскими органами, производители порнографических фильмов. Но сообщений в газетах становилось все больше, они уже не ютились на задворках, рядом с гороскопами и кулинарными рецептами, а вопили с первых полос. Десятки, сотни пропавших детей. И всегда на их месте, словно в насмешку, оставались игрушки. Самые разные: пластмассовые или резиновые, разборные, механические, заводные, начиненные глупыми попугайскими фразами или музыкой. Некоторые даже танцевали. Улицы наполнились обезумевшими родителями, которые бродили, точно слепые, исступленно укачивая на руках плюшевых тигров и обезьянок.
«Эпидемия! - в панике кричали ученые. - Неизвестная болезнь! Инопланетяне! Пространственно-временные аномалии!»
« Исламские террористы!» - вторили им политики.
«Не эпидемия, а страшный суд, - возражали сектанты. - Апокалипсис! Человечество погрязло в грехах и его лишили будущего!»
«Это что же за гамельнский крысолов, - разглагольствовали досужие литераторы, - притаился там, за поворотом, со своей коварной дудочкой и выманивает из теплых постелек ни о чем не подозревающих малышей? Куда он их уводит — доверчивые, заблудившиеся в нашем жестоком мире души?»
«Покайтесь, пока не поздно», - угрюмо предупреждали представители всех религиозных конфессий.
«Кому-то там наверху надоели наши глупые игры, - мудро рассуждали приверженцы Нью Эйдж. - Пора людям Земли познать настоящую реальность.»
Потом начали исчезать и взрослые тоже. Мой начальник стал тряпичным клоуном, а его секретарша заводной крысой. Политики уже не разглагольствовали, а бились в истерике и грозились третьей мировой войной. Но все знали, что войны больше не будет, так же как и террористических актов, потому что правительства превратились в наборы расписных матрешек, бомбы в хлопушки с разноцветными конфетти, а армии — в коробки с оловянными солдатиками.
А мою любимую вдруг словно подменили. Она сделалась апатичной, вялой. Укладывая спать Клару, сама часто засыпала прямо на паркете у детской кроватки. Потом внезапно раздражалась, зло и обиженно плакала, упрекая меня: «Хендрик, я устала. Такая пустота вокруг. Ты совсем обо мне не думаешь, как я одна кручусь с ребенком, чем живу. Я тебе больше не интересна, ты даже поговорить со мной нормально не хочешь». «Ты превратил меня в куклу, Хендрик, - рыдала она, - в свою куклу. Откупаешься цветами и подарками, наряжаешь. Спишь со мной, ешь мои обеды, хвастаешься мной перед друзьями, а меня — МЕНЯ — не видишь».
В ней как будто сломалась невидимая пружинка. «У вашей жены депрессия, ничего страшного, это лечится», - успокаивали врачи. Ее загорелое тело становилось все прозрачнее, словно наполняясь изнутри неживым, тускло-молочным светом. И вот однажды, проснувшись ночью, я не услышал ее дыхания. Лежал несколько минут в страшной тишине, потом протянул руку, принялся ощупывать кровать... А она, моя Марайка, мертвая, фарфоровая...

Всхлипывания дочери становились все отчаяннее, и я догадывался, что плачет она не из-за пощечины. «Я разбила маму, - захлебываясь слезами, повторяла Клара. - Разбила маму!»
Стоп. Я глубоко вдохнул, потом выдохнул. «Не смей обращаться с другими, как со своими игрушками, - медленно и отчетливо проговорил я про себя. - Они — не игрушки. Они — люди».
Встал с пола и подошел к ребенку. Взял малышку на руки, бережно усадил на край кроватки и посмотрел в глаза.
«Прости, пожалуйста, я не должен был так делать. Не плачь... Мы ее склеим, сейчас пойдем в магазин, купим хороший клей и приклеим ей ручку».
«Папа, ей больно?»
«Нет, - ответил я честно. - Ей не больно. Она даже ничего не почувствовала. Нам с тобой, зайчонок, гораздо больнее».
Зайчонок, я сказал?! О, Господи, надо следить за словами!
Конечно, мы склеим Марайку. Это живого человека нельзя склеить, а куклу можно. И все будет хорошо. Если бы еще не эти навязчивые мысли, не холодный пот по утрам, не жуткий, оглушающий страх на грани сна и пробуждения, не ночные кошмары. Мне все время снится, что по моим венам струится расплавленный каучук, капля за каплей вытесняя настоящую кровь. Кто следующий, я или Клара?
Мы ничего не можем сделать. Пожалуй, будем просто жить и стараться понимать друг друга. Мы — двое людей посреди игрушечного города. Будем гулять, общаться, вместе читать сказки, пить чай по вечерам нa маленькой уютной кухне - горький, с листом смородины и душистыми цветочками зверобоя - разговаривать, разумно и спокойно, как отец с дочерью, как человек с человеком. И, возможно, тогда нас с Кларой минует наш личный Апокалипсис.



© Copyright: Джон Маверик, 2010






Рейтинг работы: 21
Количество отзывов: 3
Количество сообщений: 3
Количество просмотров: 331
© 23.04.2010г. Джон Маверик
Свидетельство о публикации: izba-2010-171047

Рубрика произведения: Проза -> Миниатюра


Облысь Пшворовски       18.08.2010   13:39:14
Отзыв:   положительный
Я сама из офисного планктона.Все утро сижу и читаю Ваши произведения.лично для меня,человека простого и любящего читать Вы -Джон открытие!!!Есть ли печатные издания у Вас?Хотелось бы иметь книжицу на столике.
очень уж близка по духу мне Ваша проза.
В жизни, при самых различных обстоятельствах возникают различные вопросы.Они мучают,ищут ответа,не дают спать порой по ночам,под час пугают.И вот однажды,приходишь на работу,привычно включаешь старый добрый комп,по инерции идешь в сеть и...совершенно случайно(а может???)встречается автор,который последовательно,ясно,четко дает искомые ответы.
Конечно,как раньше неоформилась эта мысль, в моей, ослабленной рутиной голове?Суетность,обыденность,серость заставляет человека забывать о самом главном,о собственной душе,о чистоте мыслей,о чудесах в которые так честно верили в детстве?
Остановился,задумался,не поспал ночку,и...утро ,старт.Кто ты?Робот,кукла или тряпочно-плюшевое чучело?Плевать,надо успеть,успеть на финиш...А где он?И что там?
Во как,всколыхнуло)))Ураган эмоций.Спасибо
Джон Маверик       18.08.2010   14:26:14

И Вам спасибо большое за отклик! Очень надеюсь, что мне, действительно, удается дать ответы на важные для людей вопросы... иначе для чего было бы все это писать. Такие отзывы, как Ваш, придают смысл тому, что я делаю...
Нет, печатных изданий у меня пока нет, к сожалению, не знаю, будут ли. Я автор начинающий, пишу всего два года, так что добиться ничего не успел, да и написал пока мало...
Спасатель       01.06.2010   10:06:53
Отзыв:   положительный
Джон, меня радует Ваш талант писателя, каждое Ваше произведение наполнено смыслом и совершенно по форме.
Я так думаю, льстить не умею, не обучен.
Удачи Вам!
Джон Маверик       01.06.2010   15:31:44

Вячеслав, спасибо большое. И Вам желаю вдохновения и удачи.
С уважением,
Джон
Роулина Розанова       23.04.2010   15:15:56
Отзыв:   положительный
Джон, поздравляю тебя с новым произведением, так наглядно отражающим игру человека в неодушевленность с близкими и родными людьми, по отношению друг к другу в обществе. Болезнь прогрессирует.
Джон Маверик       23.04.2010   15:24:45

Лена, спасибо. Вот то-то и оно, что прогрессирует, потому и написал.

Добавить отзыв

0 / 500

Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  

















1