
Ну и где та истина, что в вине,
говорят, находится...
Отыскать бы.
Ты совсем забыл меня на войне.
Я вдовой соломенной с
самой свадьбы.
Вот бутылка выпита.
Вот письмо.
Только где и с кем
ты свой день итожишь?
Ядом в кровь попало: не мой, не мой.
Не со мною
делишь свой путь и ложе...
Что же ты за муж такой? За отец?
Почему
оставил?
Заочно предал?
Хоть одну бы весточку, наконец,
передал, что
жив и здоров, мол, еду...
P.S: Знаю бред всё это от А до Я.
Сердце в
клочья просто - устала штопать.
Но храню в нем веру, как прежде,
я.
Возвращайся!
Жду тебя.
Пенелопа.