Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Письма


Письма (Она)

Пишу тебе «за тридевять земель», туда, где поседевшие деревья скрипят во тьме. Где кружится метель, запугивая стылую деревню, лежащую в колючей тишине. Где, вывернув изнанкой поднебесье, хрипят ветра, и хлипкий интернет теряет поминутно равновесье.
Ты - весел, говоришь, что ночь длинна, как Вилсонская опера*, и впору слагать стихи. Слагаешь. В них луна, нагой русалкой спрыгивая в прорубь, скрывается под каменной водой, Селеной выплывая из-за льдины.
Ты Бродского цитируешь порой. И учишь жить неспешно, чтоб руины не множить до секвоевых вершин, чтоб мусор не накапливался в складках бессмертной, пусть и загнанной души, положенной Всевышним на лопатки.
А я пишу о всякой ерунде, в которой нет приправы в виде тайны. О том, как пролетел столичный день, что в сонный дождь вплетается трамвайный холодный стук. И сдавливают грудь твои стихи, обрывки разговора.
Я долго не могу потом уснуть и пальцем по экрану монитора вожу: «Люблю тебя».

________________________________________________

*Опера Роберта Уилсона «Жизнь и эпоха Иосифа Сталина», состоящая из 7 актов, шла 13 ч 25 мин в Бруклинской академии музыки (Нью-Йорк.США) 14 и 15 декабря 1973 г.


Письма (Он)

Ну, здравствуй. Как погода? Как дела? У нас под вечер снова минус тридцать. И ветер, закусивши удила, заглядывает в мраморные лица прохожих, торопящихся скорей в натопленные домики-шкатулки.
При свете одиноких фонарей рождается затишье в переулке, мучительное в сущности. Но мне, наполненному письмами твоими, уютно в наступившей тишине, где мысли вдруг становятся живыми, где чувствуешь, что с ног до головы ты изменился, стал мудрей и старше.
Я знаю, что мы все чуть-чуть волхвы, не только в Рождество, (как думал раньше, наученный поэтом), а всегда, способные на светлые безумства.
Мне кажется сейчас, не провода, не спутники нас связывают – чувства, нанизанные кем-то на стихи, на музыку, звучащую повсюду, на тысячу непознанных стихий. Достигнув максимальной амплитуды, они переродят нас, и тогда – ну что нам заколоченные двери, железные заборы, города, чужое восклицание «не верю!»…
Тогда я не нажму опять «delete». Ну, а пока: прости меня, родная…
Я вновь пишу… что весел и небрит, что слышу стук уставшего трамвая, в котором едешь ты, твое тепло летит ко мне сквозь тучу снеговую.
…Я, глядя в запотевшее стекло, черты твои по памяти рисую.
Пиши мне.





Рейтинг работы: 100
Количество рецензий: 3
Количество сообщений: 3
Количество просмотров: 298
© 24.12.2015 Елена Тютина
Свидетельство о публикации: izba-2015-1526560

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика любовная


Тереза Шатилова       29.08.2017   16:05:53
Отзыв:   положительный
Нежно, трепетно и так художественно...
Сокровенные поэтические письма, в котором каждый влюблённый, томящийся в разлуке со своей половинкой - узнает себя...
Огромное спасибо Вам за настоящую лирику, Елена!
Всегда прихожу к Вам в гости - в предвкушении новых ярких впечатлений.
И - не разочаровываюсь.
Будьте счастливой, любимой и вдохновенной!
С уважением и теплом - Терри
Произведение отправлено в редакторский анонс.


Елена Тютина       02.09.2017   07:11:41

Здравствуйте, Тереза. С огромной радостью прочла Ваше сообщение. Большое спасибо за все!
Лана Астрикова       04.12.2016   10:56:03
Отзыв:   положительный
Изящная пропись. Очень интересные стихи. Спасибо.
Елена Тютина       22.12.2016   11:10:16

Огромное спасибо ).
Михаил Меркушев       24.12.2015   18:59:49
Отзыв:   положительный
Буря эмоций от вашей поэтической прозы!
Удивительно, как красиво и хорошо!!!

С уважением и благодарностью, Михаил.
Елена Тютина       11.01.2016   18:18:36

Здравствуйте, Михаил. Извиняюсь, что с опозданием отвечаю. Огромное Вам спасибо! Очень-очень рада Вам.

Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  

















1