
И мы, как свечи мягко таем.
На теле борозды, не воск.
Куда, куда мы улетаем
в пути, теряя прежний лоск?
За нами что? Как ворох - годы.
Надежд, желаний - целый воз...
Но утекают мирно воды
без нас в страну прекрасных грёз.
Что впереди? Простая вечность.
Бедлам и боль для наших душ...
Но может там живёт беспечность
во искупленье здешних нужд?
И мы, как свечи быстро таем.
Огарок грязный, после нас.
Зачем, зачем мы умираем?
Кто нас бессмертию предаст?
2013 г.