Чужая улица


Прямиком за облака – чужая улица.
Смерти хрип – её дыханье у лица.
Не прощённым мне тобой быть, не прогуливаться.
Я – в осаде. Вышли звери на ловца.

Из развалин, исподлобья смерть и страх.
И не быть я здесь, и вырваться не мог.
Из глазниц домов стрелял в меня Аллах.
Матерился и отстреливался Бог.

Мы вчера им крепко всыпали горячего.
Будут знать! А что? – поди там, разбери.
Вон салага в угол душу выворачивает.
Он впервой увидел, что у нас внутри.

Не ходить нам век по улицам чужим.
На, хлебни, браток. Бери, мозги согрей.
Мне бы выбраться из армии живым.
Мы б рожали с Танькой только дочерей.

Я б забыл про горы и про автомат…
Ты – пацан. Ни пониманья, ни чутья…
Слышишь, пули-дуры – мимо, что свистят.
А вот эта – не свистевшая – моя…





Рейтинг работы: 6
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 142
© 13.08.2015 Ольга Альтовская
Свидетельство о публикации: izba-2015-1403669

Рубрика произведения: Поэзия -> Стихи, не вошедшие в рубрики



Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  










1