соль земли


Мы в сердце страны и не можем быть проще,
Мы там же, в Есенинской ситцевой роще.
Не ропщем и лишнего в жизни не просим
Мы тихо уходим в осеннюю просинь.

Но мы остаёмся, нам счастье не к спеху,
мы здесь, в деревнях, никуда не уехав,
Мы там, где рассолом капуста в нас брызнет,
Мы в сёлах убитых, в развалинах жизни.

Мы мало в политике что понимаем,
Мы землю весной на руках поднимаем,
Мы сеем кряхтя, с добрым словом и матом,
Не трактором с плугом, а просто лопатой.

И кто то найдётся на полном серьёзе,
С брезгливою миной о нас, о навозе,
В окно из машины в пыль сельскую харкнет
И дальше помчит на своей иномарке.

Отъевшийся, гладкий, поэт и мессия,
Напишет и выставит стих о России,
Ведь это бывает с ним ежевечерне,
Слезливый стишок об убитой деревне.






Рейтинг работы: 5
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 1
Количество просмотров: 102
© 29.05.2015 петрович
Свидетельство о публикации: izba-2015-1350980

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика гражданская



Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  










1