Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

В моем погребе кто-то живет


День первый

Анна-Мари уже легла спать, зарылась в теплую горку одеял, темные волосы перепутались, как болотная трава, и разметались по подушке, на губах — усталая улыбка. Только во сне мою жену отпускали боль и тошнота. Я бездарно слонялся по дому, брался то за одно, то за другое, но не было сил доделать что-то до конца. Выметал пыль из-под дивана, но плохая примета подметать по вечерам. Перекладывал в раковину грязную посуду со стола — напрасный труд, потому что надо ставить сразу в посудомоечную машину. Бродил по гостиной, скрипя плохо прибитыми половицами, подходил к окну и грустно вглядывался в заплаканную ночь.
Ветер мягко, но настойчиво стучал в оконное стекло, сплетал нечесанные пряди дождя в тугие косички, гнал по тротуару опавшую листву. Голубой фонарь у соседнего подъезда светил так ярко, что дождь казался звездопадом.
Я смотрел в сырое октябрьское небо и сокрушался, что скоро наступят холода, а стены нашего дома тоньше папиросной бумаги. Мы так и не успели их утеплить. Прошлой зимой я жил здесь один и промерз до самого сердца. Сейчас со мной Анна-Мари, а значит, будет еще холоднее. Когда она входит в гостиную, даже камин перестает греть, а вместо этого начинает чадить едко-оранжевым дымом.
Мне вдруг послышалось, что кто-то скребется в дверь, робко и испуганно, точно бездомный котенок. Я даже сделал невольное движение в сторону холодильника — налить несчастному скитальцу блюдечко молока. У Анны-Мари аллергия на кошачью шерсть, но я мог бы покормить котенка в прихожей, а потом постелить ему коврик в погребе, у газовой печки. Там сухо и тепло, почему-то гораздо теплее, чем в верхних комнатах.
Я приоткрыл дверь, осторожно, чтобы не впустить в дом дождь и ветер. Но все равно в коридор замело несколько желтых листьев, мокрых и блестящих в резком электрическом свете. На пороге стояла маленькая сгорбленная бродяжка с бесформенным рюкзачком за плечами. Темно-коричневый платок сполз на глаза, с висящих черными сосульками волос мутно капало. Длинное мешковатое пальто сидело нескладно, а сама ночная гостья была такой чумазой, словно вылезла из помойного контейнера. Но, от нее не пахло. Вернее, пахло, но как-то невинно: дождем, разбухшим от осенних ливней газоном, прелой хвоей и сосновой стружкой. И еще чем-то горьким, как дым от костра.
Но меня не провести, я сразу узнал этот запах. Так пахло от всех бездомных щенков и котят, которых я в детстве каждый день притаскивал домой, от выпавших из гнезда птенцов, от раздавленных машинами ежиков, умиравших под лучами палящего солнца по обочинам дорог. И от пушистого зайчонка, которому упавшей веткой сломало позвоночник... Помню, как я, плача, баюкал серый комочек в ладонях, и мне было дурно, почти до обморока. Но мама сказала: «Выброси эту гадость, пока он тебя не укусил.»
Так пахло и от Анны-Мари, когда я познакомился с ней на вечеринке у друзей. Стильная темноволосая девушка, слегка бледная от начинавшегося токсикоза много смеялась и старалась казаться привлекательной. Но я подошел к ней, привлеченный не красотой и не остроумием, а исходившим от нее запахом беды.
Я страдаю патологической эмпатией. Чужая боль гипнотизирует меня, как удав простодушного кролика. Мне от нее делается физически плохо, совсем как моему злосчастному тезке Алексу из «Заводного апельсина». Люди это чувствуют и слетаются, как бабочки, на свет проклятой доброты, чтобы пытать меня своей болью, бессилием перед жизнью, одиночеством, страхом, отчаянием.
Бродяжка между тем хрипло откашлялась и начала рассказывать, что идет из города самоцветов Идар-Оберштайна. А вот куда идет... тут она только виновато улыбнулась. Нельзя ли переночевать в моем доме? Она меня отблагодарит. И совсем по-дестки добавила: «Меня зовут Лу».
Лу — что за имя такое? Наверное, сокращенное от Луиза? Впрочем, мне было все равно. Я так растерялся, что не знал, что сказать, что сделать. Представил себе, какую истерику закатит жена, если я впущу в дом грязную нищенку. «А вдруг инфекция? - испугается Анна-Мари. - Ты хочешь смерти моему ребенку!» - обвинит она меня, прекрасно понимая, что ничьей смерти я не желаю и желать не способен. Но, беременные женщины так мнительны.
Мне не хотелось огорчать жену, но и прогнать Лу я не мог. Чувствовал, как мучительно она дрожит, кусая обметанные лихорадкой губы, как липнет к ее телу мокрая одежда, как ноют сбитые уродливыми кроссовками ноги. Сколько дней она в пути? От Идар-Оберштайна до Саарбрюккена семьдесять киломметров.
«Да, - сказал я, заикаясь от неловкости. - Конечно. У меня есть небольшая комнатка... внизу... если она вам подойдет.»
Бродяжка с готовностью закивала. Ей много не нужно, она может лечь на голом полу.
Я провел Лу в дом, но, не на верхние этажи, а в наш с Анной-Мари погреб — подвальное помещение с цементным полом и узким, забранным металлической решеткой окном. Мне было стыдно за лохматые, в ошметках цветастых обоев стены, за неаккуратно выкрашенный потолок, за валявшиеся повсюду мешки с поношенной обувью и одеждой. Давно следовало выкинуть весь хлам.
Лу даже не сняла своего нелепого пальто, а сразу же опустилась на колени перед газовой печкой, обняла ее, приникла всем телом. По комнате пополз густой сладковатый пар.
Я тихо вышел, оставив незваную гостью одну, и поднялся наверх. Разделся и лег рядом с Анной-Мари. Я чувствовал, как в животе у жены нетерпеливо ворочается, скребется, как маленький зверек, чужой ребенок. Совсем крошечная девочка, она уместилась бы у меня на ладони. Я осторожно положил руку поверх одеяла, пытаясь ощутить под ней слабое биение жизни, и не заметил, как заснул.

День второй

Под утро дождь прекратился и тучи разошлись. Из-за них выглянула маленькая юркая луна, холодная и хрупкая, как выбеленное инеем стекло. Не люблю вставать рано, особенно осенью и зимой. Кажется, что еще ночь.
Пока я завтракал, голубой фонарь под окном погас, луна побледнела и стала прозрачной, а длинные зеленые перья света протянулись через весь небосвод.
Я оделся, взял ключи от машины и спустился в погреб. Лу спала. Из старых тряпок моей жены она свила нечто вроде гнезда и свернулась в нем калачиком, положив голову на согнутую в локте руку. Высохшие волосы отливали блеклой медью, а лицо показалось мне совсем юным. Из решетчатого окна под потолком лилась тусклая предрассветная серость. Когда кто-то проходил или проезжал мимо, перекрывая узкий луч, в подвальной комнатке становилось темно, а по лбу и щекам Лу пробегали влажные тени.
«Интересно, сколько ей лет?» - подумал я растерянно. Не ищут ли ее родители, и не нужно ли что-то сделать, заявить в полицию, например? У моих ног на куче разноцветного тряпья спала взъерошенная девочка-подросток, грязная и измученная долгой дорогой. Любопытная искательница приключений, которой захотелось увидеть мир? Или насильно вырванный из детства ребенок, бегущий от чего-то страшного?
Я не хотел грубо вмешиваться в чужую жизнь, но все-таки решил поговорить с девочкой. Почему-то я был уверен, что вечером Лу еще будет здесь. Ведь не может что-то, едва начавшись, вот так сразу и закочиться.
Мои ожидания оправдались. Лу не ушла, а наоборот, расположилась в погребе, как дома. Сгребла в угол мешки и весь мусор. А сама сидела на своей импровизированной постели, босая, в китайском халате моей жены. Я помнил этот халатик, атласно-синий, с широкими рукавами и вышитыми на спине павлинами. Анна-Мари носила его, когда мы только начали жить вместе, и он еще хранил теплый и несмелый запах наших первых вечеров.
Я вошел и зажмурился: в подвальной комнате было непривычно светло. Рыжие волосы Лу ловили закатное солнце и огненными каплями разбрызгивали по обшарпанным стенам. Разноцветные тряпки на полу казались выпавшими из разбитого калейдоскопа кусочками стекла.
- Садись, зачем стоишь в дверях... Алекс.
Откуда ей известно мое имя? Разве что, прочла на почтовом ящике. Да, наверное, так.
- Извини, что не смог предложить лучшего..., - начал я, чувствуя, что говорю совсем не то. - Сколько тебе лет, Лу?
Она посмотрела на меня снизу вверх.
- Не бойся, я совершеннолетняя, - и, подтянув к себе котомку, извлекла из нее грязный узелок. - У меня нет денег, Алекс, но я заплачу за ночлег вот этим.
Она развязала тряпочку и вытряхнула из нее четыре гладко обточенных бруска малахита, обломок аметистового ствола с темно-фиолетовыми кристаллами внутри, кусок розового кварца и какой-то металлически блестящий камешек.
- Гематит, - подсказала Лу. - Это самоцветы, выбирай любой. Знаешь, как легко отличить камень от стекляшки? Потрогай.
Я взял в руки невзрачный аметистовый ствол. Он оказался шершавым на ощупь и неожиданно теплым. А изнутри, оттуда, где таинственно поблескивали острые пирамидки кристаллов, струился настоящий жар.
- Чувствуешь?
Я кивнул, и Лу гордо улыбнулась.
- Бери, не бойся, в этом году у нас был урожай самоцветов.
- Урожай? - поразился я. — Но это же камни, а не картошка!
Мы оба засмеялись, и я заметил, что глаза у Лу зеленые, как принесенный ею малахит.
Я недоумевал, как она могла показаться мне вчера изможденной, несчастной... некрасивой? В ее облике было что-то неуловимо светлое и радостное. Как давно я не испытывал нормальной человеческой радости!
Рассыпанные по полу камни завораживали. Необычные и яркие, они как будто пытались затянуть в иное измерение.
- Лу, но я не могу... Я даже не знаю, сколько они стоят.
Вряд ли дорого, я слышал, что в Идар-Оберштайне такие можно купить за пару евро. Но, не брать же плату с человека практически нищего?
- Их нельзя продавать, - возразила Лу, - Самоцветы можно только дарить, запомни, Алекс. Иначе они потеряют силу.
- Ну, хорошо, - сдался я, и, чтобы не обидеть ее, взял один камешек. Тот, что посчитал самым дешевым — розовый кварц.

Ложась спать, я положил его на прикроватную тумбочку. И даже сквозь сомкнутые веки видел, как он мерцает в темноте бледно-розовым. Он заползал в мои сны, растворялся в них, растекался ароматным цветочным нектаром. Пробирался в сердце и распускался там тонкими лепестками огня.
Мне грезились странные вещи. Будто мы с женой пьем на веранде чай из лепестков лотоса, а вокруг бушует летнее разноцветье: маки, ирисы, анемоны, огромные золотые шары. А Анна-Мари и не Анна-Мари вовсе, потому что волосы у нее рыжие и притягивают солнечный свет. И вдруг все оживает, превращается в рой блестящей мошкары — и веранда, и сад, и узкая, оплетенная клематисом лесница. И разлетается... а мы оказываемся в пустоте, невесомые и счастливые, как пушинки одуванчика в июньском небе.
Когда я проснулся, то понял, что люблю Лу.

День шестой

Счастье бывает разным. Бывает, как глоток горячего вина в рождественскую ночь, обжигающим и терпким. Или как беззаботная птичка-колибри, порхающая с цветка на цветок. А бывает, как монетка, которую стыдливо прячут в ладонях от чужих глаз. Опасаются, что другие украдут ее, отнимут или осудят.
Я скрывал Лу ото всех не потому, что боялся осуждения. Если бы не чужой ребенок, которого носила жена, не живой комочек света, такой уязвимый и слабый... я бы взял мою любимую и сбежал с ней в заколдованный город Идар-Оберштайн. Туда, где камни растут в земле, наливаясь ее соками и разгораясь в темноте невиданными красками. Мы ходили бы в церковь на скале, где бледно-желтый песчаник сочится целебной водой. А по вечерам гуляли бы по улицам, скользким от белого света фонарей, среди лотков, выставленных перед дверями ювелирных магазинов. А на лотках — малахит, яшма, аметист, сердолик, лазурит, агат, горный хрусталь... Камни яркие, отшлифованные, оправленные в мельхиор и серебро, но давно утратившие свою волшебную силу.
Нет, Лу, прочь! Прочь из этого мира, где на каждом углу продают то, что нельзя продавать за деньги: самоцветы, любовь, совесть, жизнь. Сядем в поезд и будем ехать долго-долго, сквозь темноту и летящие навстречу огни, пока не приедем на самый край земли.
- Она родит, и мы уедем прочь отсюда... все равно куда. Куда-нибудь, где нас никто не знает. Оставлю ей дом, пусть живет здесь, сколько хочет... мне ничего не нужно.
Мы с Лу лежим, обнявшись, на старом тряпье, и нам тепло и уютно, как на мягкой перине.
- Ты хочешь бросить жену и ребенка? - грустно удивляется Лу.
Я зарываюсь лицом в ее волосы, благоухающие свежим сливочным маслом и мягким деревом. Запахи моего детства.
- Я не люблю ее. А ребенок не мой.
- Ты устал, Алекс.
Чуть заметно киваю и еще крепче прижимаю ее к себе. Конечно, устал. Лгать прикосновениями и взглядами, удерживать готовые сорваться с языка слова нелюбви, изображать близость и доверие, которых нет.
- Она меня использует. Меня всегда использовали, но никто по-настоящему не любил. Я ей нужен... сейчас... а когда не буду нужен, уйдет. И ребенка своего заберет. И я опять останусь один.
- А вот это уже страх.
Лу видит мои страхи, она знает обо мне все, а я о ней — ничего. Говорят, что в женщине должна быть какая-то тайна, загадка, неотвеченный вопрос. Иногда Лу кажется мне мудрее египетского сфинкса. Она не рассказывает о себе, а я и не хочу слушать. Может быть, в ее прошлом было что-то темное, жестокое, болезненное. Порой я вижу на дне ее зеленых глаз грусть - тягучую и густую, как патока. Порой уголки по-детски пухлых губ опускаются, а роскошные огненные волосы тускнеют, словно посыпанные серебряным пеплом воспоминаний.
Что ж, мне тоже есть о чем вспомнить и чего устыдиться. Меня тошнит от собственной нерешительности и трусости, унизительной неспособности сделать выбор. Я еще полежу немного рядом с Лу, а потом поднимусь на второй этаж и буду виновато прятать глаза от ничего не подозревающей жены. Анна-Мари верит в мою... любовь? Нет, в любовь она, пожалуй, не верит, не такой искусный я притворщик. Но жена не сомневается в моей порядочности. Ведь я, как примерный семьянин, каждый вечер провожу дома. Откуда ей знать, что в моем погребе кто-то живет?

День девятый

Я подметал тротуар перед крыльцом, сгребал в кучу мелкий сор: бумажки, веточки, побуревшие ежики каштанов и ярко-желтые листья. И думал о том, как все изменилось. Моя жизнь была пустой и дождливой, но Лу превратила ее в радугу, отразившись в каждом мгновении, как небо отражается в каждой капле росы. Мертвый мир ожил и наполнился смыслом.
Вот, тускло-зеленым светлячком блеснул на тротуаре бутылочный осколок... рыжей белочкой прошуршал по мостовой опавший лист... стайка солнечных мотыльков вспорхнула с облетающей березы и опустилась на крышу соседнего дома. Мне казалось, что Лу стоит рядом и широко открытыми глазами смотрит на осень.
Даже Анна-Мари проснулась сегодня посвежевшей, словно умылась холодным золотом октябрьского рассвета. «Какое это счастье, когда с утра ничего не болит,» - сказала она, и отблески ее счастья заплясали по чисто выбеленным стенам.
Тихий дом словно проснулся. Жена суетилась, смахивала пыль со шкафов, протирала кафель на кухне. «Господи, как я все запустила! Ничего самое трудное позади, чувствую, теперь будет легче.... Надо уже покупать детские вещи... Алекс, съездим сегодня в магазин?» «Да-да... Только докрашу окно в подвале и сразу поедем. Собирайся пока...»
Я отнес метлу в сарай и спустился к Лу. Без слов обнял ее... И время остановилось, стрелки часов увязли в нем, как в липкой смоле.
Милая... ничего у меня нет, кроме тебя. Неправда, - говорили ее смеющиеся глаза. - У тебя есть твоя жизнь.
Я не услышал шагов на лестнице, не успел вскочить и хотя бы попытаться заслонить собой Лу. Хотя бесполезно, Анна-Мари все равно увидела бы.
Я даже не успел подумать, что она сделает, понять, что произошло. Но, уже в следующее мгновение — понял.
«О боже, Алекс! - жена смотрела на Лу в упор. - Откуда здесь эти тряпки? Я выброшу... Все приведу в порядок, дай мне пару дней. А сейчас поедем?»
Она еще что-то спрашивала — я не слышал — потом ушла. И я остался... с Лу? Нет, один.
- Тебя нет, - сказал я и испугался звука собственного голоса. Это так странно — говорить вслух в пустом помещении. - Ты моя галлюцинация, вроде чеховского черного монаха. Вероятно, я болен, но мне почему-то наплевать.
- Разве я похожа на черного монаха? - удивилась Лу.
Я взглянул на нее и покачал головой. Она была похожа на фею из очень доброй сказки. Из забытой сказки далекого детства, когда принцы и принцессы бродили среди нас, переодетые странниками и нищенками.
Я видел, что Лу — живая, что стоит только протянуть руку, чтобы дотронуться до нее, ощутить мягкое тепло ее тела. Но, я уже понял, что ничего не будет, ни ночного поезда в никуда, ни прогулок по городу самоцветов, ни дома на краю земли. Можно поверить в иллюзию, но нельзя переселиться в нее навсегда.
А будет — поздняя осень, переходящая в зиму, детский плач по ночам, бессонница, пустые вечера и отупляющая усталость. Но не бойся, Лу, я не сломаюсь, выдержу. Я сильный. Уж если смог выдумать тебя, то, значит, и жизнь себе сумею придумать такую, как нужно.
- Мне уйти? - спросила Лу, снова превращаясь в маленькую бродяжку — Или все-таки впустишь меня в свой дом?
- Что ж, пойдем.
На ней снова было бесформенное пальто, а за плечами — грязная котомка. Синий китайский халат и бруски малахита остались лежать на полу осколками разноцветного витража.
Я медленно поднялся на первый этаж и остановился на пороге гостиной, поникший и виноватый. Но жена улыбнулась так, словно я преподнес ей букет цветов.
А Лу вдруг пропала, растаяла в воздухе легкой струйкой тепла, рассыпалась солнечным светом. И мы с Анной-Мари, встав на колени, собирали его, как монетки с пола. А потом, смеясь, ловили сачком, точно ярких тропических бабочек.






Рейтинг работы: 14
Количество отзывов: 2
Количество сообщений: 29
Количество просмотров: 387
© 05.11.2009г. Джон Маверик
Свидетельство о публикации: izba-2009-118325

Рубрика произведения: Проза -> Рассказ


Юлия Таранторова       12.12.2009   01:48:17
Отзыв:   положительный
Это не рассказ.
Поэтическое произведение. Стихотворение в прозе.
Завораживающее, глубокое и лёгкое одновременно!
Замысловатая вязь, бисероплетение.
Живая картинка, словно своими собственными глазами всё это видишь.
Спасибо автору, сплошные эмоции!
Заберу в избранное.
Успехов вам!
Джон Маверик       12.12.2009   02:00:12

Спасибо большое! Да, у меня почти вся проза такая, особенно последние рассказы. У меня стиль такой, как у поэта, пишущего прозу.:)
Юлия Таранторова       12.12.2009   02:14:04

Вы - поэт?
Говорят, что почти у каждого поэта прекрасно выходит проза. Или у всех поэтов?
Меня привлекает такой стиль.
Сама тоже к чему-то подобному стремлюсь, но, видимо, я все-таки прозаик:))
Джон Маверик       12.12.2009   02:22:23

Я немножко поэт, но стихи у меня не очень хорошие. А если честно - то совсем никакие.:) Но, здесь есть пара штук, Вы можете сами взглянуть, со стороны виднее, конечно. Я не уверен, что у каждого поэта хорошо выходит проза или у каждого прозаика стихи, хотя творчество "на стыке" - безусловно интересно.
Я тоже, конечно, прозаик, а стихи пишу очень редко (а если честно, стараюсь, вообще, не писать).
Кстати, если все-таки захотите посмотреть: то, что у меня называется "прозаическая миниатюра" - это на самом деле стихи.:)
Юлия Таранторова       12.12.2009   02:49:14

Посмотрю, конечно, мне нравится, как вы пишите.
Только не сейчас - постепенно... Не люблю быстро и много "глотать", люблю почувствовать вкус:))
Я к вам заходила раньше, и даже отзыв писала.
Вы мне тогда запомнились. Вот и заглядываю.
Так что, в гости ждите.
Считаю, что у "чистого" прозаика стихи вообще не выходят!:))
Это тот случай, когда говорят: "ты лучше танцуй!"
Ну, это мое мнение, и, конечно, не претендует считаться истиной.
А вот творчество "на стыке" - да. С этим согласна. Я в ранней юности пробовала немного писать "стишки", но это так - детство, мои сверстницы все что-то корябали:)
А стихотворение у меня одно. Да и не стихотворение даже, и не совсем моё:) оно откуда-то вынырнуло вдруг и, осталось. Единственным. Оно мне самой, в первую очередь, нравится.
Это случилось в ярчайший, переломный момент моей жизни.
А вообще, я в стихах мало смыслю. Мне интересней проза.

Стихи и не нужно стараться писать, правильно, что не стараетесь (шучу):)) Они капризны. Сами рождаются у особенных людей - поэтов ))Ну, если, конечно, настоящие. Так я думаю.
Джон Маверик       12.12.2009   03:06:43

Посмотрю Ваше стихотворение. Единственное - это интересно (а где оно кстати, я его что-то не увидел на Вашей страничке. Или маскируется под прозу, как некоторые мои?). И на прозу зайду тоже, только уже не сегодня, у нас час ночи.:)
А мне про стихи тоже некоторые говорят: "Ты лучше танцуй", хотя есть и такие, кто хвалит. Сам не пойму.:)
Юлия Таранторова       12.12.2009   03:09:48

У нас три ночи. Или утра?
Заходите, буду вам рада. Люблю, когда критикуют:))
Только стихотворение не опубликовано - стесняюсь. И так знаю, что лучше танцевать))
Спокойной ночи, Джон!

PS Если станете читать, начните с https://www.chitalnya.ru/work/108475/
Мне кажется вам это ближе. Только начало не совсем удачное, я сама это вижу (переделываю, всё никак до ума не доведу).
Это закончено https://www.chitalnya.ru/work/99097/ мне добавить нечего.

Это https://www.chitalnya.ru/work/115293/ спорное, то рвут, то в овациях купают (не только на этом сайте), да и поработать еще надо будет, когда "отлежится".
А там, конечно, сами выбирайте, просто берегу ваше время:))
Какое ваше произведение посоветуете читать в первую очередь, лучшее, на ваш взгляд?
Джон Маверик       12.12.2009   03:36:24

Из прозы, может быть, "Маленький музыкант" или "Увидеть море", они красивые. А из поэзии, наверное, "Скрипка". Но, поэзия у меня слабовата.
А последний мой рассказ "Убей меня, море" тоже успели и оплевать и искупать в овациях, он более, чем спорный. Еще довольно спорная миниатюрка "Не бей ужа - солнце заплачет", ее тоже то хвалят, то ругают, хотя я сам ничего особенного в ней не вижу.
А на каком Вы еще сайте, на "прозе.ру" или еще где-то?
Юлия Таранторова       12.12.2009   03:41:59

На прозеру и на ЧХА.
Только там те же произведения.
"Не только на сайте" - имелся в виду реал:)))
У меня вообще-то немного написано, в интернете и того меньше.
Медленно пишу, много переделываю. Повесть не закончена, начинает "тяготеть к роману":))
Ага! Почитаем - "Убей меня, море" - спорность мнений, как мне кажется, признак качества текста, идеи.
Джон Маверик       12.12.2009   03:51:25

У меня тоже мало написано, я всего полтора года назад начал писать. И пишу довольно редко. Вот, повесть одна есть, говорят, что неплохая даже.:) Вообще, мое полное собрание сочинений на прозе.ру и на стихах.ру, здесь не все, только часть
Ну да, можно, наверное, и "Убей меня, море" прочесть, только он странный и мораль там "лобовая". Спорность мнений - едва ли признак качества текста, но, часто признак его оригинальности и необычности. Хотя тоже, наверное, не всегда.
Юлия Таранторова       12.12.2009   04:01:20

Может быть и оригинальность.
Неожиданная подача привычных, казалось, вещей.
Одно знаю точно - если мнения резко противоположные, значит читателям есть из-за ЧЕГО нервничать: восхищаться ли, злиться...
А насчет полтора года...У вас, определенно, талант. Его с годами не наработаешь:))) Его можно только вдруг обнаружить, в любое время, в любом возрасте.
Я пишу с детства. Правда от тех "записок" ничего не осталось. Да и не жалею. Я как-то не серьезно к этому относилась. В газете печатали мои очерки с 16 лет. Но это - баловство было, не напрягалась вовсе. Совсем только недавно "взялась за ум" :)))
Да, я в вашу повесть заглянула уже. Скачала, хотела завтра почитать. Вы "Я, Шахерезада..." имеете в виду?
Джон Маверик       12.12.2009   04:04:17

Да, наверное. Интересно будет узнать Ваше мнение об этом рассказике, только, пожалуйста, не злитесь очень сильно.:) Пожалуй, и я начну завтра с Вашего "спорного" рассказа (любопытно ведь!).
Юлия Таранторова       14.12.2009   03:41:25

Пыталась сейчас проголосовать за то, что бы произведение было в ЗФ (ну нравится мне этот рассказ!), но у меня по прежнему ссылка не работает :(( Обыдно....
Джон Маверик       14.12.2009   03:48:07

А что за ссылка? Можно, наверное, администрации сообщить, если что-то не работает?
Кстати, Вы видели, какой скандал вызвал мой рассказ (не этот!) на ЧХА?:) Это нечто.:)))
Юлия Таранторова       14.12.2009   04:07:22

Да ну.
Ничего страшного! Мало ли что кому грезится. Не на всех же внимания обращать. Помните, мы о качестве говорили? ))
Джон Маверик       14.12.2009   04:10:19

Это Вы про скандал на ЧХА? Уже видели? Можно убирать ссылку? Не хочу оставлять ее здесь.:)
Юлия Таранторова       14.12.2009   04:13:41

Убирайте, если не хотите. Да, я об этом.
Джон Маверик       14.12.2009   04:17:25

Стер.:) Хотя, конечно, Вы правы, когда о рассказе говорят - это уже успех. И как минимум лишний пиар.
Юлия Таранторова       14.12.2009   04:21:29

Джон, а вы сами в России жили? Или предки? Язык-то хорошо знаете:)))
Джон Маверик       14.12.2009   04:25:03

Я родился в России. Но, здесь уже очень давно, и язык, наверное, сильно подзабыл.:) Чувствуется. Правда, с тех пор как начал писать по-русски, полтора года назад, вспомнилось много.
Юлия Таранторова       14.12.2009   04:38:34

Да нет, не сильно:)
Я в Сочи живу, а родилась в Поволжье (очень скучаю по нему, хотя, может, больше по детству).
Путешественники мы с вами...
Ну ладно, я спать. Завтра (или уже сегодня?) рассказ ваш "Ангел смерти" буду разбирать, я ж привередливая:)))
Спокойной ночи, или С добрым утром:))))
Джон Маверик       14.12.2009   05:02:04

Спокойной ночи!:) А в "Ангеле смерти", наверное, можно много ляпов найти, это довольно старый текст. Сейчас я немного повнимательнее пишу.
Юлия Таранторова       14.12.2009   03:57:51

Под каждым произведением есть такая фраза "Проголосовать за то, чтобы это произведение было в Золотом фонде ". Под своим произведением вы ее не видите, только под чужими. Зайдите, например ко мне и посмотрите)) Под любым произведением она есть. А если кто-то уже проголосовал, то становится видно кто. Написано: "Рекомендуют в золотой фонд: " И перечислены имена тех, кто рекомендует.
У меня, например в "EXIT", смотрите.
А про ЗФ Избы-читальни написано на главной странице. Может альманах будут издавать когда-нибудь:))))
Джон Маверик       14.12.2009   04:08:06

Да, увидел. А под моим рассказом не работает? А я и не знаю, что можно сделать.
Юлия Таранторова       14.12.2009   04:13:07

Вы ничего с этим не поделаете. У меня под любым произведением не работает. Или у меня в настройках броузера, что-то не то (хотя я уже тысячу раз перепроверила), или еще что. Файерволл отключала - бесполезно. У меня и рейтинг круто шалит)))))
Я Ярослава спрашивала уже, давно... Но у него сейчас работы и так по горло. Так что стараюсь лишний раз не высовываться со своими проблемами. Позже попробую. Или рискнуть все же спросить?
Юлия Таранторова       14.12.2009   03:51:53

Нет. Ссылку дайте?
Джон Маверик       14.12.2009   03:56:47

Я не знаю, можно ли здесь давать экстерные ссылки. Пожалуй, сейчас дам, а потом уберу.
Юлия Таранторова       14.12.2009   03:58:13

Можно)))))))))))
Юлия Таранторова       12.12.2009   04:13:07

А вы тоже не злитесь:)))
Он к тому же не доработан.
Там, кстати, в отзывах, небезынтересные разговоры.
Хорошо, до завтра.
Галина Суханова       05.11.2009   23:34:26
Отзыв:   положительный
Замечательный рассказ, очень прнравился. Светлый и немного грустный. Спасибо, с уважением,Галина.
Джон Маверик       05.11.2009   23:51:35

Спасибо большое, Галина. Честно говоря, даже не надеялся, что кому-то понравится.
С уважением,
Джон

Добавить отзыв

0 / 500

Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  

















1