диалог


В окно глядят полотнища тумана,
В бокале ром - прощеньем за грехи.
А на дисплей в сотворчестве дурмана
Выводятся нетрезвые стихи.

( ямайский ром) петрович

Рина
Надрыв в твоей душе заметен, осязаем,
Смычок в твоей руке рыдает, не поет,
Давай с тобой мы Моцарта сыграем?
И камень на душе растает, боль уйдет.

В фужер тебе налью я горьковатой крови,
Не бойся - пригуби, не хуже чем вино.
На черный хлеб клади чуть масла и чуть соли,
И я ее глотну с тобою, заодно...

Солоноватый вкус забытых поцелуев,
Мерцающий огонь свечи в твоей руке...
Я черным на снегу следы твои рисую,
Я белым напишу твой профиль на окне.

петрович
Смычком не стоит, лучше звуки лиры,
Или струной гитарною звеня
Сыграем. Хорошо, но вот в вампиры
Читатели не прочили меня.

Я не тянусь ночами к изголовью
В стремленьи чью-то шею искусать.
Меня поить не стоит чьей-то кровью,
Я но ночам предпочитаю спать.

Друзьям звоню частенько по мобиле,
И лишнего к себе не загребу.
Я не люблю лежать один в могиле,
Ведь там бывает холодно в гробу.

Рина
Зачем в гробу? Я застелю шелками
И луг, и степь, и берега реки.
Приглажу стерни нежными руками,
Чтоб ступни не поранили твои.

В бокал плесну, не хочешь кровь - росинки.
Добавлю сок брусники, запах роз.
Смешаю все вручную по-старинке,
Кислит? Ну капнем мед из сладких грез.

Гитара? Пусть! Под звук цыганских песен
Сорвешь и бросишь прочь цветную шаль...
Исход любви нам был с тобой известен.
Но мне не жаль! Ты слышишь? Мне не жаль!

петрович
Тогда костёр! И с перебором старым
Романс поплыл в тумане и тиши.
Пусть стонет моя старая гитара,
А ты смотри в костёр и не дыши.

Смотри как в углях под гитары звуки
Из пламени выходит на простор
Цыганка, что заламывая руки,
Обходит кругом наш ночной костёр.

И звон монист, и взгляд её лучистый
С твоей душой о чём-то говорит.
То наш костёр с гитарою речистой
В бездонной тьме нам магию творит.

Но скоро утро. Предрассветным дымом
Курятся угли, солнца горячей.
Пора нам в путь, сегодня дальше двинем
Храня романс для будущих ночей.

Рина
Я не дышу, но утром ясным, звонким,
Прокладывая в травах росный след,
С цыганами уйду. Лишь вскриком тонким
Тебе напомнит чайка - счастья нет!

Ты обещал так много - песни лживы,
В стихах твоих обман, в глазах обман,
Мне запрягли коня, гнедую гриву.
И боль мою укрыл ночной туман.

И только чайки клекотом гортанным
И быстрой тенью над речной водой
Тебе напомнят - было имя странным
Той женщины, обманутой тобой...

петрович
Я лишь писал стихи об утре росном
И о костре, что хворост поглощал,
О том, что сожалеть о прошлом поздно,
Но я ведь ничего не обещал.

Ни денег, ни одежд, ни шубы лисьей,
Ни вечеров на парусном борту,
А лишь смотреть, как осень красит листья
И на суда, стоящие в порту.

Ногами мерить степь и километры,
Костром себя и греть, и освещать,
Душою знать - свободны только ветры,
И никому себя не обещать.

Рина
Мне обещаний от тебя не надо,
Я денег не хочу, цыганки дочь.
Любви просила... только терпким ядом
Твой поцелуй отравлен. Прочь же! Прочь!

петрович
Тогда я к горизонту шагом быстрым
Туда, где дождь наметился с утра.
А ты сиди, звени своим монистом
У мёртвого потухшего костра.

Коль в сердце не осталось больше веры
И в небесах не слышишь журавлей,
Твоя есть мера и моя есть мера,
Держи судьбину в пригоршне своей.

Рина
Ну что ж, дождливой сыростью и ленью
Пропитаны твои тяжелые слова.
В отсутствие таких сырых поленьев
Ясней огонь цыганского костра!





Рейтинг работы: 7
Количество рецензий: 1
Количество сообщений: 13
Количество просмотров: 182
© 22.08.2014 петрович
Свидетельство о публикации: izba-2014-1113820

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика любовная


Вера Коваленко       16.04.2018   14:07:04
Отзыв:   положительный
Диалог интересен.Твои размышления, независимые
и осторожные одновременно, мне понравились.

"Коль в сердце не осталось больше веры
И в небесах не видишь журавлей
Твоя есть мера и моя есть мера",
О том, что было, помня, не жалей.
петрович       16.04.2018   16:32:54

Не люблю цыган.
Вера Коваленко       16.04.2018   18:31:59

Есть у цыган особенность одна:
Все видеть страсти-омуты до дна.
Повелевать предвиденьем судьбой
Вести слепых,но зрячих, за собой.

У них свобода - только лишь для них.
Им служат свечек тусклые огни.
Они умеют карты тасовать
И разжигать боль страсти, как дрова.

Их называют: воры и лгуны.
Они не знают дома и вины.
Живут бродяги без страны, эпох.
Но все же мир их с песнями не плох!!!
петрович       16.04.2018   18:39:19

У них нет истории и Родины, но главное, нет морали. Никакой.
Вера Коваленко       16.04.2018   18:58:13

Да, сурово. Но мне трудно тебе возразить. Я редко с ними встречалась. Писала о некой силе, какой они обладают, используя ее в своих интересах.
петрович       16.04.2018   19:42:57

У нас через каждый двор цыгане. Силами обладают столько же, сколько и русские. В основном древние фокусы, игра на основных страстях и знание психологии.
Вера Коваленко       16.04.2018   20:15:37

Да, я по сравнению с тобой,
живу, как в теплице.
петрович       16.04.2018   20:28:27

Нормально. Раньше было трудно, сейчас не крадут. Ко мне за советом ходят чаще чем к барону. Я мудрый))).
Вера Коваленко       17.04.2018   00:55:59

И скромный.
петрович       17.04.2018   08:01:47

Это да. Сам себе бы в ноги кланялся. Пойду в парке Пушкина с пьедестала уберу. Надо постоять пару часиков.
Вера Коваленко       17.04.2018   12:18:03

Да, скромность украшает человека,
но не делает его популярным.
петрович       17.04.2018   14:09:56

Лишняя популярность гнетёт. Она не оставляет времени для личной жизни.

Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  










1