Это не грех и не страсть,
это не жизнь пронеслась.
Это души лепесток
тонко скользит на песок.
Призрачный,легкий,как пух,
тихо,не трогая слух,
падает,падает вниз
глупого сердца каприз.
Или в морозную стынь
терпкая душит полынь,
горько ее торжество.
Дунешь-и нет ничего...
Это не призрак,не сон-
свет из разбитых окон.
Там и светло,и темно,
все ожиданьем полно.
Это не грех и не страсть-
зыбкая,нервная власть.
И не тоска,и не боль-
может быть это-любовь?..
-2000 г-