Мартовские ирисы. Новелла.


Мартовские ирисы. Новелла.
Мартовские ирисы.

Я ошибся. Я часто ошибаюсь оттого, что спешу. Даже если спешить - не нужно.. На мой звонок дверь открыла женщина в светло - сером платье, с цветком ириса на лацкане.. Тонкий аромат цветка ударил мне в голову. Я смотрел прямо в ее огромные светло – серые глаза с зелеными крапинками.. На бледном ее лице они были словно опрокинутые блюдца.. Мне показалось, что в них блестели капли.. Она чуть приподняла подбородок вверх, словно хотела впустить в зрачки небо… Или границу белого лепного потолка, на котором играло солнце.. Солнце, как всегда, ловило рыбу в мутной мартовской воде, Оттого вода вольным озерцом плескалось на выпуклости потолочного карниза, роняя брызги на паркет и на лак черных туфель женщины, открывшей мне дверь…

Я что - то неразборчиво пробормотал о соседях, продолжая смотреть в ее светло- серые глаза с зелеными изумрудами в глубине… Она поднесла руку к горлу, защищающим жестом, потом свободно махнула ею приглашая меня войти:
- Их нет. Но скоро будут… Немного подождете?
Меня привлекла непринужденная, плавная свобода ее жеста. Словно птица резко взмахнула крылом. Привлекла. Заворожила. Что - то необъяснимо притягательное было в ней… Свобода. Она чуть повернула голову, челка рассыпалась веером по лбу…. Она дунула на них, словно прогоняя…
-Я не трачу понапрасну чувств и эмоций…Мало времени… - И смягчила резкость фразы улыбкой:
- Входите… Нехорошо стоять на пороге..
Полчаса спустя мы пили чай с вишневым ликером  в светлой комнате, с разбросанными по дивану и креслам пушистыми накидками и подушками из набивного шелка, А солнце все норовило прыгнуть в чашки, рассыпая янтарные искры по золотому ободку края.. Чай терпко пах лимоном, ликером, и еще чем то: неуловимым, странным… Быть может, началом весны…
В середине круглого полированного стола хрупкими острыми гранями тянулась к потолку ваза с сиреневыми и бледно – желтыми ирисами … По комнате плыл их тонкий, едва уловимый, почти травяной запах…Он смешивался с ароматами коньяка и орехового кекса. И с нежными нотами ее духов, которые я ощущал, когда она наклоняла голову близко от меня или поворачивалась в профиль…
Он был странен, ее профиль: чуть неправильный, с прямой, тонкой линией носа и четким абрисом щеки, покрытой легким персиковым пушком.. Почти девический овал лица и резкая морщинка у переносицы. Она не портила ее, нет. Напротив….
К софе кремового цвета грифом прислонилась гитара, чуть поблескивая лакированным боком.. Будто бы ленивая кошка пряталась от солнца. Такое странное сравнение пришло мне в голову. С разрешения хозяйки я слегка тронул струны, осторожно перебирая их … И тотчас же мне пришел в голову мотив, к странным словам, прочитанным недавно в одной пожелтевшей книге:

Ирис тонко надломленный,
Как амура стрела..
Вы сидели задумчиво
В двух шагах от стола…
Профиль, резко очерченный,
Глубиною зеркал..
Все, что прежде намечено,
В пропасть снов отметал…

Я наигрывал это странное, пришедшее мне по наитию, креольское танго ирисов, перебирая гитарные струны и музыка, словно сонное пахучее облако обволакивало меня…
.
....Она сидела на диване, подогнув ноги. Маленькие, изящные ступни с крохотными пальцами тонули в мягкости пледа…Рукою, согнутой в локте, она оперлась на спинку дивана, словно ища защиты, как испуганный ребенок.. Книга, которую она держала в руке, чуть небрежно, соскользнула ей на колени… Не закрылась и я смог разобрать, что это альбом с белыми страницами, в которых то теснились островки убористого текста, то тянулись ровной линией расчерченные грифелем строки…Позже я узнал, что это был альбом недоконченных рассказов, купленный ею в магазине  - из любопытства.. Тогда она впервые решилась попробовать писать… Она сказала мне, что альбом этот привлек ее еще и тем, что в углу каждой страницы был нарисован маленький, нежный букетик ирисов в полупрозрачном облачке. Как на переводной картинке.. А ей с детства нравились переводные картинки и ирисы…

С тех пор наша жизнь пропитана запахом ириса… Наша жизнь с нею похожа на недоконченный рассказ.. Как в том альбоме… Наши дети добавили в него несколько забавных портретов и рожиц: пса – сеттера с испачканными лапами, кота, пьющего лапой молоко из глубокого синего блюдца. Молочные капли падают на коврик с нежно – голубыми и белыми лепестками ирисов.. Таких же, как тот, который был на лацкане ее пиджака в тот солнечно - янтарный день… День, когда я впервые встретил ее…
______________________

23 марта 2012 года
Светлана Макаренко - Астрикова.







Рейтинг работы: 55
Количество рецензий: 5
Количество сообщений: 4
Количество просмотров: 525
© 24.03.2014 Madame d~ Ash( Лана Астрикова)
Свидетельство о публикации: izba-2014-1013489

Рубрика произведения: Проза -> Любовная литература


Валентина       14.06.2015   08:36:06
Отзыв:   положительный
Чудеса случаются....даже такие прекрасные,как в Вашей изумительной новелле,Светлана.Мило,очень мило,захватывающе...звучала музыка....я её слышала))))))))

Madame d~ Ash( Лана Астрикова)       14.06.2015   10:11:09

спасибо вам огромное...

Алёна Михайлова       09.10.2014   21:30:46
Отзыв:   положительный
Чудесно!
Платон Карпухин       21.06.2014   21:56:01
Отзыв:   положительный
Красивая, чуть грустная история. Спасибо автору!
Madame d~ Ash( Лана Астрикова)       22.06.2014   09:01:05

рада, что нравится...

Ди.Вано       25.03.2014   17:01:26
Отзыв:   положительный
Прочитала пару дней тому назад, отклик исчез..
А сейчас вновь чувствую импрессионистскую
ауру новеллы.
Её полутона и аромат...
Спасибо, Светлана,(где-то подсмотрела ваше имя)это красиво....
С добром.
Дина.


Madame d~ Ash( Лана Астрикова)       26.03.2014   09:55:22

огромное спасибо...
Вера Соколова (Рига)       24.03.2014   15:54:13
Отзыв:   положительный
Значит, всё же - не ошибся...
Очень тронуло! Спасибо, Princess!


Madame d~ Ash( Лана Астрикова)       24.03.2014   15:58:05

Вам спасибо...








1