Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Стихи и тексты ( не стихи)


Выбрать темы по:  

Может быть, кто-то уже заметил, а если нет, то я готова признаться: большинство из опубликованного и написанного в столбик и с рифмой или не очень с рифмой я называю тексты. Но не стихи. Это слово я употребляю крайне редко и по делу.
Как не называю авторов интернета "поэтами". Авторы - они и есть авторы. Хорошее слово. Это правда если автор пишет свое, а не составляет мозаику из штампов. Но это - отдельная тема.
Стихами например я называю написанное Пастернаком, коего очень люблю. Рубцовым, Есениным. Это понятно.

Но мне стало интересно, а есть ли в интернете то, что я готова назвать поэзией?

В этой теме я буду понемногу ставить стихи. На мой взгляд.

Начнем.



Сергей Тимшин
БЕЗ ЛЕТА БАБЬЕГО

Облака провисают грузно -
Многотонные корабли...
Август солнечный, пряный, вкусный
Закатился за край земли.

А ведь он, перезревший персик,
Забродивший нектар сочил,
И цикадные сыпал песни,
И созвездья сжигал в ночи.

И ведь мне поднебесье Крыма
У блескучих азовских вод
Позолотою тело крыло,
И сдувало горячий пот.

Но сегодня сентябрь… И тучи
Над Кубанью избрали рейд,
И эскадрой стоят могучей,
Заслоняя небесный свет.

И сижу на мели, что краб я,
И, как пёс на цепи, озяб,
Ожидая, что лето бабье
Не минует и мой сентябрь…

17.09.2013


Комментарии:

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:21:24)

Сергей Тимшин
18 сентября в 8:11 ·
ПО ТАМАНСКАМУ ПОЛУОСТРОВУ
Солнце лимонное. Степи лиманные.
Марево знойное. Память туманная…
Сине-зелёная,
Жёлто-белёсая
Даль.
Взоры влекущая, сердцу отрадная, -
Райскими кущами ширь виноградная -
Заавтострадная,
Затополиная
Близь.
Будто бы зовами - скифскими, тюркскими -
Море Азовское, юность темрюкская…
Полузабытая,
Полувоскресшая
Песнь…
13.09.2013

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:24:33)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Станислав Минаков (о. Иосиф Отузский)


Андрею и Ирине


Толкнёшь языком и губами праправдашний некий
овечий и козий словарь — Киммерия, Мермекий —
и тут же провидишь, как ломаной, рваной равниной
поля Щебетовки под щебет плывут воробьиный.
Кто сторож сему винограднику? Северный Осип.
На склонах у августа здесь — золотисто и ало.
Шуршит и заносит в шалаш виноградаря осень
надорванный край голубой своего покрывала.
Какая печаль: уезжая, становишься дальше,
и — объединительный — труден удел отдаленья.
Не ближе — как думалось, чаялось — всё-таки дальше;
хотя, в самом деле, спасительны эти селенья.
Хотя и для счастья содеяна бухты подкова,
как жизнь одолеешь? Какие приклеишь лекала,
какою слюной? — чтоб, отмерив, отрезать толково.
Ведь смерть и героев похлеще — в своё облекала.
Про чёрные трещины в пятках, не знавших сандалий,
забудешь, едва обопрёшься рукою о посох.
И сразу — слышней голоса из неузнанных далей;
се братья тебя вспоминают, скиталец-Иосиф.
Есть кровно-виновные братья. Есть братья иные:
азы зачиная, ты с ними упрочивал узы.
Блаженный, к тебе, облачившись в одежды льняные,
Кирилл и Мефодий — сдалече — заходят в Отузы.


1996, 26 сентября 2006


Щебетовка (греческое название — Отузы) — поселок у горы Карадаг (Киммерия), где в начале 1920-х О. Мандельштам, спасаясь от голода, работал на виноградниках. По преданию, с лишком тысячу лет назад мимо Отуз проходили славянские первоучители Кирилл и Мефодий, возвращавшиеся с пропове­ди из Хазарского царства.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:26:54)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Сергей Тимшин


ПО ИЮЛЮ НА ВЕЛОСИПЕДЕ

Мутная речка, сияя на солнце,
Бежит, бежит,
Доски мосточка под шагом неспешным
Скрипят, скрипят;
Дикая утка торопится в камыши -
Спрятаться с выводком пёстрых смешных утят.
Милые, малые - резво за мамой
Гребут, гребут,
Семь или восемь – глазами за ними
Поспей, поспей!
А на сливовом да яблочном берегу,
Сядь, улыбаясь, на верный велосипед.
Станут ограды станичных усадеб
Лететь, лететь –
Лаковых красок цветную палитру
Лучить, лучить;
Будут на кладбище старом латунь и медь
Светлую память о жизнях былых сочить…
Мимо проедешь, но скорость у входа
Убавь, убавь!
Тишь на погосте да свет над крестами –
И высь, и высь!..
Сколько июлей твоим осязать губам -
Семь или восемь – подсчитывать не берись…
Будет навстречу струиться упруго
Теплынь, теплынь,
Будут лучиться в глазах и на спицах –
Века, века!
Будут, как утица с детками, в небе плыть
Купол церковный и юные облака.
03.07.2013

Андрей Куликов   [Тольятти]    (22.09.2015   13:24:43)

Ну прям уж тексты. Зачем? Я называю это просто и со вкусом: стишки.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:28:03)
(Ответ пользователю: Андрей Куликов)

Можно и так. Стишки - виршики, я тоже так называю все эти как бы поделки , коими забит интернет и окрестности.
Но политкорректнее - тексты. Например разбираемый мной недавно ( составленный исключительно из одних штампов) очередной текстик про "Клин журавлей" и тысячи подобных про дали-печали, слезы-мимозы - текст. Не так обидно для автора. имхо.
Но если настаиваете, стишок. Хотя нет, стишок все-таки уничижительное от слова стихотворение, а эти поделки не имеют отношения к поэзии. Тексты.

Андрей Куликов   [Тольятти]    (22.09.2015   13:31:23)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Я про свои только говорил. А об остальном могу составить только частное мнение, но обижать авторов никогда не рискну, тем более всех.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:35:16)
(Ответ пользователю: Андрей Куликов)

Обижать не надо. Зачем? Пишут сотни тысяч, а стихи пишут десятки. Их я и хочу привести. Для понимания, что же такое стихи и чем они отличаются от текстов.

Геннадий Ростовский   (27.09.2015   11:39:04)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Один наш знакомый, который "спасает", называет подобное рифмовками. Кстати, и свои (не все) самокритично так зовёт.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (28.09.2015   06:56:08)
(Ответ пользователю: Геннадий Ростовский)

Гена,рифмовки или тексты, это примерно одно и то же. Тексты бывают грамотные и неграмотные, приличные и совсем бездарные. У текстов нет только одного - божьей дудочки.

Что такое настоящие стихи.

Это всегда сугубо личное. яркое.
Это и чистота стиля, и безупречное владение техникой. Само собой. Но это еще и интеллект. Ум. Без этого образы скудоумны и примитивны. И возникают манит-дурманит, и прочие убогие вуали, потому что словарный запас, сами идеи, философия стихотворения на нуле.
Но и музыка. Стихи отличаются от талантливой прозы и музыкой звучания, аллитерации,и масса иных приемов.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:36:29)
(Ответ пользователю: Андрей Куликов)

Продолжим.

Олег Чухонцев

Зычный гудок, ветер в лицо.
Грохот колес нарастающий.
Вот и погас красный фонарь.
Юность. Курящий вагон.
Вот и опять вздох тишины
Веет над ранью светающей.
И на пути с черных ветвей
Сыпется гомон ворон.
Родина. Свет тусклых полей.
Омут речной да излучины.
Ржавчина крыш, дрожь тополей,
Рокот буйков под мостом.
Кажется все, что улеглось,
Талой водой взбаламучено.
Всплыло со дна и понеслось,
Чтоб отстояться потом.
Эта весна все поняла,
Все потопила и вздыбила:
Бестолочь дней, мелочь надежд,
И показала тщету.
Что ж я стою, оторопев?
Или нет лучшего выбора,
Чем этот край, где от лугов
Илом несет за версту?
Гром ли гремит, гроб ли несут,
Край ли висит над просторами,
Что ворожит над головой?
Неугомонный галдеж…
Что мне шумит, что мне звенит,
Издали рано пред зорями?
За семь веков не оглядеть.
Как же за жизнь разберешь?
Но и в тщете благодарю
Жизнь за надежду угрюмую,
За неуспех и за пример,
Зла не держа за душой.
Поезд ли жду или гляжу
С насыпи - я уже думаю,
Что и меня кто-нибудь ждет.
Где-то и я не чужой.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:39:07)

Яркие, насыщенные уникальными образами, звучащие музыкой - стихи. И обратите внимание. Нет там и быть не может далей-печалей, клиньев прощальных, слезок-березок, вечности-бесконечности и прочего детского лепета.
Особенно не люблю "манит-дурманит" ( рвотная рифмочка), приторная и пустая как дешевый петушок из сахара на палочке. Есть еще убогие вуали с далями.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:40:09)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Стихи


Олег Чухонцев.





* * *

Слова все сказаны споры разрешены
а после того как сказаны все слова
окаменелость какая-то чувство вины
или бесчувствие не поймешь уже как трава
как песок под лопатой и не поймешь по ком
глуховатые как судьба эти комья глины
отдающие в позвоночнике а потом
только редкие облака только куст крушины
все что искрою Божьей было пока она
у небес разверстых разом лишилась плоти
и мелка ль глубока ли смертная глубина
ей уже все равно в астральном ее полете

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:40:58)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Олег Чухонцев

* * *

...А в той земле, где Рыбинское море
теперь шумит, где белый теплоход
кричит в тумане, чувствуя в моторе
живую боль, и сбрасывает ход,
как бы поклон последний отдавая,
и вторят криком встречные суда
да чайки, и волна береговая
в глухую память плещется, когда
решили землю сделать дном и Волгу
пустили в эти поймы и луга
на дольний мир, крестьянскую двуколку
колхозом тянущий, и облака
из мутных вод, как саван погребальный,
всплыть не могли, и только монастырь
еще стоял, как в день первоначальный
холодную высвечивая ширь
и поднимая купола и стены,
расписанные фресками внутри,
но и они, темнея постепенно,
туда бы перешли, где пескари
уже ходили, чудищ пучеглазых
напоминая, если бы не те
художники, из бывших богомазов,
которые, на козлах и в воде
по щиколотку стоя, по колено,
работали не покладая рук,
и сняли роспись, и спасли от тлена,
и умерли — так вот, какой-то звук
о той земле, какой-то призвук резкий
как бы пилой по камню, все стоит,
стоит в ушах...

Я видел эти фрески
в Донском монастыре. Тяжелых плит,
как бездны, распечатанные книги:
Ной у ковчега с парами зверей
и белым голубем — я слышу крики,
и рев, и плеск, и рокот кораблей
уже других, шелка и багряницы
везущих в трюмах, вина и виссон,
вот Вавилон, великая блудница,
сидящая на водах и верхом
на звере семиглавом и багряном,
жена с блестящей чашею в руке,
паскудством переполненной и срамом,
я вижу обмеревших вдалеке
купцов, и корабельщиков, и кормчих
пред той, великолепной и нагой,
вмиг рухнувшей и околевшей в корчах,
вот аггел в горностаях с кочергой,
пытающий свидетелей Христовых,
и сонмы их, полегших как снопы,
в одеждах белых, и на всех просторах,
на всех морях — громовый Глас трубы:
се — Первенец из мертвых и Владыка
царей земных на облаке грядет
с небесным воинством Своим, и дико
трепещет в злобе сатанинский сброд;
и — белый конь, и на коне Сидящий
в одежде окровавленной, и меч
из уст его исходит злоразящий,
то Слово Божье, огненная речь
возмездия! — но столько страсти грешной
в виденьях кисти, страсти и стыда,
что это уж не Страшный суд, конечно,
не суд, а Праздник Страшного суда.

Не убоимся же десницы гнева
Господнего, а возблагодарим
Дарующего урожай посева —
веселье праведным и гибель злым!
И вижу я на утреннике тусклом,
как вскрылись реки и очнулся лед,
крошась на льдины, и пошел по руслам
широкий шорох, как вселенский сход,
и схлынул за два дня, и две недели
снега сгоняло с обморочных нив,
а в третью, за ручьями вслед, запели
и птицы, и когда двойной разлив
все затопил — о, что с тобою стало,
вдруг вырвалось само, земля моя,
ты столько лучших в бездны покидала
и вот застыла, словно бы ничья,
у паводковых вод, где кружит голубь
над островком невестящихся верб
и дебаркадером, где серп и молот,
перекрестившись, сочетались в герб.

Плывите, корабли, путями века,
венозной синью сухопутных карт
над лесом строевым, где Ян Сапега
поляков положил, где Волго-Балт
провел на Север шлюзы и заводы,
систему мариинских лагерей,
где плещут воды, многие народы,
плывите же дорогою своей
с победным маршем, поднимайте якорь
над жизнью той, что под воду ушла,
над косточками русскими, где пахарь
почил на дне, и пусть колокола —
подводные — звонят, пусть бьются била
у побережий новых атлантид,
над Китежем, вздымающим стропила,
где хриплый петушок еще кричит...
Что сделано, то сделано, но в силе
все кровное останется и впредь.
Мы заплатили больше, чем просили.
Зачем же плакать, если можно петь?
Пой, Муза, пой, пустые бросим споры,
унынье от лукавого — и пусть
проходят за кормою Переборы
и Пошехонь отвеивает грусть.
А где язык запнется у поэта,
при свете дня или ночной звезды
пусть встанет как восьмое чудо света,
белеясь, колокольня из воды...

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:44:29)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

А.В.Тор...

Когда я умру... ты вздрогнешь в своём мирке.
Не плачь, так бывает. Найди себе новую кожу.
Минутка последняя пульсом зайдётся в истерике.
Век прожит...

Когда я умру... взлохматится облака край.
Душа не вписалась. Летать не простое дело.
Тебе б на секунду раньше крикнуть - не умирай!
Успела б...

Когда я умру... сигналом забьёшься сети.
Терзая звонками и тишину, и Вечность.
"Оставьте своё сообщенье. Пока. Абонент в Пути.
Во Млечном..."

Когда я умру... для тебя...

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:47:23)

Геннадий Ростовский

Когда отблистают парады, когда отгремят оркестры,
Венки и гирлянды возложат к Вечным огням и крестам,
Когда фейерверки погаснут –
от Владивостока до Бреста
Над грустной землёю нависнет
щемящая пустота.

Текут молчаливые реки, мигают пугливые звёзды,
И яблони цвет свой роняют, и скорбные стынут леса,
И дышится трудно, со всхлипом –
настолько разрежен воздух,
Настолько суровы и строги
нависшие небеса…

Как будто накрыло Россию
огромным невидимым панцирем,
Гигантским невидимым куполом, тяжёлою густотой.
И что там минута молчания
по теле- и радиостанциям
В сравнении с этой зияющей
щемящею пустотой!

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   13:59:52)

А вот еще автор избы - нет, не автор - поэт.

Ксения Кольт] Версия для печати Добавить в «Избранное»
Мне так часто стал сниться дождь...

Дождь... Мне так часто стал сниться дождь...
Гулкая дробь по карниза краю...
Звук бесконечно на пульс похож -
Тих, равномерен, непререкаем...
Хочется просто побыть собой
В мирном уюте пустой квартиры...
Чтобы выстраивал дождь седой
Стену воды, между мной и миром...
Миром, где правду убила ложь,
Миром, где жажда наживы душит.
Дождь... Мне так часто стал сниться дождь...
Слёзы Христовы по нашим душам...

В анонсы бы эти Стихи. С большой буквы.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   14:01:59)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Как-то обошелся поэт без "клиньев журавлиных" и прочих картонных березок-слезок. А душу - навылет ранила.



Господа редактора, обратите внимание!

https://www.chitalnya.ru/users/menestrella/

Олег Горбунов   (22.09.2015   20:15:34)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Всё это сугубо индивидуально.
Вам нравится Пастернак и Есенин.
Есенин о Пастернаке: "Так он овощем и останется"
Великий прозаик Иван Тургенев, который написал стихотворение в прозе:"Русский язык"(((, этот"шедевр" нас заставляли всех зубрить в 5 классе, так отзывался о стихах Николая Некрасова
"Поэзия в стихах Некрасова не ночевала"
тем не менее Некрасов великий русский поэт.(усадьба его, и квартира стали музеем)
Редактор журнала отверг стихи А.Фета, аргументировав: "Через десять лет в такую поэзию будут селёдку заворачивать"
долго можно цитировать.
На мой вкус, вот это шедевр. Недавно набрёл в интернете.
"ДУРАК И МОРЕ"(автора не знаю)
.
Подарили дураку море.
Он потрогал его. Пощупал.

Обмакнул и лизнул палец.
Был соленым и горьким палец.

Тогда в море дурак плюнул.
Близко плюнул. Подальше плюнул.

Плевать в море всем интересно.
Дураку это даже лестно.

Но устал он. И скучно стало.
Сел дурак на песок устало.

Повернулся спиной к прибою.
Стал в лото играть. Сам с собою.

То выигрывает, то проигрывает.
На губной гармошке поигрывает.

Проиграет дурак море!..
А зачем дураку море?(с)

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   20:34:19)
(Ответ пользователю: Олег Горбунов)

О вкусах не спорят, тем более о поэтических. Это ясно. И речь не об этом. Речь о том, что в большинстве случаев то, что называют в интернете "стихами" - банальные штампованные тексты. И я пытаюсь показать, а есть ли настоящая поэзия.
Ну а ваш пример во всяком случае не штамповка. Но и не высокая поэзия. Он из раздела ироничных текстов.
ок

Олег Горбунов   (22.09.2015   22:13:27)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

О вкусах не спорят, но размышляют на эту тему.
У меня есть типа басни, называется "МЫШИ и ХОМЯКИ"
.
Никитин и Кольцов полузабытые поэты,
когда-то их учили люди наизусть,
сладкозвучные элегии, романсы, и сонеты,
в усталых душах утешали боль и грусть.
Сейчас все помнят Пастернака, Губермана,
Бродского, Берггольц, и Мандельштама.
На фото узнают, и в одах величают,
их юбилеи дружно отмечают.

Ну, как не вспомнить анекдот известный.
Мышь спросила хомячка: - скажи мне только честно,
сколько думаю, никак я не пойму,
тебя ласкают, а меня все гонят - почему?
Ведь мы с тобой родня, а девушки тебя целуют,
к груди прижмут, орехами балуют.
Хомяк взглянул по сторонам, и молвил смело,
запомни мышь - в пиар-рекламе дело.

Ни Берггольц,ни Мандельштама, я вообще не читал, не знаю много ли потерял от этого. Думаю, что нет.
Губерман куплетист - юморист, его просматривал. Так себе.

Татьяна Леухина   (23.09.2015   15:36:53)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Думается, сколько-нибудь здравомыслящий человек просто не может с Вами не согласиться.
Высокая, как в простонародье принято называть - настоящая поэзия - это удел избранных. В конце концов тот, кто знаком с образцами шедевров или просто талантливых стихотворений, должен понимать, что "не в миру поэзия родится - её истоки где-то в поднебесье". Понимаю, что это не совсем скромно цитировать себя-любимую, просто таким образом я высказала своё мнение по поводу места рождения высокой поэзии. Научиться грамотно с точки зрения законов стихосложения писать стихи наверняка при сильном желании смог бы любой образованный человек. Даже убогих и неказистых рифм, поднаторев, можно избежать. И поэтические образы родить и облачить в словесную плоть, если сильно постараться, хоть и с потугами, но возможно. В конце концов научили же машину - бездушную железяку собирать вполне добротные рифмованные строки...
И всё же потребность рифмовать появляется не только у тех, кого Бог в маковку поцеловал. Как с ними быть? Я говорю не о графоманах, которые и языка толком не знают, считают себя поэтами. Я о тех, кто вполне адекватен и не лезет в классики, о тех, кто берётся что-то зарифмовать, когда вдруг запоёт душа или заплачет сердце. Мне кажется, интернет - это вполне приемлемое место для таких любителей выразить себя и поделиться тем, что написал, с людьми, переживающими подобные эмоции. Как знать, может, с виду несовершенные и даже неказистые строки о сокровенном затронут струны чьей-то души и отзовутся в ней светом и добром?..
Не знаю, нужно ли такую часть пишущей братии всякий раз тыкать носом в их творения, как щенка в сделанную им лужу. Этим ведь ни вкус тонкий не воспитать, ни, тем более, научить стихосложению нельзя. Вынести им вердикт: не умеешь - не пиши?
Кстати, относительно своих собственных рифмовок, в которых порой, особенно в ранние годы, и журавлиные клинья, и берёзки кудрявые, и прочие штампы появлялись: я чуть ли не самого начала, ничуть не обижая себя и своё самолюбие, называла их текстами для озвучки, правда, только посл того, как переносила их на бумагу. Всё дело в том, что я не пишу стихи, я проговариваю то, что вдруг пришло на ум, вслушиваясь в звук (не как в колебание воздуха, конечно), словно перевожу с внутреннего языка на общедоступный то, что зародилось внутри меня. Что-то потом записываю, но для того лишь, чтобы потекстово начитать на диктофон (с бумажки это легче сделать без запинок).
Жизнь показала, что такие тексты имеют право на жизнь - их слушают люди, которых волнуют схожие чувства и эмоции. По любому, когда человек находит кого-то, с кем настроен на одну волну, он чувствует, что не одинок в этом колючем мире. Значит, я делаю полезное дело. А вот если меня (раньше особенно часто, когда я читала свои тексты целыми блоками по радио с музыкальной подложкой) кто-то называл поэтом, я не то, чтобы обижалась, но всякий раз объясняла, что я не поэт.
Уважаемая Виолетта, простите меня за многословие. Так получилась - не удержалась, уж очень вы близкую для меня тему подняли. Спасибо Вам за выложенные стихи. Многие, если не большинство из них заслуживают самой высокой оценки.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   18:18:50)
(Ответ пользователю: Татьяна Леухина)

Татьяна, спасибо за поддержку и понимание.
Никто не говорит, что нельзя писать лабуду например. Народ писал, пишет и, увы, писать будет.

Слезки-березки проходили все. Но хорошо, если слезно - коматозный период заканчивается в школе. И не выносится на широкую публику и отнюдь не автором. Беда России в том, что в СМИ например - я имею в виде ТВ и радио - жуткая попса заполняет эфир. И люди тупеют, они думают. что так и надо.

Мы ( СССР) - были самой образованной в мире и самой читающей страной.
Я помню это время - время 1960-х, когда люди приходили слушать стихи и в Политех,и на стадионы! Хорошие стихи.
Я помню время романтиков 1970-х и время русского рока 1980.

И вдруг провал в средневековую темень.
Графоманье из той же серии. Есть русская литература, а есть мычание неандертальцев, доисторических людей. Они по слонам складывают первые слова. И получается - березки-слезки, даль-"вуяль".

Россию спасать надо!
И если неандерталец сидит себе на кухоньки и пишет клинопись убогую, это его дело. Если это начинает как белый шум помех в радиоэфире заполнять главные страницы сайтов - это беда. SOS!

Олег Горбунов   (23.09.2015   19:09:54)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

"Мы ( СССР) - были самой образованной в мире и самой читающей страной".

ФОТО - Алан Чумак, а так-же Кашпировский, Чубайс, Шахрай, Мавроди, МММ... развеяли этот миф.

Уж лучше пусть рифмуют как А.Блок. ВУАЛЬ-ДАЛЬ

гляжу за чёрную ВУАЛЬ
И вижу берег очарованный
и очарованную ДАЛЬ

Чем как В.Высоцкий,самый популярный бард того времени, когда Советский народ был самый "читающий и образованный" в мире.
.
За неделю выпили всю ВОДКУ,
Наступил голодный рацион.
И тогда вливать мы стали в ГЛОТКУ
Керосин, бензин, одеколон.



Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (27.09.2015   10:52:54)
(Ответ пользователю: Олег Горбунов)

Олег, ваши примеры - это как раз начало распада СССР - время Перестройки и ельцинских 90-х. СССР был самой образованной и культурной страной.
До прихода меченного Михаила и вечно пьяного Бориса.
Дальше падение пошло по нарастающей.
И стишки типа - даль-вуаль, для испорченных зомби-ящиками и дикой школьной программой провального образования - все это зверья одной цепи.
Мы - колония, и колонии не нужны думающие люди. Это с точки зрения Пятой колонны и их хозяев.
Вот против чего надо стоять как на Калиновом мосту русичи!

Но тема - о стихах настоящих, хороших. Читайте их. А побеседовать о развале СССР - это в другой раз. Равно как и о дикости убогих стишков среднестатистического интернет-строчильщика.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (27.09.2015   10:55:04)
(Ответ пользователю: Олег Горбунов)

Ну и аргумент, нашил с чем сравнивать с Блоком. Так тогда и вуали проституки носили, он о них пишет, адль Серебряного века -это нечто иное. А сейчас это пошло и смешно. Когда очередная пенсионерка на кухоньке строчит про свою якобы вуаль, а потом это убожество выкладывает в интернет, мне ее дико жалко.

Татьяна Леухина   (23.09.2015   19:16:27)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Тоже вся изрыдалась по поводу того, что летим мы в бездну - и где её дно, даже представить не можем. Как у нас вечно говорили на тех же кухнях, только не неандертальце-подобные, а вполне здравомыслящие люди: "В России так много умных людей - все всё понимают, а радикально сдвинуть груз, веригами подвешенный к народу не очень умными и не очень патриотичными правителями (в основном средней руки), увы никто не берётся. Всё сетуем, охаем, а тем временем профукали национальную культуру, образование и много ещё чего. Теперь равнодушно созерцаем, как уничтожается русский язык, кстати, во многом с подачи наших доблестных журналистов и телевизионщиков. По сравнению с ними те, кто кропает бездарные стишки, - агнцы божьи.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   21:26:14)
(Ответ пользователю: Татьяна Леухина)

ну это еще надо посмотреть, кто хуже, на мой взгляд так именно уродующие русскую культуру "агнцы" хуже, а среди телевизиощников не только Познеры и прочие Урганты, есть вполне достойные ребята. Например погибшие на Донбассе журналисты, светлая им память! Преклоняюсь перед ними.

Илья Васильев   (25.09.2015   18:14:50)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

--- Россию спасать надо! ---

"Спасение утопающих ..." и далее по тексту. Чего её спасать-то? Она сама спасётся. Тыщи лет как-то спасалась. Стоит, как и стояла. Чем наше время хуже?

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (27.09.2015   10:48:27)
(Ответ пользователю: Илья Васильев)

Чем наше время хуже?
Бескультурьем, дорогой, бескультурьем.

Геннадий Ростовский   (27.09.2015   12:00:36)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Виолетта, у меня в компе есть моя личная "Поэзия мира", в которой сотни и сотни стихотворений, начиная с Публия Овидия Назона и Гая Валерия Катулла.
Естественно, если бы они мне не нравились, я бы их не внёс.

Вот парочка стихотворений современного поэта:

ВЛАДИМИР ЛЕОНОВИЧ

ОДУВАНЧИКИ

В сторонке от поселка дачного
живет старуха вместе с кошкой.
И десять тысяч одуванчиков
молчат у низкого окошка.

Стоит изба над самым озером,
На днях ее снесут бульдозером.
Но знают птицы и зверье,
Что есть защита у нее.

За дом, за кошку на диванчике,
за бабку, что устала жить,
все десять тысяч одуванчиков
готовы головы сложить.

* * *
На Родине моей больной
народ не чувствует позора.
Огонь ползучий нутряной
наружу полыхнёт не скоро.

Не тронув злых, дурных, заблудших,
не тех, кому хоть всё сгори, -
он выбирает самых лучших
и пожирает изнутри.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (27.09.2015   13:21:10)
(Ответ пользователю: Геннадий Ростовский)

Замечательное стихо про армию одуванчиков-защитников, восторг!

Геннадий Ростовский   (27.09.2015   11:46:19)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

"Господа редактора, обратите внимание!"


Обратил. Сейчас даю в анонс.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (27.09.2015   13:21:21)
(Ответ пользователю: Геннадий Ростовский)

Спасибо!

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   20:35:48)

В фейсбуке в числе друзей у меня есть такая чудесная поэтесса, а точнее - поэт- Юнна Мориц. Между нами разница в возрасте 20 лет. Но она молода. И пишет сейчас стихи о политике. О жизни. Господи, как же я была счастлива получать от нее "лайки" на мои статьи и стихи! И даже отзыв, ей понравилось то, что я пишу.
Я помню ее молодой, она приходила к нам на лит. студию МГУ в конце 1970х.
Виват Королеве!
Юнна Мориц для меня - с университетской юности- Полярная звезда, по которой плывет мой кораблик. Мой компас.
... Какое счастье - мне всегда удавалось находить дело, за которое не платят. Сначала это была наука, в советское время - университетская школа прикладной математики - нам было стыдно говорить о зарплате. Мы говорили о функциональных пространствах! Математика - это почти поэзия! Затем - военная журналистика, нищая как вся честная часть России 1990-х. И стихи. Деньги за стихи - в этом есть что-то нездоровое. За стихи в привыкла получать откровения и исповеди тех, кто понимает и ненависть врагов. Этого сполна! Какое счастье, Юнна, что вы сейчас с Россией, что пишите на самые актуальные темы, не боясь злобного шипения Пятой колонны! Мы - Королева поэзии, с нами! Виват Королеве!

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   20:36:16)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Юнна Мориц опубликовала заметку.
ЗА ЧТО НЕ ПЛАТЯТ – ЭТО НЕ РАБОТА
За что не платят – это не работа.
Поёт на ветке безработный кто-то.
Прекрасно платят тем, кто демократят
Россию, превращая в идиота.

Валяется работа под ногами –
Врать, воровать и чёртом быть с рогами!
Прекрасно платят тем, кто демократят
Россию, чтоб удрать с её деньгами!

Успешный чёрт с рогами бьёт копытом,
При всех властях он будет фаворитом, -
Прекрасно платят тем, кто демократят,
Страну разбитым делая корытом!

Для счастья срочно требуются черти,
Они – министры жизни после смерти.
Прекрасно платят тем, кто демократят,
Но главный демократ – блоха в конверте.

Листвы бесплатной, безработной стая
Пылает, безработно улетая.
Природа тратит, ей никто не платит, -
Такая безработица святая!

За что не платят – это не работа,
Поёт на ветке безработный кто-то, -
Не чёрт с рогами, чтоб удрать с деньгами,
Россию превращая в идиота.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:03:09)

Еще один автор, которого я считаю Поэтом

Иван Храмовник

Иван Храмовник

Небеса подождут. Слишком много там пальцем по пыли
Понаписано всякого. Лучше читать не спеша.
Лучевые пучки прожигают бумажные крылья,
Пробиваясь на раз, попадая в нескошенный шаг.

В пересохших репьях, словно в перьях, апрель перелетный.
Тишина по слогам собирается в стаю теней.
Только дело не в ней, просто ты здесь для ровного счета.
Будет время – звони, правда, есть голоса поважней.

Потому что из нас каждый верный вернется на место,
Каждый трезвый воскреснет с рассветом один на один
И ударит в набат, задохнувшись подаренной песней,
Без гурьбы да на башне. Вперед! Уходя - уходи.

Небеса подожгут, но виновные будут невнятны.
Эти ветры сильней, чем вселенные в них времена.
И счастливец Икар, победив по очкам Герострата,
Пропускает закат и выходит в открытый финал.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:05:27)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

воскресное

Иван Храмовник

и стаи белых птиц укроют черный город
от радужных надежд от радостных вестей
весна под шум в тенях наступит слишком скоро
и мокрый гололед блестит в ответ звезде

и тихие слова злой ветер перемелет
в подобия судьбы в бормочущий прононс
когда опять придет подельник понедельник
и новый день пройдет умноженный на ноль

и кажется насквозь разлочен и растрачен
раскрашенный металл последнего вчера
вот только ты воскрес какая неудача
опять придется жить и снова умирать

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:06:49)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

деревенское

Иван Храмовник

и ты плывешь чуть ниже рая
где в пятнах солнечных трава
где лишь наметаны по краю
небес невнятные слова

и где-то там у переправы
где рос репейник невпопад
танцуют бабочки без правил
под треск попрятанных цикад

земля мечтает о фиалках
но извергает зверобой
и облаков достав шпаргалку
жара вовсю трубит отбой

не пересчитанные перья
взлетевших птиц раскрасят высь
и ты припомнишь все поверья
что снова к слову не пришлись

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:09:51)

Почитайте Ивана Храмовника и вы поймете ( если хотя бы элементарный вкус и ощущение поэзии вам дал Бог), что все эти дали-вуали, маняще-дурманящая убогость - и прочие журавлиные клинья - рвотное, но вопрос в том, а где тот врач, чтобы приписывать России это слабительное?

И если вы беретесь писать о России, я бы давала судебный срок за убогие тексты о нашей Великой Родине. О России - или талантливо - или никак!

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:10:29)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Иван Храмовник.
Обыкновенный гений.

http://www.stihi.ru/avtor/exodus

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:13:09)

Еще одна моя гениальная подруга. Известная поэтесса. Анна Гедымин.

Современная Цветаева. Она, а не ... да-да.... вы правильно подумали.

любимые стихи
Анна Гедымин
стихи о любви известных поэтов

Родилась в 1961 году в Москве. Окончила МГУ. Автор нескольких поэтических книг и лауреат пяти литературных премий, в том числе журнала "Москва", Венгерского культурного центра, радиостанции "Немецкая волна". Член Союза писателей Москвы.

Враждебная с челкою черной
Враждебная, с челкою черной
И взором, острее огня,
Считайте себя отомщенной
Он больше не любит меня.
Он - где-то, он - птица на ветке,
Его не удержишь в руках.
Уж месяц, как смолкли соседки
Про губы мои в синяках.
Я знаю, бестактно... Но Вы же
Прошли до меня этот путь...
Как жить? Научите. Как выжить,
Когда ничего не вернуть!..
***
Спасибо, судьба, за нежданную милость -
Что счастье ко мне так рвалось и ломилось,
Так жадно меня умоляло о встрече,
Что я наконец-то устала перечить.
Как будто очистилась жизнь от коросты,
Как будто сбылись новогодние тосты
И бродит душа по расцветшему раю...
Я знаю теперь, что я многое знаю!
Я знаю, что прошлое было кошмаром,
Что счастье дается случайно и даром -
И лучшим, и худшим, и средней руки,
Всему, что твердили мне, вопреки.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:13:51)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Анна Гедымин

Я жену твою
Я жену твою не обижу,
Как бывало в прошлом году, –
Даже в снах тебя не увижу!
Даже близко не подойду!
Мне, змеюге, вырвали жало,
Кровь моя обратилась в лед.
Что ж глядишь на меня так жадно
Все мечты свои напролет?..

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:16:14)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Анна Гедымин - современная Цветаева

«Под утро, вдруг, взметнулось, точно крик…»

Под утро, вдруг, взметнулось, точно крик,
Прозрение, что ты почти старик.
Я выскочила прочь, в туман, в траву,
Сама себе страшна, невыносима,
Как мысль, что я тебя переживу
И буду, может быть, еще красива…
И с той поры в спокойствии твоем
Я чувствую геройство, боль и милость…
Благодарю, что мы еще вдвоем!
Прости… Прости! что поздно появилась…

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:17:33)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

«До чего мы с тобой не похожи…»

До чего мы с тобой не похожи!
Аж мороз пробирает по коже.
Веет вечер прохладой морскою,
Что неправильно под Москвою.
Крики чаек и запах тины
С этой речкой не голубою
Так же явно несовместимы,
Как, наверное, мы с тобою.
Но я знаю: когда без тренья,
Словно в море с вышки, с размаху,
Я в иное уйду измеренье,
Неподвластное злобе и страху,
Недоступное сраму и блуду, —
Я и там тебя не забуду.
«Бремя давней любви…»

Бремя давней любви —
это счастье особого рода.
Ты продлил бы мне, Господи,
кроткое это житье!
Ну а если нельзя без геройства —
пусть, ладно, свобода.
Только пусть поскорей,
я хочу пережить и ее.
Я согласна хлебнуть вышины,
как не всякая птица,
Сквозь мелеющий воздух
мучительной красоты.
Лишь бы к ночи хотя бы
в душистой избе схорониться,
Где в хорошее лето
окна достигают цветы.
А потом вспоминать, улыбаясь,
звоночки трамвая,
Ярко-желтые пятна на синем
(листва и вода)
И подумать, что осень
так сладко меня забывает,
Как никто из людей
никого, ни за что, никогда…
«Твой голос морозен…»

Твой голос морозен —
впору надеть тулуп.
Какого дьявола!
Растопи эти льдины!
Ну почему, почему,
почему так глуп
Самый умный
и самый необходимый!
За что, несчастье мое,
ты это все говоришь!
Тебя — разлюбила!
Придумать такие бредни!
Свобода кончилась на тебе!
Ты — Париж,
Который стоит обедни.
К Парижу этому
вел диковатый шлях —
Дорога жизни моей,
проложенная негладко.
И теперь я требую,
чтобы на Елисейских Полях
Были теплые летние сумерки!
Без осадков!
«С четверти первого до полседьмого…»

С четверти первого до полседьмого
Ночь осыпа́ла звездами поле.
Только окно опустеет — и снова
Росчерк — и вздрагиваешь поневоле.
А из другого окошка, лесного,
Душу томили птичьи оркестры…
С четверти первого до полседьмого
Ты говорил невозможные тексты!
Ты умолкал — и как в школе, прилежно,
Запоминала я каждое слово,
Зная — все кончится неизбежно
И безвозвратно — в начале седьмого.
Вспомним опять, как дела наши плохи,
И замолчим, и уйдем из-под крова
Дома-музея лучшей эпохи —
С четверти первого до полседьмого.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:24:52)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Анна Гедымин

«Расставание — это конец суетливых событий…»

Расставание — это конец суетливых событий
И начало внимательной памяти.
Этой порой
Столько пишут картин! Совершают великих открытий!
Строят замков воздушных, жилых у реки под горой!
Мне отныне дано без усилий, по звездному гуду,
Узнавать, как живешь, как работа твоя и родня…
Вот и все. Не грусти, я тебя никогда не забуду.
Не проси, ты и сам никогда не забудешь меня.

Олег Горбунов   (22.09.2015   22:29:52)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Ну и на последок "не штамп", в жанре "любовная лирика" от Андрея Белянина!!!
.
По снегу...
По самому белому снегу.
В санях, запряженных четверкой гнедых,
Приеду.
Я этой же ночью приеду.
И в дверь постучу, и войду в твои грезы и сны...

По лугу...
По самому свежему лугу.
Оставив на небе одну голубую строку,
Прибуду...
На этой неделе прибуду,
И к дому пойду и ромашек нарву на бегу...

По морю...
По самому синему морю,
Не Черным, не Красным, а я был и в этих морях...
Не спорю.
Прошел уже месяц, не спорю,
Но сильно штормит, и досадно не светит маяк...

По небу...
По самому чистому небу,
Где просто нет места для зависти, боли и зла...
С победой...
Я должен вернуться с победой.
Чтоб знала, кого ты все долгие годы ждала...

По снегу...
По лугу, по морю, по небу, по снегу...
Копытами смяв леденяще-янтарный рассвет,
Приеду.
Я этой же ночью приеду,
Хотя до тебя далеко и меня больше нет.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   22:33:54)
(Ответ пользователю: Олег Горбунов)

Олег, это не совсем стихи - это песенный текст. Не штамп, но близко к тому.

Андрей Куликов   [Тольятти]    (22.09.2015   23:13:31)

«Поэт вовсе не тот, кто пишет стихи для журнала и книги, а тот, кто читает иероглифы, которые крыльями и всем своим телом пишут летящие журавли, и переводит их в понятный нам, хотя и всегда сколько-то таинственный, даже когда кажется простым, смысл. Так сложилось за последние "пару-тройку" тысячелетий. С какой бы стати нам это менять?» (c)

Как видите, уважаемая Виолетта, без ненавистных Вами "журавлиных клиньев", нам, простым текстовикам, ну не как:))) Это А. Наймана цитата, знакомы? И зачем Вы нам составляете антологию своих вкусовых пристрастий так настойчиво? Вы наш Учитель? Ну право, как-то неудобно.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   23:27:30)
(Ответ пользователю: Андрей Куликов)

«Поэт вовсе не тот, кто пишет стихи для журнала и книги, а тот, кто читает иероглифы, которые крыльями и всем своим телом пишут летящие журавли, и переводит их в понятный нам, хотя и всегда сколько-то таинственный, даже когда кажется простым, смысл. Так сложилось за последние "пару-тройку" тысячелетий. С какой бы стати нам это менять?» (c)

А с чего вы решили,что я предлагаю это менять? Напротив. Я утверждаю ровно то же самое.
Журналы и книги , особенно изданные за свой счет - это профанация. Но я бы не стала противопоставлять. Есть достойные журналы с хорошей традицией.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   23:29:31)
(Ответ пользователю: Андрей Куликов)

Как видите, уважаемая Виолетта, без ненавистных Вами "журавлиных клиньев", нам, простым текстовикам, ну не как:)))

Мне ненависты не сами "журавлиные клинья", а серость, штампы и картонные пустые наборы, за которыми ничего нет, ни мысли, ни мелодии , ни божьей музыки, ни открытия словесного познавания мира, все это и есть божьи иероглифы.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   23:32:39)
(Ответ пользователю: Андрей Куликов)

"И зачем Вы нам составляете антологию своих вкусовых пристрастий так настойчиво? Вы наш Учитель? Ну право, как-то неудобно".

А почему и нет? Учитель- не учитель, а показать действительно стихи на фоне потока рифмо-текстов - хорошее дело.
Не нравится, не читайте. Есть ведь и другие источники. Но вы пришли читать, значит, тема вам интересна.
Неудобно ставить в анонс
штамповки, неудобно вам делать замечания, а делать антологию хорошей поэзии очень даже удобно. И поверьте, я это умею делать - смотрите сами - неплохая подборка уже получается.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   23:34:24)

Кстати, не спасибо не рассчитываю, денег за эту работу не получаю. Но делаю и буду делать нодно большое и нужное дело для культуры России - чистить от средневекового мусора информационные поля рифмованных текстов и показывать те жемчужины, кои сами себя не пиарят, и составляют великую русскую поэзию.
Завтра продолжим.

Валерий Белов   [Москва]    (23.09.2015   09:03:57)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Чтобы найти исключительную жемчужину, нужно очень глубоко нырять... для этого нужно уметь задерживать дыхание, не надувать щёки и не пускать пузыри, обозначая свой след в глубинах поэзии.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   14:58:27)
(Ответ пользователю: Валерий Белов)

Согласна. Именно так я и работаю, бескорыстно и ради России, ради повышения ее культурного уровня, упавшего за последние 23 года. Как и многие из нас.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   23:37:59)

Еще немного гениальщинки

Петр Вегин


Уходя, оставить свет.

Уходя, оставлю свет
В комнатушке обветшалой,
Невзирая на запрет
Правил противопожарных.
У любви гарантий нет —
Это очень скверно, братцы,
Но, уходя, оставьте свет
В тех, с кем выпадет расстаться!
Жаль, что неизбежна смерть,
Но возможна сатисфакция:
Уходя оставить свет —
Это больше, чем остаться.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   23:38:51)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Петр Вегин

(обыкновенный гений)

Покорясь долгожданному слову,
На бегу приминая траву,
ты примчишься по первому зову,
только я тебя не позову.
И чиста, словно после причастья,
ляжешь в ночь,
как несжатая рожь…
Я бы тоже примчался, примчался,
только ты меня не позовёшь…

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   23:39:46)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Петр Вегин

Пётр Вегин

Василию АКСЁНОВУ

В дни листопада,
в канун холодов*
можно отшельничать, жить нелюдимо,
да оторвёт вдруг от черновиков
лёт лебединый,
лёт лебединый.

И выбегаешь, пестун городской,
джинсы заляпав рыжею глиной, –
боже мой, что это сделал с тобой
лёт лебединый,
лёт лебединый?

К небу – лицом,
что ты им поверял
страстно, молитвенно и торопливо?
В волосы пряча лицо, не шептал
той, что при всех называешь любимой,
другу, бумаге...
Ни с кем на земле
не был зажимистым иль половинным...
Но что-то есть,
что только тебе
молвить возможно,
лёт лебединый.

Лёт лебединый – посторонись
всё реактивное, рядом – нелепо!
Лёт лебединый –
буквами птиц
пишется биография неба.

Благословляя полет, испроси
благословления на поединок...
Если виновен – вину отпусти,
лёт лебединый,
лёт лебединый.

В памяти долго будет белеть
стая серебряных пилигримов.
Разумом это не уразуметь:
необъяснимо –
лёт лебединый.

Вновь затворишься, забросишь дела
и под мерцанье свечи стеариновой
вдруг ощутишь –
обретают слова
лёт лебединый,
лёт лебединый.

* Из цикла «Лёт лебединый».

Геннадий Ростовский   (27.09.2015   12:12:05)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Петр Вегин. Уходя, оставить свет.
Хорошее стихотворение.
Но мне вспомнилось по прочтении другое.

Гораздо раньше него Леонид Мартынов написал:

СЛЕД

А ты?
Входя в дома любые -
И в серые
И в голубые,
Всходя на лестницы крутые,
В квартиры, светом залитые,
Прислушиваясь к звону клавиш
И на вопрос даря ответ,
Скажи:
Какой ты след оставишь?
След,
Чтобы вытерли паркет
И посмотрели косо вслед,
Или
Незримый прочный след
В чужой душе на много лет?

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (27.09.2015   14:05:10)
(Ответ пользователю: Геннадий Ростовский)

У Леонида Мартынова есть замысел, но нет музыки, ее почти нет. Он скорее соц. реалист, крепкий, но не большой поэт. Петр Вегин поет, у него божья дудочка. музыка. Так что, они из разных категорий.

Даже сравнивать бы не стала.
Мартынов хорош, но это проза. Столбиком и с рифмой. Кстати, таких поэтов большинство. Мастеровых, но не запредельных гениев.

А вот гениальщина:

Петр Вегин


Уходя, оставить свет.

Уходя, оставлю свет
В комнатушке обветшалой,
Невзирая на запрет
Правил противопожарных.
У любви гарантий нет —
Это очень скверно, братцы,
Но, уходя, оставьте свет
В тех, с кем выпадет расстаться!
Жаль, что неизбежна смерть,
Но возможна сатисфакция:
Уходя оставить свет —
Это больше, чем остаться.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (27.09.2015   14:05:26)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Кстати, я ее с детства помню.

Геннадий Ростовский   (27.09.2015   17:52:40)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

У каждого - своё мнение. Лично я считаю Леонида Мартынова на голову выше Петра Вегина. Который в бытность свою в СССР во многом подражал Андрею Вознесенскому.

А вот ещё из самобытного Л.Мартынова, чья манера письма единственна и уникальна:


* * *

И вскользь мне бросила змея:
- У каждого – судьба своя!
Но я-то знал, что так нельзя -
Жить, извиваясь и скользя.


* * *

Примёрзло яблоко
К поверхности лотка,
В киосках не осталось ни цветка,
Объявлено открытие катка.
У лыжной базы – снега по колено,
Несутся снеговые облака,
В печи трещит еловое полено…
Всё это значит, что весна близка!

1952г.

(какой глубокий подтекст и какое предвиденье поэта, если обратить внимание на дату написания)


Э Х О

Что такое случилось со мною?
Говорю я с тобою одною,
А слова мои почему-то
Повторяются за стеною,
И звучат они в ту же минуту
В ближних рощах и дальних пущах,
В близлежащих людских жилищах
И на всяческих пепелищах,
И повсюду среди живущих.
Знаешь, в сущности, - это не плохо!
Расстояние не помеха
Ни для смеха и не для вздоха.
Удивительно мощное эхо!
Очевидно, такая эпоха.


* * *

Из смиренья не пишутся стихотворенья,
И нельзя их писать ни на чьё усмотренье.
Говорят, что их можно писать из презренья.
Нет! Диктует их только прозренье.



КУВШИНКА

Цвела кувшинка на Руси…
В пруду, где дремлют караси,
Купался ты. И вдруг она
Всплыла, как будто бы со дна.
И ты спросил её во тьме:
-Цветок! В своём ли ты уме?
А если я тебя сорву?
-Сорви! Не бойся. Оживу!
…Кувшинкам трудно – до вершин,
Кувшинкам хочется в кувшин,
Хотя бы очень небольшой,
Но с человеческой душой.


* * *

Ко мне привязывались пьяные,
Мечтая, чтоб я их задел,
Но в мутные их, оловянные
Глаза спокойно я глядел.
Отмахивался нелюбезно я
От них, как будто от слепней.
…Когда привязывались трезвые,
Вот это было пострашней!


* * *
И, по земле моей кочуя,
Совсем немногого хочу я:
Хочу иметь такую душу,
Чтоб гибло всё, что я разрушу;
Хочу иметь такую волю,
Чтоб жило всё, чему позволю;
Сердце хочу иметь такое,
Чтоб никому не дать покоя;
Хочу иметь такое око,
Какое око у пророка.

Вот что хочу, - хочу глубоко!


* * *

Мне кажется, что я воскрес.
Я жил. Я звался Геркулес.
Три тысячи пудов я весил.
С корнями вырывал я лес.
Рукой тянулся до небес.
Садясь, ломал я спинки кресел.
И умер я.… И вот воскрес:
Нормальный рост, нормальный вес -
Я стал как все. Я добр, я весел.
Я не ломаю спинки кресел…

И всё-таки я Геркулес.

* * *

Уйдя, вы дверью хлопнули;
Войдя, чтоб вновь начать,
Ногою об пол топнули…
Я буду всё прощать.
Вы будете кричать,
Браниться, волноваться,
Рычать, сопротивляться.
Я буду всё прощать.
Вас будет возмущать,
Бесить моё уменье
Прощать. Но тем не мене
Я буду всё прощать.
И это ощущать
Вам будет всё труднее.
Я буду всё прощать -
Я вас в сто крат сильнее!

В О Д А

Вода благоволила литься!
Она блистала столь чиста,
Что – ни напиться, ни умыться.
И это было неспроста.
Ей не хватало
Ивы, тала
И горечи цветущих лоз,
Ей водорослей не хватало
И рыбы, жирной от стрекоз.
Ей не хватало быть волнистой,
Ей не хватало быть волнистой,
Ей не хватало течь везде.
Ей жизни не хватало -
Чистой,
Дистиллированной воде!


ПТИЦЫ

А птицей стать я не хотел бы,
Быть соловьём я не желаю.

Сама подумай, - прилетел бы,
На подоконник сел бы с краю,
И ты б сказала: - Что за птица
На подоконнике томится,
Стучит в окно летучим телом?
А я в стремленье неумелом
Царапал перьями стекло бы.
К чему всё это привело бы?
Ты форточку бы приоткрыла.
Влетел бы я. Как это мило!
В твою ладонь упал бессильно.
Ты к чёрту выгнала бы кошку,
Подумала, поймала мошку,
Схватила булочную крошку
И в клюв мне всунула насильно
И досыта бы накормила,
И, повторив: - Как это мило! -
Поцеловала бы губами.

Так мы становимся рабами.
…Я никогда не буду птицей!


ПЕРВЫЙ СНЕГ

Ушёл он рано вечером,
Сказал: - Не жди. Дела…
Шёл первый снег. И улица
Была белым – бела.
В киоске он у девушки
Спросил стакан вина.
«Дела… - твердил он мысленно, -
И не моя вина».
Но позвонил он с площади:
-Ты спишь?
- Нет, я не сплю.
-Не спишь? А что ты делаешь?
Ответила: - Люблю!
…Вернулся поздно утром он,
В двенадцатом часу,
И озирался в комнате,
Как будто бы в лесу.
В лесу, где ветви чёрные
И чёрные стволы,
И все портьеры чёрные,
И чёрные углы.
И кресла чёрно-бурые,
Толпясь, молчат вокруг…

Она склонила голову,
И он увидел вдруг:
Быть может, и сама ещё
Она не хочет знать,
Откуда в чёрном золоте
Взялась такая прядь!
Он тронул это милое
Теперь ему навек,
И понял, чьим он золотом
Платил за свой ночлег.

Она спросила: - Что это?
Сказал он:
- Первый снег!



Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (28.09.2015   07:00:13)
(Ответ пользователю: Геннадий Ростовский)

Абсолютно замечательный поэт.
Но Петра Вегина я люблю больше. У него музыка в стихах, она запредельная, и не полька или марш, это гениальщина - Бах, Шопен, Шонберг.

так мало кто пишет.
Интеллект, ярчайшие образы, их можно смаковать как драгоценное вино.

Его просто надо знать и читать.

Геннадий Ростовский   (28.09.2015   08:10:36)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Лет десять-пятнадцать назад я в нашей библиотеке взял толстенный синий том П.Вегина (толстенный!) - весь из стихов. Он тогда ещё был в верхушке СП типа одного из секретарей. Прочёл. Так что - знаком, читал. Особенно следил в начале его творчества, когда он только начал печататься в той же "Юности", совсем молоденьким ещё был.
Наверно, тогда он написал стихотворение, которое легло на душу и которое (возможно, и не самое лучшее у него, но мне сразу запомнилось) я включил в свою Поэзию мира:

* * *
Эта женщина далёко – далеко.
Этой женщине живётся нелегко.
Большерукая, как снежный человек,
Ждёт меня она, наверно, целый век.
У неё была тяжёлая коса.
Звёздной полночью наполнены глаза.
От таких вот, от таких вот, как она,
Было Пушкину и Блоку не до сна.
Вот таких сребром одаривал купец,
Красотою раззадоренный скупец,
А ямщик сажал с собой на облучок…
Я навек её глазами облучён!
Эту женщину я часто обижал.
Не сказав ни слова, ночью уезжал.
И летела под колёса поездам,
Как её слеза, падучая звезда…
По планете я мотаюсь, как шальной,
Изменяю этой женщине с другой.
Мне, как мальчику, прозрачно и легко…
Но однажды ради той, что далеко
Я всем женщинам планеты изменю,
На второй этаж взбегу и позвоню,
И предстану, словно чудо из тумана:
-Здравствуй, мама!


Моя мама тоже в те времена жила на втором этаже...

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (28.09.2015   22:10:30)
(Ответ пользователю: Геннадий Ростовский)

Да, согласна, пронзительно написано!

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   23:41:22)

НИКОЛАЙ МЕЛЬНИКОВ



"ПОСТАВЬТЕ ПАМЯТНИК ДЕРЕВНЕ"


Поставьте памятник деревне
На Красной площади в Москве,
Там будут старые деревья,
Там будут яблоки в траве.
И покосившаяся хата
С крыльцом, рассыпавшимся в прах,
И мать убитого солдата
С позорной пенсией в руках.
И два горшка на частоколе,
И пядь невспаханной земли,
Как символ брошенного поля,
Давно лежащего в пыли.
И путь поет в тоске от боли
Непротрезвевший гармонист
О непонятной "русской доле"
Под тихий плач и ветра свист.
Пусть рядом робко встанут дети,
Что в деревнях еще растут,
Наследство их на белом свете -
Все тот же черный, рабский труд.
Присядут бабы на скамейку,
И все в них будет как всегда -
И сапоги, и телогрейки,
И взгляд потухший... в никуда.
Поставьте памятник деревне,
Чтоб показать хотя бы раз
То, как покорно, как безгневно
Деревня ждет свой смертный час.
Ломали кости, рвали жилы,
Но ни протестов, ни борьбы,
Одно лишь "Господи помилуй!"
И вера в праведность судьбы.

http://redactor3.narod.ru/stihi/pamnikmel.htm

Ирина Зозуля   [Москва]    (24.09.2015   16:30:45)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Какие замечательные стихи!Они из поэмы "Русский крест"Н.А.Мельникова.Скольким людям затронул душу этот поэт... трагически погибший.Он писал:"Наш долг спасти деревню и возродить Россию" Виолетта,спасибо Вам за эти стихи,за эту память...

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (24.09.2015   21:30:39)
(Ответ пользователю: Ирина Зозуля)

Ирина, поэму "Русский крест " я знаю и высоко ценю. И размещала ее во всех лит. проектах в интернете. в которых я участвовала как редактор. Сильная вещь!

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (24.09.2015   21:32:51)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

ссылка на веб страницу с поэмой "Русский крест", размещенную много лет назад на моем сайте "Современная русская литература"

http://redactor3.narod.ru/stihi/russkiykrest.htm

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (24.09.2015   21:33:38)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Раздел, посвященный Николаю Мельникову с моего же проекта СРЛ


http://redactor3.narod.ru/indexnikmel.html

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (24.09.2015   21:34:29)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Сайт бесплатный, был на народ ру, потому там что-то поменяли, и я не могу убить рекламу, которую ставлю не я разумеется, а владелец хостинга.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (22.09.2015   23:43:07)

Петр Вегин

(обыкновенный гений)


* * *

Целую руки твои, Русская Речь,
на которых ты качала своих поэтов.
Не твоя вина,
что не всех сумела сберечь –
так бывает у матерей многодетных.

Молюсь,
чтобы ясными оставались твои глаза.
Целую подол твоего свободного платья.
Только б во имя твоё
продолжали творить чудеса
младшие братья!

Тки своё полотно, одевай века!
У тебя Время истине учится.
Молода не по возрасту,
и работа тебе легка.
Ты, наверное, Троеручица!

Ни венца на тебе дорогого,
ни золотом шитых риз.
Полушария мало для твоего пьедестала!
На тебя я потрачу
всю мою золотую жизнь,
лишь бы ты мёртвый лоб мой поцеловала…


* * *

Во мне умирает прозаик,
увидевший белый свет
пронзительными глазами,
как не увидел поэт.

Паденья и взлёты эпохи,
страстей и ошибок замес,
кто дьяволы и кто боги –
увидел он без завес.

Но душу его пронзает
судьбы беспощадный стилет…
Во мне умирает прозаик.
Его отпевает поэт.


* * *

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   04:32:13)

Вот еще одна находка - среди завалов "белого шума", то есть нестиховых текстов - вдруг стихи.



Александр Кропачев] Версия для печати Добавить в «Избранное»
Лиссабонский трамвайчик

ЛИССАБОНСКИЙ ТРАМВАЙЧИК


Татьяне Леонтьевой


В старом городе близ океана и снов,

Он проходит легко все подъёмы и спуски,

Филигранно, едва не касаясь домов,

Множит вязь поворотов по улочкам узким.


Сокровенное что-то прочла между строк,

Умудрённая жизнью и вечностью осень . . .

Лиссабонский трамвайчик, как жёлтый листок,

Полюбивший давно свой маршрут 28*.



19.09.09

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   04:32:57)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Страница автора

https://www.chitalnya.ru/users/Alexkro/

Анатолий Сухаржевский   [Новосибирск]    (23.09.2015   08:25:33)

А ведь и действительно! А я голову ломаю иногда, пытаясь классифицировать какую-нибудь ерунду ( не свою!). С Вашего позволения и я воспользуюсь Вашим опытом и возьму это слово для последующего использования...

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   14:59:03)
(Ответ пользователю: Анатолий Сухаржевский)

Толя, рада, что эта моя классификация может быть вам полезна. :) Конечно используйте.

Александер   (23.09.2015   11:35:59)

У каждого читателя или автора, есть конечно свой кумир...так же и у меня,
Я большой поклонник украинской поэтессе Евгении Бильченко..И многим в России не нравятся её стихи а меня они, да и не только меня,как бы это точнее выразится заводят что ли? вобщем я её первый фанат. вот самый последний ,не буду выбирать.



БЖ. Молодые поэты
Молодые поэты – прикольные чуваки:
Таскают с собой свои комплексы,
Как продукцию, – челноки;
Собираются по кафешкам (тридцать рублей – за вход).
В каждом из них кастрирован Дон Кихот.
Самый домашний из них −
Говорит нарочито матерно.
Единственное, что сбивает их в кучу, –
Соблазн уничтожить Мастера.
(Хотя, если Мастер выходит на сцену и, как ни верти, их торкает,
Они аплодируют − с фрейдовской смесью унижения и восторга).
Молодые поэты пишут верлибры и гораздо реже− хореи.
При слове «Буковски» они дуреют.
При слове «Пушкин» − звереют.
Но в каждом из них так глубоко сидит мировая печаль
И такое презрение к жалости, −
Что их становится жаль.
Обаяние молодых поэтов − подобно жиже ранней весны.
Слава Богу, они не видали этой тупой войны.
Не посещали хоспис.
Не целовали солдатский цинк…
Молодые поэты пишут о виски, сопровождающим суицид.
Но только десятый из них пытался покончить с собой.
И только сотый пытался уйти добровольцем в бой.
На вопрос:
− Почему?
Они отвечают:
− Зачем мне это?
Действительно, смерть в сортире под «градом» –
Вряд ли к лицу поэту.
Любимое развлечение дезертира –
В спину убить комбата:
Поэтому молодые поэты вызывают меня на баттлы,
Где тем, что они именуют «рэп», заряжают друг другу в рожу,
От чего африканцев времен хиппианства
Даже в гробу корёжит.
Каждого из молодых поэтов донимают свои интимные беды:
Кого-то – декан, а кого-то – деда
На день Победы.
У кого-то спивается мама. У кого-то смывается папа.
Чей-то сосед по общаге – дебил и жлоб, не дающий драпа.
Кому-то пришла повестка. Кого-то покинул парень.
К завершению вечера микрофон, отсырев от ручных испарин,
Свисает со стойки, как опустившийся фаллос.
Молодые поэты опять скучают: им не хватило фарса.
Они топчутся на пороге, имитируя сборище кутерьмы…
В общем, ведут себя точно так же,
Как когда-то вели себя мы.
20 сентября 2015 г.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   14:59:29)
(Ответ пользователю: Александер)

Ярко, замечательно!

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   21:29:19)

Война

А.В.Тор...

это осень генеалогических древ…
голые ветки в агонии дирижируют…
…жируют…
во время чу!
мы в нужное время в нужной мессе…
умерев…
вместе…
звучим как «до» нашей эры…

плачь яро…
плачь яро славна…
плач яра бабьего…
листья устилают брустВеры…
хруст веры…
застят прицел Его…
застят глаза…
навзрыд…
никто не против…
ничто не за…
и никто не за…

быт…
просто жестокий быт…

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   21:30:13)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

телефонные нервы. кляксами по буквам. безвременье

А.В.Тор...

шесть цифр...
из каждой тянутся нервы...
намертво прихвачены по живому...
ржавыми от крови клеммами...
к твоему сердцу мама...

тяну руку к диску...
вставляю пальцы в отверстия...
одного не хватает...
как отрезало...
(палец?)
(память?)
один нерв не звучит...
пять других вибрируют от боли...
"неправильно набран номер"...

когда я не был инвалидом...
и на руке красовалось шесть пальцев...
получалось звонить чаще...

(6 февраля 2005г.)
12ч. 45мин.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   21:32:37)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Её морщины

А.В.Тор...

Паутинки бабьего лета.
Ловчая сеть бабьих лет.
Отцы выскальзывают в ячейки.
Бегут морщин.

Лицо притихло.
Птицей в авоське.

(Крикнуть бы
: Не ищи кончик паутинки!
: Не сматывай в клубок!
: Стирание линий –
возврат к Табуле о расах!)

Натяжение кожи – иллюзия.
Больше отдаёшь – глубже овраги,
изрезавшие родную местность.

Когда к селу подступали негаразды,
ты становилась иглой.
В стоге линий.
Тянула в ближайший овраг –
нас – нить с тремя узелками.
Вышивала узор-оберег,
выводящий за околицу.

(Вспомнить бы
: Пахнет суглинком.
: Ежевика цепляется плакальщицей.
: Ручеёк наплаканного лижет пятки.
: Овраг ступеньками погреба.
: Всплывают сомы детских страхов…)

(Вчитаться бы
: Не ломай лабиринт –
Минотавром окажется Пустота.
: Не срывай бинты с невидимки –
потеряешь человека…)

(Вслушаться бы
: Проступишь внутрь.
: Плоть, теряя путы, станет воздухом.
: Небо по капле впитает птицу…)

Вдыхаю твоё лицо.

Храню клубок –
путеводную нить в прошлое.

Безвыдыханно…

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   21:33:38)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Страница Алексея Тор (-охова) на стихи...

(обыкновенный гений)

http://www.stihi.ru/avtor/mausyonok

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (23.09.2015   21:34:22)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Ничего сильнее не читала - настоящая поэзия...

Когда я умру...

А.В.Тор...

Когда я умру... ты вздрогнешь в своём мирке.
Не плачь, так бывает. Найди себе новую кожу.
Минутка последняя пульсом зайдётся в истерике.
Век прожит...

Когда я умру... взлохматится облака край.
Душа не вписалась. Летать не простое дело.
Тебе б на секунду раньше крикнуть - не умирай!
Успела б...

Когда я умру... сигналом забьёшься сети.
Терзая звонками и тишину, и Вечность.
"Оставьте своё сообщенье. Пока. Абонент в Пути.
Во Млечном..."

Когда я умру... для тебя...

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (24.09.2015   04:35:51)

Еще один без сомнения не автор, а поэт.

Мой друг- соредактор по сайту ЛИТО Точка Зрения

и обыкновенный гений

Володя Захаров

Владимир Захаров
18 ч ·
осенью довольствуешься малым,
над полями стелется парок,
маскирует белым покрывалом
траченные скатерти дорог.
замерли часы, а время - длится,
затопило двор и кабинет,
облака как сумрачные лица,
чьих имён давно в помине нет.
сердце то прихватит, то отпустит
молодость, которой не предам,
и течёт зарядом тихой грусти
ночь по телеграфным проводам.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (29.09.2015   01:13:04)

Хочу еще сказать, что не стоит воспринимать мою тему как попытку дать кому-то оценку, конкретным авторам. Время рассудит. Но называть все, написанное в столбик стихами - нельзя.
Я попыталась дать подборку, очень неплохую подборку настоящих стихов. буду рада, если кому-то это покажется полезным и интересным.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (29.09.2015   04:50:04)

Владимир Смирнов 28.09.2015 23:08:45

Виолетта Баша права. Можно, конечно, рассуждать о ярмарке тщеславия на всех без исключения литпорталах - но в этом вряд ли есть смысл. Правда, чётких канонов и правил, отличающих поэзию от непоэзии, нет. Ломоносов, если бы мог прочитать, к примеру, Маяковского, вряд ли назвал бы это поэзией. Изменились времена, другими стали критерии. Мы не противопоставляем одного другому, а рассматриваем каждого в контексте его эпохи. Потому и тот, и другой - поэты. Если же говорить о многотонных завалах стихов (хотя бы здесь, в ИЧ), можно выделить несколько больших пластов. Первый, сравнительно небольшой, - когда автору и сказать нечего, и не знает, как это сделать. Проще говоря, ни мысли, ни техники. Второй, побольше, - сказать опять же нечего, но более-менее техникой владеет. Получается рифмованная банальщина. Всё у этих авторов вторично. Считается, что в русской поэзии больше половины по объёму - ямбы. Вот и видишь иногда - сложено и зарифмовано вроде как грамотно, но автору совершенно нечего сказать своего, стихи вторичны. Нет того, что называют искрой божией (опять-таки понятие неформализованное). И если по молодости начитался настоящей поэзии (или приличный филфак за душой, где научили в этом деле разбираться), эта вторичность просто в глаза бросается. И с первого катрена видно, что получилась банальная версификация. Охотно верю, что у автора при написании и с эмоциями было всё в порядке, и с чувствами, - а какой-нибудь Станиславский, читая, не верит. Что В. Б. выкладывает - это действительно стихи. А вот примеры обычной версификации (по определению В. Б., текстов) приводить не буду. Дело совершенно не в них. Опять же - индульгенцию кто даст? Пушкин? Или уровень попроще - филфаковский доцент-стиховед? Потому и дают её сами себе...

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (29.09.2015   10:26:31)

Один из лучших современных поэтов и ( я горжусь этим) - мой друг! Станислав Минаков

Интервью

http://ukraina.ru/interview/20140812/1010143877.html



Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (29.09.2015   17:42:53)

И еще раз великолепное, очень талантливое стихотворение одного из лучших поэтов, которого облил в параллельной теме ( из зависти, надо полагать), господин Калашников.

Станислав Минаков, Харьков,

Андрею и Ирине


Толкнёшь языком и губами праправдашний некий
овечий и козий словарь — Киммерия, Мермекий —
и тут же провидишь, как ломаной, рваной равниной
поля Щебетовки под щебет плывут воробьиный.
Кто сторож сему винограднику? Северный Осип.
На склонах у августа здесь — золотисто и ало.
Шуршит и заносит в шалаш виноградаря осень
надорванный край голубой своего покрывала.
Какая печаль: уезжая, становишься дальше,
и — объединительный — труден удел отдаленья.
Не ближе — как думалось, чаялось — всё-таки дальше;
хотя, в самом деле, спасительны эти селенья.
Хотя и для счастья содеяна бухты подкова,
как жизнь одолеешь? Какие приклеишь лекала,
какою слюной? — чтоб, отмерив, отрезать толково.
Ведь смерть и героев похлеще — в своё облекала.
Про чёрные трещины в пятках, не знавших сандалий,
забудешь, едва обопрёшься рукою о посох.
И сразу — слышней голоса из неузнанных далей;
се братья тебя вспоминают, скиталец-Иосиф.
Есть кровно-виновные братья. Есть братья иные:
азы зачиная, ты с ними упрочивал узы.
Блаженный, к тебе, облачившись в одежды льняные,
Кирилл и Мефодий — сдалече — заходят в Отузы.


1996, 26 сентября 2006

такие стихи можно пить как вино...














1