Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

5 ЛЕТ СО ДНЯ ГИБЕЛИ ПОЭТА ДЕНИСА КОРОТАЕВА


Выбрать темы по:  
Виолетта Викторовна Баша (08.08.2008   00:08:00)
Просмотров: 205

8 августа 2003 года в 6 часов вечера в лобовом стокловении на шоссе погиб замечательный русский поэт
ДЕНИС КОРОТАЕВ.
Сегодня исполняется 5 лет со дня этого трагического события.
Почтим его память его стихами и минутой молчания.

За полгода до гибели он написал это пророческое стихотворение

16-17.12.02:
Сколько люду набежало, сколько люду! -
И торговый, и служивый, и блаженный...
Догорают мои гусли-самогуды,
Прожигая полынью во льду саженном.

Не стоял бы я на месте, словно идол,
И метнулся бы в огонь, да цепью кован.
Не иначе - скоморохов кто-то выдал
И сказителям конец поуготован.

Видишь? - стражники расставлены повсюду
И качают бердышами дети пёсьи...
Догорают мои гусли-самогуды,
Догорают мои звончатые песни.

Догорают, а потом уйдут под воду...
Только сажа на снегу лишь... Только сажа...
И отправится попа да воеводу
Распотешить верноподданная стража...

Разойдутся не дождавшиеся чуда
Кто - со смехом, кто - с добычей, кто - с укором...
Догорают мои гусли-самогуды
На костре по-инквизиторски нескором.

Кто-то вышел на мостки как на подмостки,
Кто развеяться пришёл, а кто согреться...
И постреливают немощные доски
Разрывными - да по сердцу, да по сердцу...

Только я реветь белугою не буду,
Сколь бы други-гусляры не голосили...
Догорают мои гусли-самогуды,
Да леса ещё найдутся по России.

Отсижу своё в чахоточном остроге,
Слажу новые - соборнее да звонче -
И пойду, покамест горе носят ноги
Допевать всё то, что прежде не закончил...

А покуда рвутся струны, а покуда
Яро пламя, ако рана ножевая,
Догорают мои гусли-самогуды,
И корёжится в огне душа живая...



Комментарии:

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (08.08.2008   00:10:00)

ДЕНИС КОРОТАЕВ:

Гипербореями, славами, русами
Нас величали заезжие бахари.
Мы ли не славные? Мы ли не русые?
Мы ли не ратники? Мы ли не пахари?

Все нам подходит, как листик инжировый
Нежному месту далекого пращура.
Мы ли не босые? Мы ли не сирые?
Мы ли не нищие? Мы ли не падшие?

Кармы ли, рока ли пестрые полосы
В пряжу унылую веком сплетаются.
Жаль, что темнеют со временем волосы,
Но и грехи понемногу смываются.

Не рождены ни рабами, ни трусами,
Стовековою судьбой успокоены -
Мы ли не славные, пусть и не русые?
Мы ли не пахари, хоть и не воины?

Так и живем - то по краю, то по небу -
Новой Пангеи зеваки беспечные.
Полно Вам спорить - оставьте хоть что-нибудь,
Что не изменит нам на веки вечные,

Что оградит от попрания вкусами
Те имена, коих мы удостоены -
Некогда - славные, некогда - русые,
Некогда - пахари, некогда - воины...

*

И это - Родина? Не верю,
Что лишь уныние и страх,
Лишь обозленность и потери
В огнем покинутых глазах.

И примириться не смогу я
C роскошной этой нищетой.
Я все же знал ее другую -
И выше той, и чище той,

Что попрошайкой в переходе
Сидит у мира на краю.
И в отрешении выводит
Молитву тихую свою...

Неужто это было с нами -
Лихая стать, святая честь?
И что кому придет на память -
Теперь воистину Бог весть:

Кому-то - бабий плач истошный,
Кому-то - срам, кому-то - Храм,
То телогрейка, то - кокошник,
То хлеб с соломой пополам.

То дым родного пепелища,
А мне как символ этих мест -
Деревья, что с рожденья ищут
Слепыми кронами норд-вест;

Шумят, качаются нелепо,
По небу листьями шурша,
И не узнают, ибо слепы,
Что так незряча и душа.

Вздыхают, головы понурив
Как будто в этом их вина,
И пишут, пишут на лазури
Моей России письмена...

*
Я - заказанный город.
Я - живая могила.
Я был утром распорот
Полутонной тротила.

Я - старинный и спальный,
Я - панельный, кирпичный, -
Уничтожен морально
И взрывчаткой напичкан.

Прежде звонок и светел,
Прежде тверже корунда,
Я был поднят на ветер
И размазан по грунту.

В этой огненной каше
От подвала до крыши,
Стал я смерти не краше
И сарая не выше,

И, хватаясь за воздух,
Я упал в одночасье,
Недовитые гнезда
Разрывая на части.

Им везения чуть бы -
Век бы жили богато,
А сегодня их судьбы
Ворошит экскаватор,

И по братским могилам
Развезут самосвалы
То, что временем было,
Да историей стало.

Но не старится рана,
И мутится мой разум,
И смеется с экрана
Тот, кому я заказан...


*

Горючее в норме.
Закрылки на месте.
Готовность к полету.
Взлетаем, ГРУЗ ДВЕСТИ.

Разгон до отрыва.
Привет, поднебесье!
Прощайся с землею!
Прощайся, ГРУЗ ДВЕСТИ,

С землей, где сироты
Былого Союза
Питают надежду
Не стать этим грузом.

Но если подумать -
С какой это стати
Питать человеку
Надежду не стать им,

Когда рассыпает
Судьба, как монисто
Грошовую щедрость -
Не ДВЕСТИ, так ТРИСТА.

Но чем уж лишиться
Руки ли, ноги ли,
Куда как приятнее -
Таять в могиле.

Ни крови, ни крика,
Ни рвоты, ни мести.
Гуманно донельзя.
Не так ли, ГРУЗ ДВЕСТИ?

Отступит обида.
Забудется боль же.
А вам говорили:
"На месяц, не больше..."

Сказали - успели.
Хмельная планета
За давностью срока
Забудет и это.

Снижение. Шасси.
Ну, вот и на месте...
Все точно по плану.
На выход, ГРУЗ ДВЕСТИ!

Вы честно служили
Монаршим забавам.
С приездом, ребята!
И - пухом земля вам!..





Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (08.08.2008   00:14:00)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

ДЕНИС КОРОТАЕВ:

Здравствуй, племя молодое...
Пушкин

Последнего века привычный итог -
Хоругви, знамена, арены.
И яро вещает лукавый пророк,
И бьется в падучей блаженный.

А я, сторонясь суеты площадной,
Шепчу до невидимой дрожи:
"Эх, племя! Как будто, мы крови одной,
Но что же мы так непохожи?!"

Уколом свободы расширив зрачки,
О новой России прокрякав,
Эх, племя, твои племенные бычки
Все больше похожи на хряков!

Ну что же ты медлишь? Иди же, иди,
Покуда открыта дорога.
Эх, племя, стоять у тебя на пути -
Что пробовать хватку бульдога.

Иди же, иди, не горюя о том.
Легко ли тебе в безвременье?
Эх, племя, Бог весть, что ты скажешь потом
Своей неизведанной смене...


*

Уменьшив небо до размера малой форточки,
Пустые семечки с утра до ночи лузгая,
Страна сидела по-тюремному на корточках
И заводила спохмела блатную музыку.

Страна металась между свастикой и мистикой,
Страна стенала, упиваясь горькой повестью.
И все казалось, что вот-вот уже амнистия,
И все казалось - на свободу с чистой совестью.

Страна баландой по-барачному обедала
И ненавидящих ее смиренно славила,
А сколько воли не видать, так это ведала
Одна кукушка, да и та, поди, лукавила...


*

Не сидите по домам, добры люди!
Нынче - выборы, а там - будь что будет.

Налетайте там и тут, не зевайте,
Выбирайте свой хомут, выбирайте!

Налипают на глаза, будто тени,
Списки, блоки, голоса, бюллетени.

Хуже страха, дурака и саркомы -
Кандидаты, округа, избиркомы...

Сколько жить нам в кутерьме - год ли, сто ли?
Лучше ум в тюрьме, чем дуб - на престоле.

Горе льется через край - на дорожку...
Лучше ад всерьез, чем рай - понарошку.

Все решится в свой черед, а пока-то -
Лучше Бог-судья, чем черт - адвокатом.

Но сочится сквозь врата преисподней:
"Не сегодня, господа, не сегодня..."


*

Ни хрена себе - демократия!
От распятия - до распития,
И соитие - не проклятие,
И война теперь - не событие...

Выйдешь вечером, примешь чарочку,
Да подумаешь об изяществе,
И галопчиком да под арочку,
Выгнав парочку хоронящихся.

А по улице ходят граждане -
Потребители, избиратели,
И зови ты их, всех и каждого,
Не по имени, так по матери;

И маши себе пестрым знаменем,
То ли купленным, то ли краденным...
Эй, родимые! Вы куда меня?..
Ни хрена себе - демократия!

*

Низкое небо зарей окровавлено,
Мертвое, словно витраж.
Всхлип
хат,
жизнью оставленных,
Скрип
врат,
слизью заржавленных,
Сельский убогий пейзаж.

Птицы поют над пустым раздорожием,
Радуясь юной весне.
Чуть опершись на забор перекошенный,
Пьяный босяк, самогоном стреноженный,
Спит, улыбаясь во сне.

Спит, и в его голове затуманенной
Кружится радостный сон:
Где-то вдали, в красоте Белокаменной,
Ходит, не ведая нищенских чаяний,
Кто-то такой же, как он.

Вот он спустился к машине прилизанной,
Буркнул шоферу "Вперед!"...
Игры в судьбу - утешенье непризнанных.
Вечером ждет его раут для избранных.
Он непременно придет.

Все как в мираже - палаты просторные,
Блики возвышенных чувств,
Блеск
глаз,
счастья исполненных,
Плеск
фраз,
льющихся волнами
Из ослепительных уст.

Сытые лица и светские новости
Спутались в приторный ком...
Десять минут - и герой этой повести,
Наговорившись о чести и совести,
Тихо уснет за столом;

Тихо уснет - и в мозгу задурманенном
Дикий закружится сон:
Где-то вдали от красот Белокаменной
Спит под заборот босяк неприкаянный,
Точно такой же, как он.

Все как в мираже - плетень опрокинутый,
Стоны усталых ракит,
Пуст
дол,
роком отринутый,
Грусть
сел,
Богом покинутых,
Голос Эола хранит.

В матовой ряби весенние лужицы,
Небо с востока - в крови,
Черные птицы над пустошью кружатся...
Разом пробудятся, схвачены ужасом,
Он и его визави.

Низкое небо огнями расцветится,
Тени развеет весна,
И никогда в толчее лихолетицы
Ни на земле, ни на небе не встретятся
Дети
кошмарного
сна...


*


Нити сотен дорог замыкаются в круг,
Купол неба дождями исколот...
Я устал от твоих ритуальных услуг,
Мой любимый и проклятый город.

Я устал от привычных твоих похорон
И прощаний без мысли о встрече,
От увядших вождей, от сожженных знамен
И покоя от сечи до сечи.

Я устал проклинать, словеса не любя,
Воздавая и нашим, и вашим,
И унылую жизнь пропускать сквозь себя,
Как больничную манную кашу.

Я устал в сотый раз путать песню и стон
И, шагая тропой поколенья,
Отмечать годовщину твоих похорон,
Словно дату второго рожденья...


*

Мой город - мертв, но внешне - как живой.
Мой город - труп, но этого не знает.
Который год меня он привечает
Гримасою бездумной и пустой.

Который год меня вгоняет в пот
Недвижный взгляд его холодных окон.
Мой город так похож на спящий кокон,
Но ЧТО там - знают те, кто в нем живет.

А город пахнет пивом и свинцом,
И вера в превращение напрасна.
Мой город - мертв, и жизнь уже не властна
Преобразить застывшее лицо.

Еще запляшет зарево реклам,
Унылая кайма иллюминаций,
И мышцы улиц будут сокращаться,
Когда пропустят ток по проводам,

Но зеркало, прижатое к губам,
Хранит все то же траурное ведро.
Мой город - мертв, а мы сидим у одра,
Не веря ни ему, ни докторам...


*


Июль далек. Июнь юлил,
Не балуя лучом.
Из края в край шагал дебил
И думал ни о чем.

Его манил лихой вояж
В Париж или Лондон.
Его прельщал такой пейзаж -
Биг Бен, Пит Пен и он...

Он был бы рад объехать мир -
Степенно, не спеша.
Да не отпустит бригадир,
И денег - ни гроша.

Господь внимал его речам,
Щадя чужой каприз,
И русый волос по ночам
Трепал гавайский бриз.

Но сеял дождь и ветер выл,
И, вяло матерясь,
"Так жить нельзя", - бубнил дебил,
Вымешивая грязь.

Далекий лес едва рябил,
Внизу чернел овраг.
"Так жить нельзя", - сказал дебил,
Сказал - и сделал шаг.

Страну потряс такой финал,
И, слышим на Руси,
"Так жить нельзя", - Боннэр стенал,
Косясь на Би-Би-Си.

И снова, музою забыт,
Без меры и конца
"Так жить нельзя", - строчил пиит
На трупе жеребца.

На трон залез вчерашний паж,
Другим оставив стон.
"Так жить нельзя", - смекнул торгаш
И съехал за кордон.

Куда ни кинь, один конец -
Не смерть, так остракизм.
"Так жить нельзя", - изрек мудрец
И - впал в алкоголизм.

Мутился ум и тлела плоть,
Когда, набравшись сил,
"Так жить нельзя", - вздохнул Господь,
И ангел вострубил.

Финал бы не был столь уныл,
Когда б не помнить, как
"Так жить нельзя", - решил дебил
И шмякнулся в овраг...


*

В этом городе, прежде тесовом,
В этом городе, прежде каменном,
Век я маялся над вопросами,
Словно город был мне экзаменом.

В этом городе, прежде ласковом,
В этом городе, прежде искренном,
Был я отпрыском, стал я пасынком,
Был я радостным, стал я выспренным.

В этом городе, пиво-вобленном,
Где хотя бы раз пили-ели вы,
По углам стоят то ли гоблины,
То ли чудища церетелевы.

В этом городе, кровью клеенном,
В этом городе, сталью штопанном,
Нареченное населением
Забутикано да зашопано.

В этом городе глупо каяться,
Да и хвастаться - не глупее ли
Перед теми, кто развлекается
Панихидами с юбилеями?

В этом городе, снобом хаянном,
В этом городе, злобой вспоротом,
И живем-то мы неприкаянно
С этим городом, с этим городом...

*

А Вас не прогоняли через строй,
В котором с обреченностью вселенской -
И женщина с протянутой рукой,
И юноша, убитый на Чеченской?..

А Вы, Вы не смотрели им в глаза,
В которых вместо отсвета и взгляда -
Сожженная бессилием слеза
Стоит, как поминальная лампада?..

А Вы, ускорив шаг, наверняка
Смотрели вдаль подчеркнуто невинно,
Но то, что не сорвалось с языка,
Шпицрутенами падало на спину.

А ночью, нарушая Ваш покой,
Являлись с обреченностью вселенской
И юноша, убитый на Чеченской,
И женщина с протянутой рукой...

А Вас не прогоняли через строй?..







Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (08.08.2008   00:15:00)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Родился в 1967 в Москве. Выпускник Московского физико-технического института (1991). Кандидат
физ-мат наук (1996). Член Союза Писателей ( с 1994). Автор книг "Проводник" (1994), "Белые тени" (1998), "Итак..." (2001), и других...
В этом разделе собраны стихи с одной банальной целью - доставить приятные минуты тому счастливчику, кто случайно на этот раздел наткнется в своих скитаниях по рунету... Приятного чтения! Ваш - Денис Коротаев

Денис Коротаев - лауреат нескольких всероссийских поэтических конкурсов, в том числе победитель Всероссийского национального конкурса поэзии имени С. Есенина.

Руководитель нескольких поэтических семинаров, в том числе преподавал поэтическое искусство на факультете журналистики МГУ.


Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (08.08.2008   00:16:00)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)


На похороны Дениса Коротаева приехали сотни людей из разных уголков страны, здесь были не только поэты и литераторы, но и его ученики-студенты. Четыре автобуса, предоставленные Союзом Писателей России, едва вместили всех, желающих проститься с этим замечательным Человеком. В Центральном доме литераторов в Москве и в Доме Ученых в Москве проходят концерты памяти Дениса Коротаева, по радио прозвучали несколько передач, посвященные его памяти. Однако этого не достаточно. Уверена, что его стихи станут гораздо более известны. Поэтов такого уровня в России не так и много, и как жаль, когда они уходят до срока.
Он так писал про Россию, как никто. У него не было врагов. В 24 года его признали, стали печатать в центральных изданиях, в 27 лет приняли в Союз писателей. Еще при жизни у него вышло несколько книг. Сейчас их трудно достать - все его книги быстро разошлись. После смерти поэта была издана книга "Автоэпитафия", куда вошли и те стихи, которые автор не публиковал при жизни - варианты и черновики, с любовью собранные его отцом. Широкое признание Дениса Коротаева - дело будущего, ради которого живу и я.

Александр Симонов   [Москва]    (08.08.2008   07:02:00)

Светлая Память Поэту!

Я при жизни его не знал,
Лишь потом, после смерти только
Я стихи его прочитал...
Он ушёл... Это горько, больно!

Александр Симонов.

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (08.08.2008   07:15:00)
(Ответ пользователю: Александр Симонов)

Светлая память!
Спасибо, Саша.

Денис Коротаев - национальное достояние России.

Александр Симонов   [Москва]    (08.08.2008   10:14:00)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Виола, это из моего нового стихотворения. Я тут немного напутал, загляни на мою страничку, я там разместил...

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (08.08.2008   10:33:00)
(Ответ пользователю: Александр Симонов)

Спасибо за посвящение, Саша! Я его на мемориальный сайт размещу, ладно?

Вещий Олег   (08.08.2008   17:59:00)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Спасибо Денис!
Благодарю, вас Виолетта!

Человек жив до тех пор, пока его помнят.....

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (08.08.2008   19:35:00)
(Ответ пользователю: Вещий Олег)

Спасибо, Олег, за память Дениса. Конечно так.

Но все-таки нам , близким его друзьям, его живого так не хватает....
Светлая ему память.
Сегодня слушала записи его голоса с концертов и с радио.
36 лет было, ровно полжизни не дожил.

Александр Симонов   [Москва]    (08.08.2008   18:13:00)
(Ответ пользователю: Виолетта Викторовна Баша)

Конечно, Виола, размещай, я буду очень рад!

Александр Сталин   [Москва]    (08.08.2008   23:53:00)

...догорают мои гусли-самогуды...так уж сложилось, что моё знакомство с творчеством Дениса началось именно с этих строк...услышал я их, как песню, в замечательном исполнении Вити Попова...потрясение? Нет, что более сильное...не объснить...отчего лучшие уходят на взлёте?...горько...

Вечная память...и низкий поклон...

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (09.08.2008   00:51:00)
(Ответ пользователю: Александр Сталин)

Да, в исполении Попова молучилась мощная песня, потрясение, точно! Я ее сегодня пыталась поставить на сайт, пока не получилось, но мы это сделаем обязательно.
Спасибо, Саша!

Виолетта Викторовна Баша   [Москва]    (16.08.2008   05:39:00)

Наконец удалось закачать на сайт памяти Дениса Коротаева песню
"Догорают мои гусли-самогуды", музыка и исполнение - Виктор Попов

Ссылка на сайт, где ее можно скачать

http://dkkd.narod.ru/














1