Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Отзыв к книге «Прощальный костер»

Отзывы к книге «Прощальный костер» Рубцов Николай Михайлович
Автор: Рубцов Николай Михайлович
Опубликовано: Эксмо
Серия: Народная поэзия
ISBN: 5-699-07107-5
Количество просмотров: 0

Вторым в XX столетии после С.Есенина называют Николая Рубцова. Совершенная и простая форма его стихов созвучна русской душе, ее животворное начало стало классикой нашего времени. Такие стихи, как "В горнице моей светло...", "В минуты музыки печальной...", "Видения на холме...", подтверждают, что Н.Рубцов прекрасный русский поэт.





Вернуться к списку


Виолетта Викторовна Баша       06.07.2019   03:20:32

Положительный отзыв на книгу:   Прощальный костер


Я УМРУ В КРЕЩЕНСКИЕ МОРОЗЫ
Памяти Николая Рубцова

Он и умер в Крещенские морозы, напророчив себе смерть в своем стихотворении.
Николай Рубцов, поэт России, ее душа, свет и боль его стихов - тайна, и вроде бы они простые совсем, чистые, как родниковая вода, и горькие, как слезы берез, да никто до сей поры так написать не может.
...напевные, в них столько боли, тоски и силы...
Откуда ?

.... Тайна...
Почему-то его любят противопоставлять Иосифу Бродскому.
Мол, читайте, как Бродский "работал со словом", а вот ваш Рубцов так не мог.

Да в этом ли дело?
Я очень люблю Бродского и наслаждаюсь его стилем, его легкостью в сложной форме, его ювелирной работой со словом и мастерством. Но эта моя любовью от ума, от образования, от преклонения перед русским языком, коим владел он как никто пока.
И еще мода - лет двадцать уже - писать как Бродский, с оттенком постмодернистским составных рифм и новотворческим креативом.




Но они в разных вселенных, Рубцов, его родниковые строки - это что-то такое, чему и названия нет, реки России, ее родники, ее небо, тихая моя родина, могила матери и свет за околицей...

Когда мне больно и грустно, беру в руки томик Рубцова, один из четырех... и упокоение и свет... и слезы...
В ночь на 19 января , в 1971, его не стало...
...вспомним его свет, его тихую родину и колокольный звон окольный, и минуты музыки печальной...
его короткую жизнь

Я умру в крещенские морозы.
Я умру, когда трещат берёзы.
А весною ужас будет полный:
На погост речные хлынут волны!
Из моей затопленной могилы
Гроб всплывёт, забытый и унылый,
Разобьётся с треском,
и в
потёмки
Уплывут ужасные обломки.

Сам не знаю, что это такое...
Я не верю вечности покоя!

Предчувствие? Тоска...
Страшная картина грядущей смерти...



Любой поэт никому ничего не должен, он не обязан быть ни моральным, ни приличным в его общении в социуме даже ( вспомним Артюра Рембо и Поля Верлена, Владимира Высоцкого и Игоря Талькова, не отличались эти более чем талантливые поэты образцовым поведением, а попытайся вы им указать на их место, послали бы вас ненормативно, это уж точно) ) ни исповедовать то или иное мировоззрение, быть причесанными под ту или иную политическую догму той или иной эпохи. Любовь к России - это доминанта, это святое. Если речь идет о поэтах русских. Они исповедуют всю боль земную, и близость к небу - это и есть отличительная черта России и нашей культуры. И еще - поэты России, настоящие поэты - честны перед своей душой. Все остальное не имеет значения.
Только смерть настоящая. И стихи...

И пить может, и в кабаках гулять может поэт, но написать так, что Россия заплачет, и умрет от счастья и тоски... Таким был Есенин, убитый в 30 лет, таким был Рубцов, убитый в 36...

И люблю я обоих до такой боли, о которой при упоминании Бродского не будет даже речь идти...И не я одна - думаю, весь народ наш, русский народ


Стихи - Николая Рубцова

Я буду скакать по холмам задремавшей
отчизны,
Неведомый сын удивительных вольных
племён!
Как прежде скакали на голос удачи
капризный,
Я буду скакать по следам миновавших
времён...

Давно ли, гуляя, гармонь оглашала
окрестность,
И сам председатель плясал, выбиваясь из
сил,
И требовал выпить за доблесть, за труд
и за честность,
И лучшую жницу, как знамя, в руках
проносил!

И быстро, как ласточки, мчался я в
майском костюме
На звуки гармошки, на пенье и смех на
лужке,
А мимо неслись в торопливом
немолкнувшем шуме
Весенние воды, и брёвна неслись по
реке...

Россия! Как грустно! Как странно
поникли и грустно
Во мгле над обрывом безвестные ивы мои!
Пустынно мерцает померкшая звёздная
люстра,
И лодка моя на речной догнивает мели.

И храм старины, удивительный,
белоколонный,
Пропал, как виденье, меж этих померкших
полей, –
Не жаль мне, не жаль мне растоптанной
царской короны,
Но жаль мне, но жаль мне разрушенных
белых церквей!..

О, сельские виды! О, дивное счастье
родиться
В лугах, словно ангел, под куполом
синих небес!
Боюсь я, боюсь я, как вольная сильная
птица,
Разбить свои крылья и больше не видеть
чудес!

Боюсь, что над нами не будет
таинственной силы,
Что, выплыв на лодке, повсюду достану
шестом,
Что, всё понимая, без грусти пойду до
могилы...
Отчизна и воля – останься, моё
божество!

Останьтесь, останьтесь, небесные синие
своды!
Останься, как сказка, веселье
воскресных ночей!
Пусть солнце на пашнях венчает обильные
всходы
Старинной короной своих восходящих
лучей!..

Я буду скакать, не нарушив ночное
дыханье
И тайные сны неподвижных больших
деревень.
Никто меж полей не услышит глухое
скаканье,
Никто не окликнет мелькнувшую легкую
тень.

И только, страдая, израненный бывший
десантник
Расскажет в бреду удивлённой старухе
своей,
Что ночью промчался какой-то
таинственный всадник,
Неведомый отрок, и скрылся в тумане
полей...

Это и было
постоянное прощание с жизнью...

Как будто вену он сам себе перерезал давно, да так с перерезанной и жил, сколько жить ему было отмерено...

Читайте стихи Николая Рубцова, трагического поэта. второго Сергея Есенина второй половины двадцатого века


Андрей Николаевич Дорошенко       06.07.2019   05:25:34

Очень пронзительное эссе, яркое, до дрожи.

Русское небо
Андрей Дорошенко
Памяти Рубцова


Тихая наша родина,
Плачет дождями, милая,
Словно родная матушка,
Та, что лежит в могиле.

И не сказать, как горестно,
Больно и как же светло -
Что-то и мне так боязно,
Душеньку вот свело...

Томик стихов зачитанный,
Словно рана - до дыр.
Нет там ни слова просчитанного -
Лишь на погосте - пир...

Только вот это небо
В окриках воронья.
Поговорить с ним мне бы
На кромке небытия

ТИХАЯ МОЯ РОДИНА

Тихая даль, моя родина.
Знать бы, как память свежа.
Ставил бы свечки Угоднику,
Чтоб не рыдала душа.

И в январе, на Крещение
Дальше бежать от нее.
И не изведав прощения,
Падать на землю, в жнивье.

Снегом оно припорошено,
Острая, колкая жуть.
Что же ты, милый. Хороший мой,
Не добежал ведь чуть-чуть…


Спасибо за память о Рубцове и проникновенные слова

Добавить отзыв или рецензию к книге:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  














1