diese Strasse...

Какая рана... Господи, какая рана от которой не знаешь куда убежать! Словно матери
Парфёна Рогожина мне нужен святой шум золотыми маковками царапающий синее
молчание наверху. Кутаешься как князь Мышкин в поезде, въезжая в страну тленной
благодати. Босой, потерявший все свои вещи. Налегке уехавший не из Европы, а из ещё
одного медвежьего уголка. Рогатина давно покрывшаяся виноградной лозой во славу
Диониса...
Глупость и торжество посредственности заставляют заткнуться, потакать капризам
утончённым как полено. Мне всё чаще снится какая-то бесконечная дорога. И ветер
несущий умершие души в дождливый полёт... А все мы как птицы. Гнёзда нам тесны
и яйца - оскорбительны... Так где может быть наш приют? Места обогретые надеждой?

И уже не мне одному снится дорога...