По эту сторону поэту

Поэты долго не живут?
Кругом все - за 12000...
А может: силы берегут,
Чтоб светом звёзд Пегаса высечь
На чёрном небосклоне дня
Сплошного траура и страха
Воздвигнуть знамя из огня
На месте проклятого праха?
Забитой лживостью смердит
Страна, великая когда-то,
В которой кадровый бандит
Обласкан Думой и Сенатом,
В которой топят, как котят,
Взрывают или душат газом,
В которой правды не хотят,
Где всё решается спецназом,
Где есть - элита, есть - толпа,
И - зеркала посередине,
Где бьётся злачная крупа
В засасывающей трясине,
Где нет надежды на успех,
Нет веры в будущее братство,
Где нет любви среди утех,
Где деньги - главное богатство,
Где люди - мусор, люди - грязь,
Ничто ни для кого не свято,
Где топчется, себя стыдясь,
Народная ума палата,
Где кучки жалких мудрецов
Плодятся, словно тараканы,
В стерильной сытости дворцов
Под башмаком своей охраны...
Тиха народная печаль
Опасных стрелок перепутья:
Про то, как закалялась сталь,
Не помнят срезанные прутья...

                   Феликс Чуйков

14 июля 2012 года