Солдат


Проходит все и жизнь бежит поэта,
Спешит куда-то, обгоняя срок.
Взмывает с ревом, ввысь стремясь, ракета,
А мне березок белых сладок сок.

И тишина расцветками богата!
С мольберта легкий колер ляжет строк,
Как кисея на мрамор белый злато,
Послушный гребню тонкий волосок.

Но не всегда так благосклонно небо:
По нервам скрежет, рвется тройка рифм…
Разбит, воссозданный ручною лепкой
Такой прекрасный, совершенный миф.

И вот опять заснежены вершины,
И тропок нет к потерянным сердцам.
Полынью выстланы, черны равнины,
И хищник ищет падаль тут и там.

Приходят вновь погоды благодати,
Но раны в душах остается след.
Не возвращаются порой солдаты
Поэзии, даря свой людям свет.





Рейтинг работы: 0
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 16
© 28.11.2016 Игорь Трушин (Дед Щукарь)

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская
Оценки: отлично 1, интересно 0, не заинтересовало 0
Сказали спасибо: 1 автор


Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  

Введите число: (*)  














1